Usando el corazon

...ayer usé el corazón, tenia tiempo de no hacerlo, mi cabeza me había atacado tanto, pensamientos diversos merodeaban mi mente como insectos en la luz, pero no había luz, la oscuridad era clara, alevosamente escondía sus sombras, y mi claridad profana aprendió a ignorarlas, mi destino lleno de hojas secas apunto de caer, mi hoy solo era como un sueño de esos que no se pueden recordar en las mañanas, mis recuerdos parecían espejismos, mis espejos incapaces de reflejar almas huían de mi, mi conciencia crecio tanto que ya pude verla, entonces encerré los universos en mis ojos, escape corriendo de las manecillas del reloj, y encontré lugar en una lágrima, un pequeño hueco para mi, en uno de esos sentimientos húmedos eternamente instantáneos, pero tenia que vivir, y quise animarme a sentir la vida, caminaba dentro de mi acariciando mis entrañas, sin permiso de mi voluntad, dentro de mi algo temblaba, o parecía vibrar, algún delirio escapo de mi cabeza, el suspiro de la vida se sintió resurgir, en el papalote que da vida a lo que llevo dentro de mi...

"El amor reside en el cerebro (como todos los demás sentimientos del ser humano), y hace muchos años que eso se sabe; pero el lenguaje ha trasladado la sede del amor a otro lugar: el corazón. No podía concebirse que los razonamientos y las pasiones anduvieran revueltos en un mismo lugar. El cerebro ha sido reservado por el lenguaje para las decisiones racionales; y el corazón, para las pasionales. Por eso se pueden comprender los impulsos del enamorado, porque salen (im-pulso) con la fuerza de la sangre y de los latidos, el poder de la naturaleza, y forman el pulso que nos anima. El coraje. Y por eso se disculpa todo aquello que se hace con el corazón; y, tal vez por esta influencia sublime que tienen las palabras en nuestra manera de pensar, los tribunales acceden a considerar circunstancia atenuante todo aquel comportamiento que resulta de la pasión, del impulso cardíaco, visceral, sanguíneo. Aunque su única residencia esté en la cabeza."

La seducción de las palabras.
Alex Grijelmo.

Oda a la pobreza

...por esos que nadie sabe,

por los que se prefiere ignorar,

por aquellos que no vemos,

por los que nos hacen los ojos cerrar,

por aquellos que no saben,

mas que la espalda sudar,

por los que hoy no comerán,

por esos que no solo mueren de pena,

que no se cansan de llorar,

por esos que viven sin sueños,

que no tienen tiempo para pensar,

por aquellos sin anhelos,

por los que nada aprenderán,

por los que mueren en la sombra,

por los que esconde la sociedad,

por aquellos que tienen hambre,

por los que viven con ansiedad,

por los que han perdido el techo,

por los perdidos de la ciudad,

por los que duermen en las bancas,

para los que la basura es un manjar,

por los favoritos de los políticos,

por los que son mas fácil de engañar,

por los olvidados de la suerte,

por los que no saben ganar,

por la vida del que no sabe si vivirá,

por los que agobia la tristeza,

de no saber a donde ir,

por los preferidos de la guerra,

por los que adora la enfermedad,

por los que trabajan la tierra,

por la verguenza de la realidad,

por los que Dios dice que aboga,

por los que mas le tienen fe,

por aquellos sin pena ni gloria,

por la pobreza que no tiene fin,

por todos los pobres del mundo,

hoy yo quiero pedir...

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.

Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.

Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:

Que no son, aunque sean.

Que no hablan idiomas, sino dialectos.

Que no profesan religiones, sino supersticiones.

Que no hacen arte, sino artesanía.

Que no practican cultura, sino folklore.

Que no son seres humanos, sino recursos humanos.

Que no tienen cara, sino brazos.

Que no tienen nombre, sino número.

Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.

Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

Los nadies

Eduardo Galeano

Es de noche

...es de noche, una vez mas la oscuridad vence a la luz, el sol se ha ido, la luna ahora reyna en este lugar, las estrellas se encienden una a una, y aunque las nubes las hacen invisibles todos sabemos que ahí están, las luciérnagas alumbran el paso del viento, destellos de una luz no resignada, la inspiración vuelve a los poetas, las musas salen de sus guaridas, las sombras transitan por la ciudad, el tiempo marcha a paso lento, los grillos no paran de cantar, las aves temerosas duermen, la oscuridad es solo para los que no temen, o para los que temen de mas, almas en reposo, ausentes de la realidad, inmersas en los sueños que parecen de verdad, el mal ya no distingue entre hora nona y hora cero, pero prefiere pernoctar en la oscuridad, luces artificiales vigilan como guerreros, esperando volver a ver al rey sol llegar...

Es de noche: ahora hablan más fuerte todos los surtidores. Y también mi alma es un surtidor.
Es de noche: sólo ahora se despiertan todas las canciones de los amantes. Y también mi alma es la canción de un amante.
En mí hay algo insaciado, insaciable, que quiere hablar. En mí hay un ansia de amor, que habla asimismo el lenguaje del amor.
Luz soy yo: ¡ay, si fuera noche! Pero ésta es mi soledad, el estar circundado de luz.
¡Ay, si yo fuese oscuro y nocturno! ¡Cómo iba a sorber los pechos de la luz!
¡Y aun a vosotras iba a bendeciros, vosotras pequeñas estrellas centelleantes y gusanos relucientes allá arriba! - y a ser dichoso por vuestros regalos de luz.
Pero yo vivo dentro de mi propia luz, yo reabsorbo en mí todas las llamas que de mí salen.
No conozco la felicidad del que toma; y a menudo he soñado que robar tiene que ser aún más dichoso que tornar.
Ésta es mi pobreza, el que mi mano no descansa nunca de dar; ésta es mi envidia, el ver ojos expectantes y las despejadas noches del anhelo.
¡Oh desventura de todos los que regalan! ¡Oh eclipse de mi sol! ¡Oh ansia de ansiar! ¡Oh hambre ardiente en la saciedad!
Ellos toman de mí: ¿pero toco yo siquiera su alma? Un abismo hay entre tomar y dar; el abismo más pequeño es el más difícil de salvar.
Un hambre brota de mi belleza: daño quisiera causar a quienes ilumino, saquear quisiera a quienes colmo de regalos: - tanta es mi hambre de maldad.
Retirar la mano cuando ya otra mano se extiende hacia ella; semejante a la cascada, que sigue vacilando en su caída: - tanta es mi hambre de maldad.
Tal venganza se imagina mi plenitud; tal perfidia mana de mi soledad.
¡Mi felicidad en regalar ha muerto a fuerza de regalar, mi virtud se ha cansado de sí misma por su sobreabundancia!
Quien siempre regala corre peligro de perder el pudor; a quien siempre distribuye fórmansele, a fuerza de distribuir, callos en las manos y en el corazón.
Mis ojos no se llenan ya de lágrimas ante la vergüenza de los que piden; mi mano se ha vuelto demasiado dura para el temblar de manos llenas.
¿Adónde se fueron la lágrima de mi ojo y el plumón de mi corazón? ¡Oh soledad de todos los que regalan! ¡Oh taciturni dad de todos los que brillan!
Muchos soles giran en el espacio desierto: a todo lo que es oscuro háblanle con su luz, - para mí callan.
Oh, ésta es la enemistad de la luz contra lo que brilla, el recorrer despiadada sus órbitas.
Injusto en lo más hondo de su corazón contra lo que brilla: frío para con los soles, - así camina cada sol.
Semejantes a una tempestad recorren los soles sus órbitas, ése es su caminar. Siguen su voluntad inexorable, ésa es su frialdad.
¡Oh, sólo vosotros los oscuros, los nocturnos, sacáis calor de lo que brilla! ¡Oh, sólo vosotros bebéis leche y consuelo de las ubres de la luz!
¡Ay, hielo hay a mi alrededor, mi mano se abrasa al tocar lo helado! ¡Ay, en mí hay sed, que desfallece por vuestra sed!
Es de noche: ¡ay, que yo tenga que ser luz! ¡Y sed de lo nocturno! ¡Y soledad!
Es de noche: ahora, cual una fuente, brota de mí mi deseo, - hablar es lo que deseo.
Es de noche: ahora hablan más fuerte todos los surtidores. Y también mi alma es un surtidor
Es de noche: ahora se despiertan todas las canciones de los amantes. Y también mi alma es la canción de un amante.

Asi habló Zaratustra
Friedrich Wilhelm Nietzsche

Renata

...una luz, un suspiro, una flor, un zafiro, una historia que empieza a correr, un destino nuevo al amanecer, alegria para nuestras vidas, buenas nuevas para los dias, pues su belleza es de esas grandes creaciones de Dios, que aunque aun no tiene voz, nos grita con su afan de vida, que no hay nada mas grande en esta vida que el amor de Dios, ese amor que usó al esculpirla con sus manos, que dibujo su ser y que la puso en los brasos, de otro maravilloso ser al que yo llamo hermana, que hoy me convirtio en tio, y me hizo entender, que no es tan malo el mañana, si lo logras ver, en los ojos de una pequeña que empieza a ser, felicidad en nuestras vidas, esperanza para los días en que no tengamos fe, Renata gracias por haber llegado este dia, te esperabamos tanto y ahora siempre te vamos a querer...

Tu viniste sonriendo
no se bien de donde
con aire tan puro
de quien del futuro espera
la sonrisa encotrar

Tu vestido sin curvas
tus sueños guardando
yo quedo pensando que el dia que el llege sera
solo felicidad

No se quien eres tu ni cual tu origen es
tansolo se que
luces linda esperando un bebe
esperando un bebe

Espero que haya sido con mucho amor
quien sea que fue
el te vea tambien que luces linda
esperando un bebe

Tus deseos seran todos satisfechos
importante es que tu sepas esperar
tu voz ensalla la cancion que un dia
muchas veces con ternura cantaras
y tu vives pensando que nombre tendra
el amor que de tu propio amor va a nacer
y ese amor
que en tus brazos tendras

No se quein eres tu ni cual tu origen es
tansolo se que
luces linda esperando un bebe
esperando un bebe

Espero que haya sido con mucho amor
quien sea que fue el te vea tambien que luces linda
esperando un bebe

No se quien eres tu ni cual tu origen es
tansolo se que
luces linda esperando un bebe
esperando un bebe

Espero que haya sido con mucho amor
quien sea que fue el te vea tambien que luces linda
esperando un bebe

Tan linda
esperando un bebe
tan linda tan linda
esperando un bebe

Estas tan linda
Roberto Carlos

Un día sin noticias

…amanecí como todos los días odiando como siempre al dueño del tiempo en mis mañanas (mi despertador) ese aparatejo insolente que muchas veces ha decidido interrumpir algún buen sueño, nada fuera de lo normal hasta este momento, le maldeci como todos los días solía hacerlo, mi estado a un sonámbulo me convertía en una persona creativa a la hora de decirle al despertador que callara, pero vencido por su insistencia cesaba las imágenes de mis sueños, despertaba cuidadoso de escoger con cual pie me levantaba, vieja usanza de la abuela que me había transmitido de sus conocimientos bastos en las supersticiones, un pie derecho tocaba una pantufla primero que el izquierdo, algún dia quise comprobar que era lo que pasaría si no cumplía con tal regla, debo confesarles que ese día me fue tan mal que aprendi que la abuela había tenido más días en sus años para comprobarlo, me dirige en esa ruta casi letárgica hacia el baño, mi cara aun nublada, mis ojos aun borrosos, y el agua gracias a Dios aun salía por el grifo, mis dos manos la atrapaban para des nublar por fin mi cara, y dibujarme nuevamente, ya casi yo por completo, lave mis dientes con movimientos ya menos torpes, recordando cómo cada día aquel ritmo que mi madre me había enseñado de pequeño, ya yo por fin por completo, acudí a aquella caja que me ayudaba a reconectarme al mundo, presione el botón casi con la misma habilidad con la que duche mis dientes, el televisor ya sabía mi canal favorito para sincronizar mi vida con el mundo, y poder tener algún buen tema a la hora de la comida en mi trabajo, pero algo extraño ocurrió, aquellos dos personajes que abarcaban casi toda la pantalla postrados sobre un escritorio y que narraban las noticias con una destreza casi hipnótica, se encontraban en un estado casi inmóvil como viéndose el uno al otro sin saber que decir, pensé que esto era por algún motivo, quizás habrían perdido el sonido, o el soplón que siempre llevaban en sus oídos se había descompuesto, pero no, seguían callados, hasta que aparecieron unas letras debajo de la pantalla que decía lo sentimos pero por alguna extraña razón hoy no abra noticias, pensé entonces que habría ocurrido algún problema en aquel noticiero, quizás los anfitriones habían discutido con sus esposos, y no tenían humor de narrar noticias, o que quizás de plano estaban en huelga por cuestiones salariales, que se yo, entonces decidí cambiar de canal, mudarme a otro noticiero me resultaba algo desleal, pero ellos lo tenían muy merecido, mas en el otro noticiero la imagen era la misma, la mujer que daba el clima aparecía en medio de un mapa sin decir nada, esto ya me resultaba extraño, probé sintonizando otros canales, en los cuales los que callaban eran los de deportes, espectáculos, finanzas, definitivamente algo estaba pasando, pensé que la huelga había sido general, que todos los miembros del sindicato de comunicadores se habrían puesto de acuerdo, para privarnos a todos de las noticias, la hora de salir a mi trabajo había llegado, un espaecie de hueco había quedado en mi, y no por el hecho de no haber desayunado si no por la angustia de no tener una novedad para platicar, me subí al coche algo triste, pero se me ocurrió la gran idea de pasar a un puesto de revistas para comprar el periódico y así zacear mis ansias de noticas, pero al llegar a él la imagen fue un tanto aterradora, el periódico que vendían era solo un pliego de hojas en blanco sin ninguna sola palabra, probé en la radio pero nunca este había sido tan mudo un sonido algo chillante había sustituido al noticiero de las 8 de la mañana, ¿Qué estaba pasando? En el camino a mi trabajo observe una angustia similar en los rostros de las personas que transitaban por las calles, al parecer no era el único que había notado que algo andaba mal, extrañaba hasta las noticias malas debo de confesar, al llegar al trabajo percibí algo similar en el rostro de mis compañeros, mas sin embargo ninguno se atrevió a preguntar a otro, encendí la computadora el internet no me podía fallar aunque fuera noticias de ayer pero algo por ahí debía de andar, pero mi impresión fue más grande que mis deseos, pues no había registro alguno en el espacio cibernético de alguna noticia, y así transcurrio aquel día en que por todo el mundo solo corrió una sola e insignificante noticia, un titular que decía, “Ya no hay más que ver en este mundo, se acabaron las noticias”.
FIN

La vida cotidiana es un instante
De otro instante que es la vida total del hombre
Pero a su vez cuántos instantes no ha de tener
Ese instante del instante mayor.


Cada hoja verde se mueve en el sol
Como si perdurar fuera su inefable destino
Cada gorrión avanza a saltos no previstos
Cómo burlándose del tiempo y del espacio
Cada hombre se abraza a alguna mujer
Como si así aferrara la eternidad.

En realidad todas estas pertinacias
Son modestos exorcismos contra la muerte
Batallas perdidas con ritmo de victoria
Reos obstinados que se niegan
A notificarse de su injusta condena
Vivientes que se hacen los distraídos.

La vida cotidiana es también una suma de instantes
Algo así como partículas de polvo
Que seguirán cayendo en un abismo
Y sin embargo cada instante
O sea cada partícula de polvo
Es también un copioso universo.

Con crepúsculos y catedrales y campos de cultivo
Y multitudes y cópulas y desembarcos
Y borrachos y mártires y colinas
Y vale la pena cualquier sacrificio
Para que ese abrir y cerrar de ojos
Abarque por fin el instante universo
Con una mirada que no se avergüence
De su reveladora
Efímera
Insustituible
Luz.

La vida cotidiana es un instante
Mario Benedetti

Un Mayo parecido a este Día

…no mas letras nacen de sus manos, mas su herencia vivirá por muchos años, las palabras que esculpía con su mente, los poemas que pintaba airosamente, las historias que brotaban de su vida, la belleza consagrada y definida, hace un mayo parecido a este día, el poeta escribió su despedida, se fue del tiempo y el espacio donde existía, diciendo adiós a quien lo conoció algún día, andará buscando en algún lado al Dios con forma de mujer, conversando con Platón acerca del ser, o quizás estará rezando el padre nuestro latinoamericano, o con José Martí reinventando al ser humano, estarás en algún lado o en otro o viceversa, donde estés tu poesía en la eternidad quedara inmersa, Mario Orlando Hardy Hamlet Brenno Benedetti Farrugia, hoy se celebra un año mas de tu ultima liturgia…

¿Cómo compaginar
la aniquiladora
idea de la muerte
con ese incontenible
afán de vida?
¿cómo acoplar el horror
ante la nada que vendrá
con la invasora alegría
del amor provisional
y verdadero?
¿cómo desactivar la lápida
con el sembradío?
¿la guadaña
con el clavel?
¿será que el hombre es eso?
¿esa batalla?

Esa batalla
Mario Benedetti

Amor de todo y nada

…este amor de lucha, de frio, de un te extraño tan vacio, de una angustia, cosa injusta estar solo y contigo, no lo aguanto, y me canso pero te llevo siempre conmigo, este amor que pide auxilio, pobre de besos, triste de caricias, loco por ti, clama suicidio, pero sin egoísmo, este amor de estar tan lejos, de distancias, de vientos que navegan por los mares, este amor de mucho bien y tantos males, tan bello, y tan absurdo, amor con muro, un poco duro, amor de mundo, caminante moribundo, amor de destello, de luz eterna, y noche larga, de luna casi llena, amor sin alba, que roba alma, amor sin calma, amor con llama que también se apaga, apaga el tiempo que te tiene tan alejada, y aleja el día que estés devuelta en mi mirada, amor de todo pero sin nada, amor sin madrugada, sin noche eterna, amor que enferma, amor de cama vacía, de almohada abandonada, amor sin sueño ni pesadilla, amor que astilla, amor repleto de luz que brilla, amor de meses, de días, para toda la vida, amor que suspira, amor que anhela, al amor de su vida…

El amor sólo se da en hombres y mujeres mentalmente maduros.
Es un temple de ánimo que requiere una personalidad muy sólida, muy consciente, muy responsable.
Así que ni aún muchas personas mayores suelen experimentarlo, pues no basta tener edad cronológica suficiente, hay que tener edad mental completa.
No te fíes por lo tanto de un sentimiento que parece amor, pero que tan solo es su caricatura, y que se te marchitará cualquier día de estos. En la adolescencia todos hemos creído estar enamorados, pero han sido sólo espejismos.
Para saber amar es necesario que aprendas a hacerlo tú mismo, en tu interior, en tus sentimientos. Imagina siempre que llevas el amor como un perfume para la persona que será tuya, para la persona que esperas...
No frustres tu anhelo de amor con amoríos. Nada tan enemigo del amor como los "amores". El corazón se malgasta, se desperdicia, se pudre. No eches a perder tu corazón si es que quieres llegar a ser feliz algún día por amor.
Hazlo madurar en tu interior, esperando sólo a una persona. Reflexiona, se responsable, razona y siente; siente la verdadera esencia de lo que es, para que mañana sea y puedas vivir el significado de ese sentimiento maravilloso.

El arte de amar

Emma Godoy

Si es que fuera el corazon

...si es que fuera el corazón, el que amor puede guardar,
el mio muy apenas pasa sangre, aunque cambiar de tamaño no lo hace mal,
si es que fuera el corazón el que los sentimientos pudiera tocar,
no habría hundimiento ni pena para el que se ha enfermado de amar,
mas no creo que este sea mas que otro charlatán,
que por creer que hace mucho, deja atrás al que hace mas,
el corazón no es mas que una tripa yo lo vuelvo a repetir,
si creemos que este ama es una forma de fingir,
este no sabe mas que latir, a paso lento o acelerado,
voluntarioso si, pero aveces también cansado,
es verdad que es un motor que llena el cuerpo de vida,
mas sin embargo el hígado también opina,
que sin uno o sin el otro la vida no existiría,
en el cuerpo de aquel que se imagina,
que cupido al corazón sus flechas tira...

En otros tiempos, mucho antes de que nacieran los cardiólogos y los letristas de boleros, las revistas del corazón bien pudieron llamarse revistas del hígado.

El hígado era el centro de todo.

Según la tradición china, el hígado era el lugar donde el alma dormía y soñaba.

En Egipto, la custodia del hígado estaba a cargo de Amset, hijo del dios Horus, y en Roma quien se ocupaba de cuidarlo era nada menos que Júpiter, el padre de los dioses.

Los etruscos leían el destino en el hígado de los animales que sacrificaban.

Según la tradición griega, Prometeo robó para nosotros, los humanos, el fuego de los dioses. Y Zeus, el mandamás del Olimpo, lo castigó encadenándolo a una roca, donde un buitre le comía el hígado cada día.

No el corazón: el hígado. Pero cada día el hígado de Prometeo renacía, y ésa era la prueba de su inmortalidad.

Cuando el hígado era la casa del alma
Eduardo Galeano

Los problemas

...los problemas duermen siempre hasta que uno los despierta,
atacando sin reparo alguna noche inquieta.
los problemas duelen solo hasta que aprietan la entereza,
girando como locos en las orbitas de la cabeza,
retumban como en una manada de pensamientos necios,
dandole guerra a la paz con sus desprecios,
espinan como un rosal espina al viento,
haciendo al tiempo aveces mas lento,
ansiedad no comestible que alimenta el pensamiento,
los problemas pasan aunque aveces no pasen a tiempo...

-Me di cuenta cuando era muy chico, casi en seguida de aprender a tocar el saxo. En mi casa había siempre un lío de todos los diablos, y no se hablaba más que de deudas, de hipotecas. ¿Tú sabes lo que es una hipoteca? Debe ser algo terrible, porque la vieja se tiraba de los pelos cada vez que el viejo hablaba de la hipoteca, y acababan a los golpes. Yo tenia trece años... pero ya has oído todo eso. Vaya si lo he oído; vaya si he tratado de escribirlo bien y verídicamente en mi biografía de Johnny. -Por eso en casa el tiempo no acababa nunca, sabes. De pelea en pelea, casi sin comer. Y para colmo la religión, ah, eso no te lo puedes imaginar. Cuando el maestro me consiguió un saxo que te hubieras muerto de risa si lo ves, entonces creo que me di cuenta en seguida. La música me sacaba del tiempo, aunque no es más que una manera de decirlo. Si quieres saber lo que realmente siento, yo creo que la música me metía en el tiempo. Pero entonces hay que creer que este tiempo no tiene nada que ver con... bueno, con nosotros, por decirlo así. (...) -Bruno, si un día lo pudieras escribir... No por mí, entiendes, a mí qué me importa. Pero debe ser hermoso, yo siento que debe ser hermoso. Te estaba diciendo que cuando empecé a tocar de chico me di cuenta de que el tiempo cambiaba. Esto se lo conté una vez a Jim y me dijo que todo el mundo se siente lo mismo, y que cuando uno se abstrae... Dijo así, cuando uno se abstrae. Pero no, yo no me abstraigo cuando toco. Solamente que cambio de lugar. Es como en un ascensor, tú estás en el ascensor hablando con la gente, y no sientes nada raro, y entre tanto pasa el primer piso, el décimo, el veintiuno, y la ciudad se quedó ahí abajo, y tú estás terminando la frase que habías empezado al entrar, y entre las primeras palabras y las últimas hay cincuenta y dos pisos. Yo me di cuenta cuando empecé a tocar que entraba en un ascensor, pero era un ascensor de tiempo, si te lo puedo decir así. No creas que me olvidaba de la hipoteca o de la religión. Solamente que en esos momentos la hipoteca y la religión eran como el traje que uno no tiene puesto; yo sé que el traje está en el ropero, pero a mí no vas a decirme que en este momento ese traje existe. El traje existe cuando me lo pongo, y la hipoteca y la religión existían cuando terminaba de tocar y la vieja entraba con el pelo colgándole en mechones y se quejaba dé que yo le rompía las orejas con esa-música-del-diablo.

El perseguidor

Julio Cortazar

La callejera muerte

...la callejerera muerte, que ha aprendido a andar, por las calles de los vivos, que tanta vuelta le han de sacar, se escapo de un campo santo, de las funerarias, de cualquier lugar, para andar entre los vivos, que tanto miedo tienen de encontrar, anda ansiosa y altanera, detrás de uno o de cualquiera, dicen que solo por el que le ha tratado mal, pero que no falta un descuidado, que por su camino se ha de atravezar, esta muerte es traicionera, unos la apodan inseguridad, otros dicen que es normal, el que ya se ha ido con ella, no puede decir mas, esta muerte tiene amigos, centinelas de su amistad, anda en los campos, por las calles de tu ciudad, en las noticias también la puedes encontrar, es cruel, amable y servicial, no sabe fallar, tiene tantos siglos de experiencia en eso de matar, siempre encuentra el pretexto ideal, para dar a una vida el punto final...

El hombre tortura y mata porque es lo suyo. Le gusta.

- ¿Lobo para el hombre, como dicen los filósofos?

- No insulte a los lobos. Son asesinos honrados: matan para vivir.

- ¿Y cuál es, a su juicio, la razón de que el hombre torture y mate por gusto?

- La inteligencia, supongo.

- Qué interesante.

- La crueldad objetiva, elemental, no es crueldad. La verdadera requiere cálculo. Inteligencia, como acabo de decir… Fíjese en las orcas.

- ¿Qué pasa con las orcas?

Entonces explicó qué pasaba con las orcas. Y contó cómo esos depredadores marinos de cerebro evolucionado, que operaban dentro de un complejo ambiente social comunicándose con sonidos refinados, se acercaban a las playas para capturar jóvenes focas que luego se lanzaban unos a otros a coletazos por el aire, jugando con ellas como si fueran pelotas, dejándolas escapar hasta el límite de la playa antes de capturarlas de nuevo, y seguían así, disfrutando, hasta que, cansadas del juego, las orcas abandonaban la maltrecha presa, descoyuntada, o la devoraban si tenían hambre. Aquello, concluyó, no era algo visto por él en la televisión u oído por ahí. Lo había fotografiado en una playa austral, durante la guerra de las Malvinas. Y aquellas orcas parecían humanas.

- No sé si comprendo bien. ¿Quiere decir que cuanto más inteligente es el animal, más cruel puede ser?... ¿Qué un chimpancé es más cruel que una serpiente?

- No sé nada de chimpancés ni de serpientes. Ni siquiera de orcas. Verlas me hizo pensar, eso es todo. Tendrían sus motivos, supongo: lúdicos, de adiestramiento. Pero su exquisita crueldad me recordó la del hombre. Tal vez ellas no tengan conciencia de esa crueldad, y sólo cumplan los códigos de su naturaleza. Quizá el hombre haga lo mismo: ser fiel a la espantosa simetría de su inteligente naturaleza.

- ¿Simetría?

- Eso es. Un científico la definiría como las propiedades estables del conjunto, pese a las transformaciones… Dicho de otro modo, que las apariencias engañan. Hay un orden oculto en el desorden, diría yo. Un orden que incluye el desorden. Simetrías y respuestas a simetrías.

- Ya veo. Quiere decir que el malvado no puede evitar serlo.

- Digo que somos malvados y no podemos evitarlo. Que son las reglas de este juego. Que nuestra inteligencia superior hace más excelente y tentadora nuestra maldad… El hombre nació predador, como la mayor parte de los animales. Es su impulso irresistible. Volviendo a la ciencia, su propiedad estable. Pero a diferencia del resto de los animales, nuestra inteligencia compleja nos empuja a depredar bienes, lujos, mujeres, hombres, placeres, honores… Ese impulso nos llena de envidia, de frustración y de rencor. Nos hace ser, todavía más, lo que somos.

El pintor de Batallas
Arturo Pérez Reverte

Tiempos duros

...hoy se escucha en la humanidad de lo que entendemos, que en esta vida, en estos tiempos, en lo cotidiano, en la contemporaneidad de nuestros presentes perfectos, que las cosas no andan bien o al menos como deberían, los que son economistas hablan de la economía, los que no tienen que comer la conocen en la escuela de la vida, hablo por los de abajo que se han quedado sin trabajo, por tantas culpas de nuestra madre economía, nuestro Dios ha evolucionado ahora tiene muchas sucursales, puentes, retratos, lugares, embusteros que se escudan con su bendición para perturbar inocencias, que decir de las carencias, en un mundo donde hay mucho para pocos y poco para muchos, el invierno ya no respeta las primaveras, las primaveras arden como hogueras, los veranos lloran todo el año, al menos aun los otoños nos quedan, que decir de las guerras quizás no suenan, ni segundas, ni primeras, pero no estamos lejos de las terceras, los arboles se han quedado mudos, la naturaleza calla lo que gritarnos quisiera, contiene dentro de si nuestra miseria, por donde quiera ponemos muros, nos separamos, o nos separan, en otros lugares hasta casan hermanos, por ser de un color diferente al de sus ciudadanos, es la violencia lo que se ha metido en la cabeza, de niños sin amor que ya crecieron, y que nunca entendieron el verdadero valor de hacer lo bueno, tiempos duros dicen seguros, los que ya no creen en los días futuros...

“El que haya gustado los otros días, los malos, los de los ataques de gota o los del maligno dolor de cabeza clavado detrás de los globos de los ojos, y convirtiendo, por arte del diablo, toda actividad de la vista y del oído de una satisfacción en un tormento, o aquellos días de la agonía del espíritu, aquellos días terribles del vacío interior y de la desesperanza, en los cuales, en medio de la tierra destruida y esquilmada por las sociedades anónimas, nos salen al paso, con sus muecas como un vomitivo, la humanidad y la llamada cultura con su fementido brillo de feria, ordinario y de hojalata, concentrado todo y llevado al colmo de lo insoportable dentro del propio yo enfermo; el que haya gustado aquellos días infernales, ése ha de estar muy contento con estos días normales y mediocres como el de hoy; lleno de agradecimiento se sentará junto a la amable chimenea y con agradecimiento comprobará, al leer el periódico de la mañana, que no se ha declarado ninguna nueva guerra ni se ha erigido en ninguna parte ninguna nueva dictadura, ni se ha descubierto en política ni en el mundo de los negocios ningún chanchullo de importancia especial; con agradecimiento habrá de templar las cuerdas de su lira enmohecida para entonar un salmo de gratitud mesurado, regularmente alegre y casi placentero, con el que aburrir a su callado y tranquilo dios contentadizo y mediocre, como anestesiado con un poco de bromuro; y en el ambiente de tibia pesadez de este aburrimiento medio satisfecho, de esta carencia de dolor tan de agradecer, se parecen los dos como hermanos gemelos, el monótono y adormilado dios de la mediocridad y el hombre mediocre algo encanecido que entona el salmo amortiguado. Es algo hermoso esto de la autosatisfacción, la falta de preocupaciones, estos días llevaderos, a ras de tierra, en los que no se atreven a gritar ni el dolor ni el placer, donde todo no hace sino susurrar y andar de puntillas.”

El lobo estepario

Hermann Hesse,

Naturaleza del tiempo

...pasa un segundo y otro lo deja atras,
y lo que va pasando se queda en algun lugar,
unos dicen que el tiempo marca hacia donde vas,
yo digo que el tiempo prefiere con nosotros jugar

y juegan los días a ser un año mas,
y los años añoran un siglo poder alcanzar,
pero los años no son mas que un suspiro fugaz,
para el universo que nunca deja de avanzar

y avanza todo a un paso casi lento,
tan lento que nunca lo vemos pasar,
pero cuando pasa nos llega el momento,
de separarnos del tiempo en su andar

y anda asi caminando el tiempo,
aburrido de su eternidad,
converzando con el viento,
acerca de su bondad...

En la ventana estaban los tejados de siempre
y el sol nublado de las seis.
Me pareció increible que ese dia
sin premoniciones ni símbolos
fuera el de mi muerte implacable.
A pesar de mi padre muerto,
a pesar de haber sido un niño
en un simétrico jardín de Hai Feng,
yo, ahora, iba a morir?
Despues reflexione que todas las cosas
que suceden a uno suceden
precisamente, precisamente ahora.
Siglos de siglos y solo en el presente
ocurren los hechos;
innumerables hombres en el aire,
en la tierra y el mar,y todo lo que realmente pasa me pasa a mi.

El Jardin de Senderos Que Se Bifurcan
Jorge Luis Borges

Tantas letras

...tantas letras he escupido,
del silencio de mis moradas,
muchas carentes de sentido,
unas gritonas y otras calladas,

un surco dejan en las arenas de mi alma,
cuando escapo corriendo de mi locura,
aveces las uso para recobrar la calma,
pero frecuentemente no son mas que basura,

debo confesar que he llorado palabras,
y carcajeadome con mis versos,
no escribo fabulas ni dramas,
ni de musas ni de besos,

aveces ni siquiera rimo,
muchas veces no se ni lo que escribo,
me olvido de que existe el ritmo,
solo necesito sentirme así de vivo

un día se agotaran mis palabras,
las letras harán huelga en mi ombligo,
pero nunca olvidare mis moradas,
que estuvieron tanto tiempo conmigo...

Uno escribe siempre la misma canción
sobre un niño con cara de viejo
que se atreve a volar bajo el cielo marrón
que agoniza detrás del espejo.

Uno inventa siempre la misma canción
del poeta borracho y su musa
del teclado mellado del acordeón
del pecado mortal sin excusas.

Uno canta siempre la misma canción
otra noche en el bar de la esquina
cerca de la estación donde duerme un vagón
cuando el tiempo amenaza rutina.

Uno rumia siempre la misma canción
como un perro ladrando a la luna
con la misma trompeta y el mismo trombón de mariachi
que no hizo fortuna.

Uno acaba nunca la misma canción
con aromas de antiguos corridos
luego llega la hora de alzarse el telón
en mi México, lindo y querido.

En México
Joaquin Sabina