tag:blogger.com,1999:blog-17385064756505556252024-02-19T03:45:10.846-06:00La morada de los pensamientos muertosPedro Danielhttp://www.blogger.com/profile/09473645189893474767noreply@blogger.comBlogger516125tag:blogger.com,1999:blog-1738506475650555625.post-43675277007334919792023-09-15T22:30:00.003-06:002023-09-15T22:30:24.542-06:00Si un dia te queda la duda<p> Si un dia te queda la duda</p><p>Si un dia, por un suspiro, o por uno de esos pensamientos que de pronto llegan y atraviesan tu craneo a razon de fulmino, no te alebrestes, ni compres guerras a cambio de migajas de paz, no estalles, no hagas caso al azar, respira, una o un millón de veces, o las que te queden por respirar, hasta que entiendas o quizás asumas, que entre lo infinito viven finitos, que nacen atardeceres todos los días, sonatas, requiems, notas suicidas, y la vida continua, se va con quien pase, se sube a cualquier tren sin preguntar, se arrulla al caminar, se consuela al soñar, se erosiona al lagrimar, se escurre en letanías, se maldice en profanias, se reconstruye en sinfonías, notas lúgubres sin resonancia, que recorren la lontananza de un amor no correspondido o tal vez no nacido, envuelto en sabanas ásperas, en concretos húmedos, en cimientos fríos, sin afán vital, solo de provocar asquio, resulte de desgracias que encontraron un amigo, no te vuelvo a extrañar, ni a creer que yo fui quien escribió el final, falacias tontas de un amor que nunca dejo de amar, adiós quizás no es punto final…</p>Pedro Danielhttp://www.blogger.com/profile/09473645189893474767noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1738506475650555625.post-77728138997870076302022-06-05T01:09:00.007-05:002022-06-05T01:22:22.128-05:00Dejavú en Do menor<p> <span style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-family: UICTFontTextStyleBody; font-size: 28px; font-weight: bold;">Dejavú en Do menor</span></p><p class="p2" style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-size: 17px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 22px;"><span class="s2" style="font-family: UICTFontTextStyleBody;"></span><br /></p><p class="p3" style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-size: 17px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="s2" style="font-family: UICTFontTextStyleBody;">… y fue cuando te vi en la estación de gasolina, parecías feliz quizás no lo sabias, sonreías, como si respiraras amor, y suspiraras vida, un brillo anormal te acontecía, volteaste y me viste y note algo extraño, no podías creer lo que veías del otro lado, pestañeaste una y otra vez cual vivo reflejo, parecía irreal lo que veías en el espejo, volteaste una vez tal vez de reojo, hiciste una mueca como de despojo, volteaste a tu lado y ahí aparecía, el mismísimo yo cuando lo querías, fue muy extraño verte en ese momento, un bello recuerdo atrapado en el tiempo, ahí estábamos los dos no podía creerlo, yo tomaba tu mano tu me abrazabas el alma, no fue tan difícil que perdiera la calma, los vi tan contentos que no falto recelo, voltee hacia arriba y era el mismo cielo, también éramos nosotros ya no había duda, nos vi tan felices que no quise arruinarlo, un día te quise, un día me quisiste, los días felices no podemos negarlos, encendí el coche mientras veía del otro lado, arranque y volteaste y supiste que también estaba llorando, bajaste el semblante y me abrazaste como si nada hubiera pasado, arranque mi coche y observe en el otro asiento, y recordé que te había perdido ya hace un buen de tiempo, estaba vacío, y asi vació quedo aquel momento…</span></p>Pedro Danielhttp://www.blogger.com/profile/09473645189893474767noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1738506475650555625.post-41810847433759290172022-06-05T00:42:00.006-05:002022-06-05T01:17:08.775-05:00Rap Baladí <p><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-family: UICTFontTextStyleBody; font-size: 28px; font-weight: bold;">Rap Baladí</span></p><p class="p3" style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-size: 17px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="s2" style="font-family: UICTFontTextStyleBody;">Hoy quiero decir lo que nunca digo, </span></p><p class="p3" style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-size: 17px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="s2" style="font-family: UICTFontTextStyleBody;">porque aveces empiezo pero no sigo,</span></p><p class="p3" style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-size: 17px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="s2" style="font-family: UICTFontTextStyleBody;">Me acurruque en el sentido de una vida congruente, pero en el fondo todo es aparente, diferente a lo que quizás he vivido, descolorido, aturdido, decadente,</span></p><p class="p3" style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-size: 17px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="s2" style="font-family: UICTFontTextStyleBody;">Ausente me pierdo en el hastío, dibujo siluetas en el olvido, me apago y me prendo por desvarío, no es que me vaya es que nunca he venido, apago la luz para ver diferente, me tapo los ojos y apago la mente, reflejos me dicen que aun hay presente, pasado y olvido no son diferentes, la noche me llega cuando aun no atardece, hay un corazón que crece y crece, diluvia en silencio toditas las noches, tengo una razón que nunca aparece, y aveces, la luna se prende y da alivio, una nube se para y suspiro, será que la vida es delirio, los locos tienen fama de haberlo vivido, digamos que el tiempo se ha consumido, se estira y se alarga y aveces se encoge, y no es que me alegre y no es que me enoje, solo es que a este brillo le falta la noche, me perdí en el camino cabalgo en mi coche, no se ha donde voy ese es mi reproche, yo sigo, sin ganas, aun no gateo y ya tengo canas, a un fuego frió le faltan las llamas, aveces te extraño y tu no me llamas, me subo en la ausencia de tu indiferencia, no es que no te extrañe solo es apariencia, despido y adiós lugar sacrosanto, dirás que no pero te quise tanto, las aves ahora ya no tocan tanto, será que también les quitaron su canto, y no es que sea llanto lo que ahora traigo conmigo, humedad de los ojos, tristeza o tal vez olvido.</span></p>Pedro Danielhttp://www.blogger.com/profile/09473645189893474767noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1738506475650555625.post-79892972242588034022022-05-16T10:16:00.000-05:002022-05-16T10:16:15.593-05:00A veces pasamosAveces pasamos
Aveces pasamos y el tiempo mas parece una distancia, aveces nos vamos y los recuerdos se vuelven ecos, aveces callamos y el silencio se vuelve constante, aveces la vida se vuelve intolerante.
Aveces no estamos, aunque no nos hayamos ido, aveces el camino no tiene destino, aveces la lluvia no deja de caer, hay veces que quieres y no puedes tener, hay veces que el caos se vuelve melodía, hay veces que la noche no termina con el día.
Y también hay veces que no hay para atrás,
los caminos se han borrado, las estelas marchitado, y el pasado ya no se abraza al presente, y futuro y destino son mas presagio que realidad, hay veces que el tiempo no encuentra verdad.
Pero también muchas veces, el vacío nos cubre hasta el hastío, los huecos se vuelven puentes derrumbados, y la distancia el brillo de alguna estrella lejana, que un día se canso de titilar, y entonces la marea, el universo, y el infinito toman la siesta, perplejos en el sueño de alguien mas.
Pero una sola vez, solo una has regresado a mi mente, y te guarde en la antesala y te invite a beber de nuestras memorias, nos contamos historias, cuentos de partidas, fabulas de despedidas, poemas de palpitar, apagamos los corazones, para evitar que se agarran a mordidas, y nos quitamos los zapatos al entrar junto con el amor.
<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitPv3OkDj2N1drvTLThQUQt82GxqnCo5tHAb6JVXTl1JJebHx8mlQ04gpNtTTm1zPOB0199YAMUjl2I7Asmr-B1OGVVqmo7coPshqt3M5eWLkt-Fmi0UhX9H8d9Vz58W7HVJ-iZRtNnsx1xdOLfPGAwmTHN2r_GwaSxiZSUAcRK0_MJzcBZqMh24tR/s284/lonely.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; "><img alt="" border="0" width="320" data-original-height="177" data-original-width="284" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitPv3OkDj2N1drvTLThQUQt82GxqnCo5tHAb6JVXTl1JJebHx8mlQ04gpNtTTm1zPOB0199YAMUjl2I7Asmr-B1OGVVqmo7coPshqt3M5eWLkt-Fmi0UhX9H8d9Vz58W7HVJ-iZRtNnsx1xdOLfPGAwmTHN2r_GwaSxiZSUAcRK0_MJzcBZqMh24tR/s320/lonely.jpg"/></a></div>
Aquí hace menos frío
que en la calle,
hay leña para un fuego,
no mucha pero, bueno,
un poco de calor
no viene mal.
Aquí hay una canción
que nos descansa,
un hueco para el alma,
sentirse como en casa,
un alto en el camino
nada más.
Pasa, entra
y siente que hay quien duda como tú
y no se descubre nada, nada de las cosas
que ha escuchado y desespera.
Pasa, entra
y siente que hay quien duda como tú
pero se abraza a lo que tiene
y se levanta con la fuerza que le queda.
Pasa, entra
y siente que hay quien duda como tú
pero no tiene más canción
que la que sabe y la cantó
y si no la sabe tararea.
Aquí hace menos frío
que en la calle,
los labios para un beso,
oídos para un sueño,
la brisa que precisa
tu dolor.
Pasa, entra
y siente que hay quien duda como tú
y no se descubre nada, nada de las cosas
que ha escuchado y desespera.
Pasa, entra
y siente que hay quien duda como tú
pero se abraza a lo que tiene
y se levanta con la fuerza que le queda.
Pasa, entra
y siente que hay quien duda como tú
pero no tiene más canción
que la que sabe y la cantó
y si no la sabe tararea.
Pasa, entra
no importa lo que fue porque será
lo que será y alguna forma encontrarás
para pasar por esa puerta.
Pasa, entra
después de algún traspié algún color
dibujará lo que hace falta
para estar de nuevo en pie
y no perder fuerzas.
Pasa, entra
y siente que hay quien duda como tú
pero no tiene más canción
que la que sabe y la cantó
y si no la sabe tararea.Pedro Danielhttp://www.blogger.com/profile/09473645189893474767noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1738506475650555625.post-37050915553105015952021-02-09T14:30:00.005-06:002021-11-15T00:11:18.300-06:00La triste historia del pato que aprendió a regresar<p style="text-align: justify;"> …<span style="text-align: justify;">el tiempo revoloteaba
en sus alas con la prisa y la promesa de volverla a ver en aquella fuente donde
solo fue capaz de admirarla, aquel día en que extendió sus alas y se marchó,
salpicando las gotas de aquel amor instantáneo, que se escurrió cuando tuvo que
irse pero que quedo impregnado en la silueta de los vientos que lo acompañaron,
pero ella estaba cerca y su pequeño corazón daba fuertes pasos mientras extendía sus
alas, era la misma fuente y quizás también la misma agua que en su ir y venir
se había perfumado con las fragancias de aquel pequeño pueblo y entonces la vio,
ya no como la recordaba, los inviernos cambian todo, inclusive las causes de
los ríos, y en este rio de ausencias y anhelos ella se había perdido en el
triste instante del que se queda porque alguien se ha ido, se postro en el
mismo lugar donde años atrás había acicalado sus alas, que también ya no tenían el
mismo brillo, la vio ya no con la mirada de los ojos jóvenes que se pierden en
cualquier brío, si no con aquellos que te embriagan de certeza, entonces ella se
cruzo con su mirada y se enfilaron hacia un momento vacío del mundo pero lleno de ellos,
la distancia y el tiempo se habían desvanecido, como aquel día en que aquel
pato se había ido, dejando atrás todo lo que pudo haber sido, pero por lo que
ahora regresaba, un canto ajeno a ese momento sonó en aquella fuente, un trino
que no correspondía a aquel instante, que los sacaba de aquella mirada casi infinita,
detrás de ella había un nido, tres pequeñas aves entonaban un himno o quizás tal
vez un réquiem, aquel día se convirtió en ayer para aquel pato el sur ya se había
ido… </span><span style="text-align: justify;"> </span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFnkbdqS_AXmrG_g7tP0BRqtzb6rL-99hAzUVE-sKS4NMwNpD7wMhBTjNwAE3IuzNKTWJiYBbRzCh3UgIYojo8Dehtgka-1qMxkb_RAunSVeY5JFyThi6g4PKmkg-ZGFHj_VWQ_ige0nE/s509/paloma+blanca.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="339" data-original-width="509" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFnkbdqS_AXmrG_g7tP0BRqtzb6rL-99hAzUVE-sKS4NMwNpD7wMhBTjNwAE3IuzNKTWJiYBbRzCh3UgIYojo8Dehtgka-1qMxkb_RAunSVeY5JFyThi6g4PKmkg-ZGFHj_VWQ_ige0nE/w400-h266/paloma+blanca.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><span style="font-family: "Trebuchet MS", Trebuchet, Verdana, sans-serif; font-size: 16.9px;"><div style="font-style: italic; text-align: center;"><i style="font-size: 16.9px;"><a href="https://lamoradadelospensamientosmuertos.blogspot.com/2011/07/la-triste-historia-de-la-paloma-que-se.html" target="_blank">"La triste historia de la paloma que se enamoro de un Pato"</a></i></div><div style="font-style: italic; text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; text-align: left;">------o------</span></div><div style="font-style: italic; text-align: center;"><i style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; text-align: left;"><br /></i></div><div style="font-style: italic; text-align: center;"><i style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; text-align: left;">Ahora quiero amar algo lejano...</i></div></span><p align="center" class="Estilo1" style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 25.6px;"><i>Algún hombre divino<br />Que sea como un ave por lo dulce,<br />Que haya habido mujeres infinitas<br />Y sepa de otras tierras, y florezca<br />La palabra en sus labios, perfumada:<br />Suerte de selva virgen bajo el viento...</i></p><p align="center" class="Estilo1" style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 25.6px;"><i>Y quiero amarlo ahora. Está la tarde<br />Blanda y tranquila como espeso musgo,<br />Tiembla mi boca y mis dedos finos,<br />Se deshacen mis trenzas poco a poco.</i></p><p align="center" class="Estilo1" style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 25.6px;"><i>Siento un vago rumor... Toda la tierra<br />Está cantando dulcemente... Lejos<br />Los bosques se han cargado de corolas,<br />Desbordan los arroyos de sus cauces<br />Y las aguas se filtran en la tierra<br />Así como mis ojos en los ojos<br />Que estoy sonañdo embelesada...</i></p><p align="center" class="Estilo1" style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 25.6px;"><i>Pero<br />Ya está bajando el sol de los montes,<br />Las aves se acurrucan en sus nidos,<br />La tarde ha de morir y él está lejos...<br />Lejos como este sol que para nunca<br />Se marcha y me abandona, con las manos<br />Hundidas en las trenzas, con la boca<br />Húmeda y temblorosa, con el alma<br />Sutilizada, ardida en la esperanza<br />De este amor infinito que me vuelve<br />Dulce y hermosa...</i></p><h2 class="title-post" style="background-color: white; border: 0px; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Lato, sans-serif; font-size: 26px; font-stretch: inherit; font-variant-east-asian: inherit; font-variant-numeric: inherit; letter-spacing: -0.025em; line-height: 33.8px; margin: 0px 0px 20px; padding: 0px; text-align: center; vertical-align: baseline;"><i>Esta tarde, Alfonsina Storni</i></h2><div><i><br /></i></div><div><div class="ujudUb" jsname="U8S5sf" style="background-color: white; color: #202124; font-family: arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 12px;"><div style="text-align: center;">Fue en ese cine, ¿te acuerdas?</div><span jsname="YS01Ge"><div style="text-align: center;">En una mañana al este del Edén</div></span><span jsname="YS01Ge"><div style="text-align: center;">James Dean tiraba piedras</div></span><span jsname="YS01Ge"><div style="text-align: center;">A una Casablanca, entonces, te besé</div></span></div><div class="ujudUb" jsname="U8S5sf" style="background-color: white; color: #202124; font-family: arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 12px;"><div style="text-align: center;">Aquella fue la primera vez</div><span jsname="YS01Ge"><div style="text-align: center;">Tus labios parecían de papel</div></span><span jsname="YS01Ge"><div style="text-align: center;">Y a la salida, en la puerta</div></span><span jsname="YS01Ge"><div style="text-align: center;">Nos pidió un triste inspector nuestros carnets</div></span></div><div class="ujudUb" jsname="U8S5sf" style="background-color: white; color: #202124; font-family: arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 12px;"><div style="text-align: center;">Luego, volví a la academia</div><span jsname="YS01Ge"><div style="text-align: center;">Para no faltar a clase de francés</div></span><span jsname="YS01Ge"><div style="text-align: center;">Tú me esperaste hora y media</div></span><span jsname="YS01Ge"><div style="text-align: center;">En esta misma mesa, yo me retrasé</div></span></div><div class="ujudUb" jsname="U8S5sf" style="background-color: white; color: #202124; font-family: arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 12px;"><div style="text-align: center;">¿Quieres helado de fresa</div><span jsname="YS01Ge"><div style="text-align: center;">O prefieres que te pida ya el café?</div></span><span jsname="YS01Ge"><div style="text-align: center;">Cuéntame cómo te encuentras</div></span><span jsname="YS01Ge"><div style="text-align: center;">Aunque sé que me responderás: "muy bien"</div></span></div><div class="ujudUb" jsname="U8S5sf" style="background-color: white; color: #202124; font-family: arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 12px;"><div style="text-align: center;">Ten, esta foto es muy fea</div><span jsname="YS01Ge"><div style="text-align: center;">El más pequeño acababa de nacer</div></span><span jsname="YS01Ge"><div style="text-align: center;">"Oiga, ¿me trae la cuenta?"</div></span><span jsname="YS01Ge"><div style="text-align: center;">"¡Calla!, que fui yo quien te invitó a comer"</div></span></div><div class="ujudUb WRZytc" jsname="U8S5sf" style="background-color: white; color: #202124; font-family: arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 0px;"><div style="text-align: center;">No te demores, no sea</div><span jsname="YS01Ge"><div style="text-align: center;">Que no llegues a la hora al almacén</div></span><span jsname="YS01Ge"><div style="text-align: center;">Llámame el día que puedas</div></span><span jsname="YS01Ge"><div style="text-align: center;">Date prisa que ya son las cuatro y diez</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><h3 class="H1u2de" style="-webkit-box-orient: vertical; -webkit-line-clamp: 2; display: -webkit-box; font-size: 20px; font-weight: normal; line-height: 1.3; margin: 0px; overflow: hidden; padding: 0px; text-align: left; text-overflow: ellipsis;"><a data-ved="2ahUKEwjS6ejZ0t3uAhUStTEKHYw6AOAQyCkwAHoECAIQAw" href="https://www.youtube.com/watch?v=uZHYng3uixo" ping="/url?sa=t&source=web&rct=j&url=https://www.youtube.com/watch%3Fv%3DuZHYng3uixo&ved=2ahUKEwjS6ejZ0t3uAhUStTEKHYw6AOAQyCkwAHoECAIQAw" style="-webkit-tap-highlight-color: rgba(0, 0, 0, 0.1); color: #1a0dab; outline: 0px;"></a></h3><h3 class="LC20lb MMgsKf" style="display: inline-block; font-size: 20px; font-weight: normal; line-height: 1.3; margin: 0px 0px 3px; padding: 2px 0px 0px; text-decoration: underline;"><span>Luis Eduardo Aute- "Las cuatro y diez"</span></h3></div></span></div></div>Pedro Danielhttp://www.blogger.com/profile/09473645189893474767noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1738506475650555625.post-49335551703498650772020-08-20T18:25:00.015-05:002020-08-20T18:53:53.857-05:00Tu sombra<p style="text-align: justify;"> ...regreso al pasado vacio y silente, de los días que poco a poco se fueron borrando, de los recuerdos que como luces en la oscuridad se fueron apagando, de palabras que quizas nunca fueron dichas, entre desdenes y de desdichas regreso a esos lugares que talvez nunca fueron, a esos puertos de los que quizas nunca zarpamos, a esos mares de aguas que nunca tocamos, de donde fuimos y no regresamos, volteo a aquella vida, que se perdio en una esquina esperando un naufragio, mientras naufragaba la vida misma, y donde los continuos se volvieron pausas y las pausas recuerdos varados, aquel cielo nunca regreso, aquellas lunas no volvieron a brillar, ni los ecos de nuestras voces quisieron ser escuchados, desaparecimos, tu de mi y yo de ti, y viceversa, en un tremulo despertar de irrealidades, pero debo confesar que aun sigues apareciendo, de repente he visto tu sombra caminar frente a mis letras, se detiene a observarlas y sin que diga nada se da la vuelta, quizas hacia aquel mundo en donde los dos quizas tal vez nunca existimos...</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMyUIs8cVV4HFXCCv-zrtMryPxSV9eZG8A9mNDmI8aNOk_kMhzNqxnU5geezsDhrUGPdt_7lrTvTHTbzVu-C_6M7NY-86-1z51IacNbmnko_QPNt2ZzLZkQKDfbpNFic3G7GpE2qEgJ-0/s880/angel-girl-wing-bridge-child-angel-wings-mystical-fantasy-dark.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="585" data-original-width="880" height="272" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMyUIs8cVV4HFXCCv-zrtMryPxSV9eZG8A9mNDmI8aNOk_kMhzNqxnU5geezsDhrUGPdt_7lrTvTHTbzVu-C_6M7NY-86-1z51IacNbmnko_QPNt2ZzLZkQKDfbpNFic3G7GpE2qEgJ-0/w410-h272/angel-girl-wing-bridge-child-angel-wings-mystical-fantasy-dark.jpg" width="410" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p><i>Quiero, a la sombra de un ala,</i></p><p><i>Contar este cuento en flor:</i></p><p><i>La niña de Guatemala,</i></p><p><i>La que se murió de amor. </i></p><p><i><br /></i></p><p><i>Eran de lirios los ramos,</i></p><p><i>Y las orlas de reseda</i></p><p><i>Y de jazmín: la enterramos</i></p><p><i>En una caja de seda. </i></p><p><i><br /></i></p><p><i>...Ella dio al desmemoriado</i></p><p><i>Una almohadilla de olor:</i></p><p><i>El volvió, volvió casado:</i></p><p><i>Ella se murió de amor. </i></p><p><i><br /></i></p><p><i>Iban cargándola en andas</i></p><p><i>Obispos y embajadores:</i></p><p><i>Detrás iba el pueblo en tandas,</i></p><p><i>Todo cargado de flores. </i></p><p><i><br /></i></p><p><i>...Ella, por volverlo a ver,</i></p><p><i>Salió a verlo al mirador:</i></p><p><i>El volvió con su mujer:</i></p><p><i>Ella se murió de amor. </i></p><p><i><br /></i></p><p><i>Como de bronce candente</i></p><p><i>Al beso de despedida</i></p><p><i>Era su frente ¡la frente</i></p><p><i>Que más he amado en mi vida! </i></p><p><i><br /></i></p><p><i>...Se entró de tarde en el río,</i></p><p><i>La sacó muerta el doctor:</i></p><p><i>Dicen que murió de frío:</i></p><p><i>Yo sé que murió de amor. </i></p><p><i><br /></i></p><p><i>Allí, en la bóveda helada,</i></p><p><i>La pusieron en dos bancos:</i></p><p><i>Besé su mano afilada,</i></p><p><i>Besé sus zapatos blancos. </i></p><p><i><br /></i></p><p><i>Callado, al oscurecer,</i></p><p><i>Me llamó el enterrador:</i></p><p><i>¡Nunca más he vuelto a ver</i></p><p><i>A la que murió de amor!</i></p><p><i><br /></i></p><p><a href="http://amediavoz.com/marti.htm" target="_blank"><i>Quiero, a la sombra de un ala...</i></a></p><p><a href="http://amediavoz.com/marti.htm" target="_blank"><i>José Martí</i></a></p><p><br /></p>Pedro Danielhttp://www.blogger.com/profile/09473645189893474767noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1738506475650555625.post-87527161212245047482019-07-23T12:20:00.000-05:002019-07-23T12:31:48.660-05:00Triste melancolía <br />
<div class="p1" style="-webkit-text-size-adjust: auto; color: #454545; font-family: ".SF UI Text"; font-size: 17px; font-stretch: normal; line-height: normal;">
<span class="s1" style="font-family: ".sfuitext"; font-size: 17pt;">...y llega la hora en que todo se detiene, donde las aves ya no regresan a tu ventana, donde los vientos suenan lejanos y las lunas llenas escasean, llega el momento en donde el silencio se vuelve ruido, donde las noches se vuelven tenues y las mañanas amanecen sin sol, llega el tiempo en que nada tiene sentido y todo parece lo mismo, donde la verdad parece mentira y la mentira se vuelve verdad, y llega de pronto la vida a decirte que ese no fue el camino, que los sueños del pasado eran distintos, que lo que se ha cumplido no era necesariamente lo que se planeo, y entonces de repente baja la neblina hasta el alma y las miradas se nublan y los fuegos se apagan junto con los suspiros y el corazón solloza y los recuerdos expiran, y los anhelos se vuelven cicatrices, y los errores llagas, y las lagrimas hielo, y la melancolía deseo de llegar a aquellas horas, momentos, tiempos, vida en que los días desbordaban de alegría, triste melancolía...</span><br />
<span class="s1" style="font-family: ".sfuitext"; font-size: 17pt;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4PTXJbaXgLeeLFAXB4WBtxCtze7j0HHnERNAEHNHOdND9sa7Wdk3-1egkuMQWzHXeUvvo4st8BdrzTbKI7XZSEJ2v0PP4J4cJ_MEs3xvOvZx0OSFXAN-5xFfvVoNLLEjmgX58mprLjh4/s1600/43386FD9-BDCC-43CF-B9EC-923643803197.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="332" data-original-width="590" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4PTXJbaXgLeeLFAXB4WBtxCtze7j0HHnERNAEHNHOdND9sa7Wdk3-1egkuMQWzHXeUvvo4st8BdrzTbKI7XZSEJ2v0PP4J4cJ_MEs3xvOvZx0OSFXAN-5xFfvVoNLLEjmgX58mprLjh4/s320/43386FD9-BDCC-43CF-B9EC-923643803197.jpeg" width="320" /></a></div>
<span class="s1" style="font-family: ".sfuitext"; font-size: 17pt;"><br /></span>
<span class="s1" style="font-family: ".sfuitext"; font-size: 17pt;"><br /></span></div>
"El futuro", Julio Cortázar<br />
<br />
Y sé muy bien que no estarás.<br />
No estarás en la calle,<br />
en el murmullo que brota de noche<br />
de los postes de alumbrado,<br />
ni en el gesto de elegir el menú,<br />
ni en la sonrisa que alivia<br />
los completos de los subtes,<br />
ni en los libros prestados<br />
ni en el hasta mañana.<br />
No estarás en mis sueños,<br />
en el destino original<br />
de mis palabras,<br />
ni en una cifra telefónica estarás<br />
o en el color de un par de guantes<br />
o una blusa.<br />
Me enojaré amor mío,<br />
sin que sea por ti,<br />
y compraré bombones<br />
pero no para ti,<br />
me pararé en la esquina<br />
a la que no vendrás,<br />
y diré las palabras que se dicen<br />
y comeré las cosas que se comen<br />
y soñaré las cosas que se sueñan<br />
y sé muy bien que no estarás,<br />
ni aquí adentro, la cárcel<br />
donde aún te retengo,<br />
ni allí fuera, este río de calles<br />
y de puentes.<br />
No estarás para nada,<br />
no serás ni recuerdo,<br />
y cuando piense en ti<br />
pensaré un pensamiento<br />
que oscuramente<br />
trata de acordarse de ti.Pedro Danielhttp://www.blogger.com/profile/09473645189893474767noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1738506475650555625.post-77908242242400590962019-03-04T00:06:00.000-06:002019-03-04T00:06:02.353-06:00¿y si fuéramos pasado?<div style="text-align: justify;">
...¿y si fuéramos pasado? ¿y si el tiempo no nos dejó ver para atrás? paso a paso y en reversa, empezando siempre por el final, del ruido al silencio, de la luz a la oscuridad, de un tequiero y un momento y un después que ya no está, de la vida que se acorta, del futuro y el delirio, de un preludio y un suspiro, de un requiem para el que sueña, de una oda para el que se va, mar de sufijos a la deriva, premisas y deseos que no supieron flotar, que se ahogaron en la inmensidad del poco tiempo que dura la verdad, montón de derivas apiladas una tras otra, siluetas que han dejado de titilar, ¿y si tal vez fuéramos pasado? y nuestra existencia mera casualidad, y asi quizas nunca existimos o tal vez mejor nunca existirás...</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKPO6esSqmuX0ntEddKrKWwzJ2SotS2MRFjph95p0gqupx4RCBGjdciynoB1bL7JBkHWGSPYuCbXuAlrpOEvyIO430QRIRdn0Dza6OdB2Md634Iog9wdaP9wo9SAnq9zCoc2wXYTna_1Y/s1600/pasado-prsente-y-futuro+%25281%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="392" data-original-width="600" height="261" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKPO6esSqmuX0ntEddKrKWwzJ2SotS2MRFjph95p0gqupx4RCBGjdciynoB1bL7JBkHWGSPYuCbXuAlrpOEvyIO430QRIRdn0Dza6OdB2Md634Iog9wdaP9wo9SAnq9zCoc2wXYTna_1Y/s400/pasado-prsente-y-futuro+%25281%2529.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<i>Fue sueño ayer, mañana será tierra:</i><br />
<i>poco antes nada, y poco después humo;</i><br />
<i>y destino ambiciones y presumo,</i><br />
<i>apenas punto al cerco que me cierra.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Breve combate de importuna guerra,</i><br />
<i>en mi defensa soy peligro sumo:</i><br />
<i>y mientras con mis armas me consumo,</i><br />
<i>menos me hospeda el cuerpo, que me entierra.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Ya no es ayer, mañana no ha llegado,</i><br />
<i>hoy pasa y es, y fue, con movimiento</i><br />
<i>que a la muerte me lleva despeñado.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Azadas son la hora y el momento,</i><br />
<i>que a jornal de mi pena y mi cuidado,</i><br />
<i>cavan en mi vivir mi monumento.</i><br />
<i><br />
Fue sueño ayer, mañana será tierra<br />
Francisco de Quevedo</i><br />
<br />
<br />
<br />Pedro Danielhttp://www.blogger.com/profile/09473645189893474767noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1738506475650555625.post-77614093248481516922019-02-27T12:22:00.001-06:002019-02-27T12:23:23.067-06:00Arrojadas al mar...un día descubres,<br />
Que las olas no siempre llegan a la orilla,<br />
Que los silencios tocan sus propias melodias,<br />
Que el adios no siempre sabe a eternidad,<br />
Que hay mañanas que no amanecen,<br />
Que hay noches que nunca oscurecen,<br />
Que el frío no se hizo para extrañar...<br />
<br />
Un dia te das cuenta<br />
Que los recuerdos se van decolorando,<br />
Que los momentos se van extinguiendo,<br />
que la verdad se disfraza de mentira,<br />
que una estrella no hace al cielo,<br />
que la vida no siempre dura poco,<br />
que el problema no es la guerra y ni la paz.<br />
<br />
un día de pronto.<br />
los caminos se volvieron estelas,<br />
los amores siluetas pasajeras,<br />
los problemas lunas y mareas,<br />
los sueños historias que contar,<br />
somos botellas arrojadas al mar...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfeu-h1vLJwzl-aVOzFxXCbuSOT7KNyircpMg80LtbJM61v1fzioZI8c4ybdkLyTXKB9Z_maL0aeA4LwXP0GNe9zConVgQwHbwBwAiMsIpkOCI92ZaxEi4UlHuX6iPPFuXJixEK7oa_xI/s1600/descarga.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="168" data-original-width="300" height="179" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfeu-h1vLJwzl-aVOzFxXCbuSOT7KNyircpMg80LtbJM61v1fzioZI8c4ybdkLyTXKB9Z_maL0aeA4LwXP0GNe9zConVgQwHbwBwAiMsIpkOCI92ZaxEi4UlHuX6iPPFuXJixEK7oa_xI/s320/descarga.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
“Era entonces la ocasión de pararme a recordar que, como mi padre solía decir, la finalidad de la vida no es otra sino la de aprestarse a estar mucho tiempo muerto. Y al recapacitar que tenía que ver día tras día a cada uno de ellos y de ellas, y todos con sus respectivas vergüenzas y egoísmos personales, y que tal era, a lo que parecía, la única manera de disponerme a bien morir, no podía menos de maldecir a mi padre por habérsele ocurrido engendrarme. Siempre estaba acechando la ocasión de cogerlos en falta, para darles de latigazos. Y cuando el látigo caía sobre sus carnes, sentía yo su escozor sobre las mías; y cuando les levantaba verdugones y ronchas en la piel, era mi sangre la que corría, y a cada nuevo golpe que les asestaba, me decía a mí misma: «Ahora soy algo en vuestras vidas vergonzosas y egoístas, yo, que he marcado mi sangre en la vuestra para toda la eternidad».”<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Pedro Danielhttp://www.blogger.com/profile/09473645189893474767noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1738506475650555625.post-57968533791503971542018-08-09T19:24:00.000-05:002018-08-09T19:24:09.809-05:00Que lejos estamos...que lejos estamos,<br />
de los recuerdos que existen y dejan de existir,<br />
de las olas que al poco tiempo dejaron de ir y venir,<br />
de lo que una vez fuimos y hemos dejado de ser,<br />
que lejos están mis ojos que ya no te pueden ver.<br />
<br />
<br />
que lejos estamos,<br />
de las voces que un día fueron más que un eco fortuito,<br />
de las lunas calladas y las estrellas que mueren sin rito,<br />
del murmullo repleto de anhelos y de sueños mundanos,<br />
que lejos están mis manos de tus manos...<br />
<br />
<br />
que lejos estamos...<br />
de encontrarnos parados en el mismo lugar donde nos quedamos,<br />
de aquel pedazo de tiempo en la que ondeaban nuestras manos,<br />
de lo que queda de tu imagen que voy sintiendo como pierdo,<br />
que lejos están tu cuerpo y tu rostro de mi recuerdo...<br />
<br />
que lejos estamos,<br />
de las noches sin madrugada, de los días sin atardecer,<br />
de vivir por vivir la vida sin frenesí, sin enloquecer,<br />
de la calidez de nuestras almas que nos quitaban el frío,<br />
que lejos está tu destino, aún más lejos esta el mio...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOM-cVtm8rbYqbmMgdWu_bpwJn8XpMAyOnzcrObLGl8qieNnVPVRQRP9LuIRJKF8TUzHUJ_5ZKIVw1h43Y9bWMh7lE4vBLwWNFuAvd1_MJK5vbZVj7rKGXqakpiP9ArChFGusfOlWQXtc/s1600/macondo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="750" data-original-width="750" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOM-cVtm8rbYqbmMgdWu_bpwJn8XpMAyOnzcrObLGl8qieNnVPVRQRP9LuIRJKF8TUzHUJ_5ZKIVw1h43Y9bWMh7lE4vBLwWNFuAvd1_MJK5vbZVj7rKGXqakpiP9ArChFGusfOlWQXtc/s320/macondo.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>En aquél Macondo olvidado hasta por los pájaros, dónde el polvo y el calor se habían hecho tan tenaces que costaba trabajo respirar, recluidos por la soledad y el amor y por la soledad del amor en una casa dónde era casi imposible dormir por el estruendo de las hormigas coloradas, Aureliano y Amaranta Ursula eran los únicos seres felices, y los más felices sobre la tierra. "</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Gabriel Garcia Marquez </i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>100 años de soledad</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<br />
<br />
<br />Pedro Danielhttp://www.blogger.com/profile/09473645189893474767noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1738506475650555625.post-11498140657921921382018-04-24T20:31:00.001-05:002018-04-24T20:31:52.049-05:00En el repaso<div style="text-align: justify;">
...en el repaso de mis melancolías, me he topado con algunos labios y con algunas tristezas, pensamientos que murieron en mi cabeza, sueños que no aprendieron a volar, en el repaso de mis mejores tiempos, el silencio sabía cantar y el vacío casi siempre estaba lleno, las noches parecían días y el corazón aprendía a dar sus primeros pasos, en el repaso de mis ayeres, el mundo estaba lleno de flores que se olvidaban de morir y las lunas llenas se despachaban completas, en el repaso de mis memorias, los recuerdos parecían presente y el futuro no era más que una mentira, en el repaso de mi historia, mis días se escribían sobre renglones torcidos con muchas faltas de ortografía, en el repaso de mi niñez, los abuelos se iban al cielo, los días no tenían fin y los papas no tenian forma de saberlo, en el repaso de cada momento podría casi jurar que para mi no ha pasado el tiempo...</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCuKzLVJhn-k4EGC4kZk_opp4YToRj3gyYjtEWtEBSVh5C7HaVONVytrgWxP1dpXm0hXjCyFqTnIdNnLeTml31as3KFK1B-tQFuu6pJukSYcCz4OIFaymMuWXTTzTUk7Nualv4eWqWnms/s1600/ninez.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="612" data-original-width="500" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCuKzLVJhn-k4EGC4kZk_opp4YToRj3gyYjtEWtEBSVh5C7HaVONVytrgWxP1dpXm0hXjCyFqTnIdNnLeTml31as3KFK1B-tQFuu6pJukSYcCz4OIFaymMuWXTTzTUk7Nualv4eWqWnms/s400/ninez.jpg" width="327" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<i>“Así es el tiempo, el tiempo desnudo; viene lentamente a la existencia, se hace esperar y cuando llega uno siente asco porque cae en la cuenta de que hacía mucho que estaba allí.”</i></div>
<i>
<br />
― Jean-Paul Sartre</i><br />
<br />
<br />
.Pedro Danielhttp://www.blogger.com/profile/09473645189893474767noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1738506475650555625.post-64149202263352203152018-03-15T13:37:00.001-06:002018-03-15T13:41:39.610-06:00Fuga de tiempo<div style="text-align: justify;">
...vaga el silencio tras el último eco de la memoria, innumerables designios sucumben ante el paso de los recuerdos, voces incompletas, palabras nunca escritas, agudo es el tiempo a la hora de olvidar, espesa la ausencia a la hora de extrañar, luces fatuas que destellan en el alma, oscuridades banales que incitan al abismo, rastro de piel en el cuerpo, anatema de la esperanza, oprobio de los que creen, el dia desaparece, las noches se extinguen, las lunas llenas escasean cada vez más, las calles empedradas se han llenado de arena, a los puertos ya no llega nadie más, las veredas se han marchitado, los arroyos se han secado y el corazón aunque aun vive ya no late más, no hay lugar para nadie en esta aparente amnesia, en donde los suspiros surgen cuando se fugan de mi cabeza...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih5-faEByppb9RdNYOyG1Z8eMQJMAgG75zTsT5mglg56MX2VC8sUhmyT4elJfs7bl3fXVOBMsufRgL6IWymRf7aDM8ATK-cFfHzyWuNy-fSz2d_AngIdf_m_iUeaQw5hKSR868hVH0HP0/s1600/Revelaci%25C3%25B3n+o+El+relojero+-+1955+-+71+x+84+cm..jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="678" data-original-width="800" height="338" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih5-faEByppb9RdNYOyG1Z8eMQJMAgG75zTsT5mglg56MX2VC8sUhmyT4elJfs7bl3fXVOBMsufRgL6IWymRf7aDM8ATK-cFfHzyWuNy-fSz2d_AngIdf_m_iUeaQw5hKSR868hVH0HP0/s400/Revelaci%25C3%25B3n+o+El+relojero+-+1955+-+71+x+84+cm..jpg" width="400" /></a></div>
<br /></div>
<br />
<i>“Era lo último que iba quedando de un pasado cuyo aniquilamiento no se consumaba, porque seguía aniquilándose indefinidamente, consumiéndose dentro de sí mismo, acabándose a cada minuto, pero sin acabar de acabarse jamás”. </i><br />
<i><br /></i>
<i>Gabriel García Márquez </i><br />
<i>Cien años de soledad</i>Pedro Danielhttp://www.blogger.com/profile/09473645189893474767noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1738506475650555625.post-28987234300830510682018-02-08T12:05:00.003-06:002018-02-08T12:05:55.739-06:00Continuidad del tiempo<div style="text-align: justify;">
...y resulta que el tiempo avanza, que los segundos han desbordado mi reloj, que los momentos comienzan a salir a flote, que los años se van quedando en el camino, que nos hacemos viejos, cada vez mas trocitos de nada, que en definitiva nos vamos extinguiendo, nos apagamos en el umbral de un futuro incierto, en la inmensidad de un universo cada vez mas lejano, pero en eso, en la eternidad de lo infinito, en la profundidad de este perenne, de este latido fortuito, te encontré, abrazando una nube, escondiéndote de las brisas temporales, de la perplejidad del paso de todo lo que pasa, ausente del vaivén de las cosas, del aflujo de los estragos del tiempo, y entonces me vi regresando a ese puerto donde nuestras manos aun ondeaban el viento, revolviendo estrellas con cielo, lunas con mar, corazón con corazón y ahí, en ese pasado continuo no hemos dejado de ser, porque el tiempo aquí no es continuo, amenos que se trate de nuestra continuidad...</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiETjz0SND0iVa4cyOKCYknkDq6XfyEWWrhmi-WMyjHGydq3KvmxqOU0Q6JM58KBoWbC6hAAehaid21tRZH02hF1u36uOxKgS9upIwK03MJ-mSnyg2qAPva3EbByNfrsH_k4WvxypAFj2g/s1600/regresotiempo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="468" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiETjz0SND0iVa4cyOKCYknkDq6XfyEWWrhmi-WMyjHGydq3KvmxqOU0Q6JM58KBoWbC6hAAehaid21tRZH02hF1u36uOxKgS9upIwK03MJ-mSnyg2qAPva3EbByNfrsH_k4WvxypAFj2g/s400/regresotiempo.jpg" width="292" /></a></div>
<br />
<i>Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda al reloj</i><br />
<div style="text-align: justify;">
<i><i>Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.</i></i></div>
<i>
<br />
<br />
<br />
Instrucciones para dar cuerda al reloj<br />
<br /><div style="text-align: justify;">
<i>Allá al fondo está la muerte, pero no tenga miedo. Sujete el reloj con una mano, tome con dos dedos la llave de la cuerda, remóntela suavemente. Ahora se abre otro plazo, los árboles despliegan sus hojas, las barcas corren regatas, el tiempo como un abanico se va llenando de sí mismo y de él brotan el aire, las brisas de la tierra, la sombra de una mujer, el perfume del pan.</i></div>
<br /><div style="text-align: justify;">
<i>¿Qué más quiere, qué más quiere? Átelo pronto a su muñeca, déjelo latir en libertad, imítelo anhelante. El miedo herrumbra las áncoras, cada cosa que pudo alcanzarse y fue olvidada va corroyendo las venas del reloj, gangrenando la fría sangre de sus rubíes. Y allá en el fondo está la muerte si no corremos y llegamos antes y comprendemos que ya no importa.</i></div>
<br />
Julio Cortazar</i>Pedro Danielhttp://www.blogger.com/profile/09473645189893474767noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1738506475650555625.post-7300111241571847592017-08-22T19:10:00.000-05:002017-08-23T11:46:48.055-05:00Mientras pasas<div style="text-align: justify;">
...y aveces los sueños se vuelven memoria, los reflejos del pasado dejan de ser recuerdos, el tiempo se derrama gota a gota, y cuando menos acuerdas el presente se convierte en futuro y los augurios se transforman en días, y los dias con sutil alevocia van dejando pasar la vida, con su presagio de fin, con su afán de muerte, con su desgaste de carne y alma, con sus silencios y con sus calmas, y la luz se empieza a atenuar, y la oscuridad empieza a tener mas sentido, y las lunas y los ocasos, y nos quedamos varados en las brisas y en los vientos, y cada vez confíamos menos en las estrellas, y las ausencias se van volviendo heridas, y las heridas cicatrices, y al final no pasa nada, mientras estés pasando, mientras pasas por esta vida...</div>
<i><br /></i>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3RpUdb4tRjejezTzxMuIDeRWtfm8ZlfYZrvhc7-ZPCH2JE4_mrW4syEIX2DKv9gfaHlOGGKEtzymXXhd6U_QCJPWSVce-JBd5NfSvW8bQ28kpmQKSbCPyF-H0WEJOJwxh0pAcsdeBSYc/s1600/IMG_0240-PANO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><i><img border="0" data-original-height="910" data-original-width="1600" height="182" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3RpUdb4tRjejezTzxMuIDeRWtfm8ZlfYZrvhc7-ZPCH2JE4_mrW4syEIX2DKv9gfaHlOGGKEtzymXXhd6U_QCJPWSVce-JBd5NfSvW8bQ28kpmQKSbCPyF-H0WEJOJwxh0pAcsdeBSYc/s320/IMG_0240-PANO.jpg" width="320" /></i></a></div>
<i><br /></i>
<i><br /></i>
<i>Mientras los niños crecen y las horas nos hablan</i><br />
<i>tú, subterráneamente, lentamente, te apagas.</i><br />
<i>Lumbre enterrada y sola, pabilo de la sombra,</i><br />
<i>veta de horror para el que te escarba.</i><br />
<i><br /></i>
<i>¡Es tan fácil decirte "padre mío"</i><br />
<i>y es tan difícil encontrarte, larva</i><br />
<i>de Dios, semilla de esperanza!</i><br />
<i><br /></i>
<i>Quiero llorar a veces, y no quiero</i><br />
<i>llorar porque me pasas</i><br />
<i>como un derrumbe, porque pasas</i><br />
<i>como un viento tremendo, como un escalofrío</i><br />
<i>debajo de las sábanas,</i><br />
<i>como un gusano lento a lo largo del alma.</i><br />
<i><br /></i>
<i>¡Si sólo se pudiera decir: "papá, cebolla,</i><br />
<i>polvo, cansancio, nada, nada, nada"</i><br />
<i>!Si con un trago te tragara!</i><br />
<i>¡Si con este dolor te apuñalara!</i><br />
<i>¡Si con este desvelo de memorias</i><br />
<i>—herida abierta, vómito de sangre—</i><br />
<i>te agarrara la cara!</i><br />
<i><br /></i>
<i>Yo sé que tú ni yo,</i><br />
<i>ni un par de valvas,</i><br />
<i>ni un becerro de cobre, ni unas alas</i><br />
<i><br /></i>
<i>sosteniendo la muerte, ni la espuma</i><br />
<i>en que naufraga el mar, ni —no— las playas,</i><br />
<i>la arena, la sumisa piedra con viento y agua,</i><br />
<i>ni el árbol que es abuelo de su sombra,</i><br />
<i>ni nuestro sol, hijastro de sus ramas,</i><br />
<i>ni la fruta madura, incandescente,</i><br />
<i>ni la raíz de perlas y de escamas,</i><br />
<i>ni tío, ni tu chozno, ni tu hipo,</i><br />
<i>ni mi locura, y ni tus espaldas,</i><br />
<i>sabrán del tiempo obscuro que nos corre</i><br />
<i>desde las venas tibias a las canas.</i><br />
<i><br /></i>
<i>(Tiempo vacío, ampolla de vinagre,</i><br />
<i>caracol recordando la resaca).</i><br />
<i><br /></i>
<i>He aquí que todo viene, todo pasa,</i><br />
<i>todo, todo se acaba.</i><br />
<i>¿Pero tú? ¿pero yo? ¿pero nosotros?</i><br />
<i>¿para qué levantamos la palabra?</i><br />
<i>¿de qué sirvió el amor?</i><br />
<i>¿cuál era la muralla</i><br />
<i>que detenía la muerte? ¿dónde estaba</i><br />
<i>el niño negro de tu guarda?</i><br />
<i><br /></i>
<i>Ángeles degollados puse al pie de tu caja,</i><br />
<i>y te eché encima tierra, piedras, lágrimas,</i><br />
<i>para que ya no salgas, para que no salgas.</i><br />
<i><br /></i>
<i><br /></i>
<i>II de la segunda parte de Algo sobre la muerte del mayor Sabines</i>Pedro Danielhttp://www.blogger.com/profile/09473645189893474767noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1738506475650555625.post-71157218178888616262017-02-20T18:53:00.003-06:002017-02-20T18:53:34.679-06:00Conclusión <div style="text-align: justify;">
...de tiempos, de nadas, de ayeres y miradas, del hoy consumado, de la nostalgia, de los ecos, del recuerdo, de la memoria, de las ausencias, del silencio, de lo inconcluso, de lo incompleto, de lo que fue, de lo que dejo de ser, de los suspiros, de los sollozos, de las lagrimas, de la conclusión, del final, del adiós y del todo, en un segundo sentí el vació del día que pasa sobre mis ojos, por la noche llega el anhelo y se repite como imágenes del pasado que en la lejanía se quedan sin ruido, sin acabar por completarse, de lo que ya no es, espacio de tiempo breve, intermitencia de la tristeza, humedad del alma, donde termina la despedida empieza la eternidad...</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDFWVuUC3fAZ2WBX4eWw15hlwsJPzj3f0ttQNndG4-bdqse7urkmxjwsjOl5wUQMSU7Q8seLocj_U8O4dLuj5xzsjXVAdWnrz3irEIRyr2ZBlx5GtPkHEklQxop845XiIyVGrm_JWFYfY/s1600/faro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="249" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDFWVuUC3fAZ2WBX4eWw15hlwsJPzj3f0ttQNndG4-bdqse7urkmxjwsjOl5wUQMSU7Q8seLocj_U8O4dLuj5xzsjXVAdWnrz3irEIRyr2ZBlx5GtPkHEklQxop845XiIyVGrm_JWFYfY/s400/faro.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<i>Hoy fue, absolutamente, el peor día de todos</i><br />
<i>Y no trates de convencerme de que</i><br />
<i>Hay algo bueno en cada día</i><br />
<i>Porque cuando miras con más atención,</i><br />
<i>Este mundo es un lugar muy cruel.</i><br />
<i>Incluso si </i><br />
<i>Algunas bondades brillan de vez en cuando</i><br />
<i>La satisfacción y felicidad no perduran.</i><br />
<i>Y no es verdad que</i><br />
<i>Está todo en la mente y corazón</i><br />
<i>Porque</i><br />
<i>La verdadera felicidad se puede obtener</i><br />
<i>Solo si lo que te rodea es bueno</i><br />
<i>No es verdad que el bien existe</i><br />
<i>Estoy seguro de que concuerdas con eso</i><br />
<i>La realidad</i><br />
<i>Crea</i><br />
<i>Mi actitud</i><br />
<i>Todo está más allá de mi control</i><br />
<i>Y en millones de años nunca me vas a escuchar decir que</i><br />
<i>Hoy fue un buen día.</i><br />
<br />
<i>Leer de abajo hacia arriba</i>Pedro Danielhttp://www.blogger.com/profile/09473645189893474767noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1738506475650555625.post-61706001729838954292017-01-27T20:17:00.003-06:002017-01-27T20:17:49.232-06:00Sentencia<div style="text-align: justify;">
...en el entredicho de este tiempo, sin sustento y sin reliquias, sin recuerdos albergados, sin coloquio, ni resumen, en esta bruma distanciada, en esta noche atolondrada, en este espacio consumado, en esta zona de desastre que es mi alma aletargada, sin cariño ni reproche, sin orgullo y sin oprobio, sin lagrima, ni resolló, sin ti y sin mi de testigos, arrojo esta frase al mar de los olvidos, "la vida seguirá su camino sin nosotros porque no entendió que nosotros no eramos destino". </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMK6uoS7XpAbMP-mG5qUoHv0jFXZmdFFcFPIxhMoHJNWeE4qLqNbYewPTvqHj2DVzQUR1hoHwckQLtS_QRhS4R4gP8pZPp0wmHc-m2nQuRs4yRYE64CsX7-FufgO1kfl7zattWjUL94Ck/s1600/piano.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMK6uoS7XpAbMP-mG5qUoHv0jFXZmdFFcFPIxhMoHJNWeE4qLqNbYewPTvqHj2DVzQUR1hoHwckQLtS_QRhS4R4gP8pZPp0wmHc-m2nQuRs4yRYE64CsX7-FufgO1kfl7zattWjUL94Ck/s400/piano.jpg" width="213" /></a></div>
<br />
<i>“Ojalá coincidamos en otras vidas, ya no tan tercos, ya no tan jóvenes, ya no tan ciegos ni testarudos, ya sin razones sino pasiones, ya sin orgullo ni pretensiones”.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Charles Bukowski</i>Pedro Danielhttp://www.blogger.com/profile/09473645189893474767noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1738506475650555625.post-31710080399685027042016-11-22T21:38:00.001-06:002016-11-22T21:38:11.156-06:00Cosas del tiempo<div style="text-align: justify;">
...existe un pueblo en algún lugar del mundo, en donde en realidad nunca pasa nada, tal es el hecho y tan contundente la realidad que a excepción de este lugar la mayoría de los lugares tienen medios distintos para comunicar los diferentes acontecimientos que ocurren en el día a día de aquellos lugares, pero este pueblo es diferente, nunca pasa nada, y me refiero a nada en el sentido de que nunca pasa nada distinto a lo que siempre ocurre en aquel pueblo, todo es tan rutinario y tan predecible que hasta los mismos habitantes de este pueblo han desarrollado habilidades extremas incluso para predecir el clima, desde pequeños los habitantes de este pueblo saben si los días serán soleados o nublados, con tormenta, lluvia, frió, calor o mas allá aun, con casi una precisión exacta a cualquiera que ande caminando por la calle se le puede consultar la temperatura actual de aquel pueblo y sin reparos esta contestara exactamente la temperatura presente en ese instante en aquel pueblo, tanto es de lo que no hay, que el tema principal en cualquier desayuno, evento social, o simple platica casual entre un habitante de aquel pueblo con otro sera precisamente con algo referente al clima, incluso los mas osados se atreven a hablar del clima para el siguiente año, y alguno que otro super dotado incluso es capas de predecir el clima de cada día de los siguientes cinco años, por lo que como pasa en los lugares que no pasa nada, siempre pasa que alguien se lo ocurra alguna forma de salir de la monotonía, y después de mover voluntades en aquel pueblo tan ausente de voluntad convenció al gobierno del pueblo y a su gente de realizar un concurso anual en donde fueran invitados los climatologos mas prominentes del mundo, el concurso consistiría en la formulación de varias preguntas respecto al clima actual y futuro y lo ganaría quien presentara mayor exactitud en sus predicciones, se había dispuesto realizar un 24 de abril, y se estableció un lugar al aire libre en los campos verdes de aquel pueblo y llego aquel día en el que todo el pueblo se aglomero para presenciar aquel tan sonado evento que pasaba justo en un pueblo donde no pasaba nada, pero desafortunadamente antes de comenzar el evento alguien por el micrófono anunciaba que el evento había sido cancelado por lluvia... </div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkcT3X4jL1ihNRzJOriL-py1EIZF-g7Pd0BpmP7qGe14tyfy57k07tqcYX38XTeoskpIr_KSmHmqFpKdgE3ynbeX2HCIlpZ6lWJxXnZW85OkyBsZncs3WbuGJ7xzHQ6C6LCjZOiYGnXvM/s1600/lluvia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkcT3X4jL1ihNRzJOriL-py1EIZF-g7Pd0BpmP7qGe14tyfy57k07tqcYX38XTeoskpIr_KSmHmqFpKdgE3ynbeX2HCIlpZ6lWJxXnZW85OkyBsZncs3WbuGJ7xzHQ6C6LCjZOiYGnXvM/s400/lluvia.jpg" width="266" /></a></div>
<br />
<i>La profecía autocumplida</i><br />
<i><br /></i>
<i>Imagínese usted un pueblo muy pequeño donde hay una señora vieja que tiene dos hijos, uno de 17 y una hija de 14. </i><br />
<i>Está sirviéndoles el desayuno y tiene una expresión de preocupación. </i><br />
<i>Los hijos le preguntan qué le pasa y ella les responde: </i><br />
<i>"No sé pero he amanecido con el presentimiento que algo muy grave va a sucederle a este pueblo". </i><br />
<i><br /></i>
<i>El hijo se va a jugar al billar, y en el momento en que va a tirar una carambola sencillísima, el otro jugador le dice: </i><br />
<i>"Te apuesto un peso a que no la haces". </i><br />
<i>Todos se ríen. El se ríe. Tira la carambola y no la hace. </i><br />
<i>Paga su peso y todos le preguntan qué pasó, si era una carambola sencilla </i><br />
<i>Y él contesta: "es cierto pero me ha quedado la preocupación de una cosa que me dijo mi madre esta mañana sobre algo grave que va a suceder a este pueblo". </i><br />
<i><br /></i>
<i>Todos se ríen de él y el que se ha ganado su peso regresa a su casa, donde está con su mama, o una nieta o en fin, cualquier pariente, feliz con su peso dice y comenta: </i><br />
<i>-Le gané este peso a Dámaso en la forma más sencilla porque es un tonto. </i><br />
<i>-¿Y porqué es un tonto? </i><br />
<i>-Porque no pudo hacer una carambola sencillísima estorbado con la idea de que su mamá amaneció hoy con la idea de que algo muy grave va a suceder en este pueblo. </i><br />
<i><br /></i>
<i>Y su madre le dice: </i><br />
<i>- No te burles de los presentimientos de los viejos porque a veces salen. </i><br />
<i><br /></i>
<i>Una pariente oye esto y va a comprar carne. </i><br />
<i>Ella le dice al carnicero: </i><br />
<i>"Deme un kilo de carne" y en el momento que la está cortando, le dice: Mejor córteme dos, porque andan diciendo que algo grave va a pasar y lo mejor es estar preparado". </i><br />
<i><br /></i>
<i>El carnicero despacha su carne y cuando llega otra señora a comprar un kilo de carne, le dice: </i><br />
<i>"mejor lleve dos porque hasta aquí llega la gente diciendo que algo muy grave va a pasar y se están preparando y comprando cosas". </i><br />
<i><br /></i>
<i>Entonces la vieja responde: "Tengo varios hijos, mejor deme cuatro kilos..." </i><br />
<i><br /></i>
<i>Se lleva los cuatro kilos y para no hacer largo el cuento, diré que el carnicero en media hora agota la carne, mata a otra vaca, se vende toda y se va esparciendo el rumor. </i><br />
<i><br /></i>
<i>Llega el momento en que todo el mundo en el pueblo, está esperando que pase algo. </i><br />
<i>Se paralizan las actividades y de pronto a las dos de la tarde. </i><br />
<i>Alguien dice: </i><br />
<i>-¿Se ha dado cuenta del calor que está haciendo? </i><br />
<i>-¡Pero si en este pueblo siempre ha hecho calor! </i><br />
<i>Tanto calor que es pueblo donde los músicos tenían instrumentos remendados con brea y tocaban siempre a la sombra porque si tocaban al sol se les caían a pedazos. </i><br />
<i><br /></i>
<i>-Sin embargo -dice uno-, a esta hora nunca ha hecho tanto calor. </i><br />
<i>-Pero a las dos de la tarde es cuando hace más calor. </i><br />
<i>-Sí, pero no tanto calor como ahora. </i><br />
<i><br /></i>
<i>Al pueblo desierto, a la plaza desierta, baja de pronto un pajarito y se corre la voz: </i><br />
<i>"Hay un pajarito en la plaza". </i><br />
<i>Y viene todo el mundo espantado a ver el pajarito. </i><br />
<i>-Pero señores, siempre ha habido pajaritos que bajan. </i><br />
<i>-Sí, pero nunca a esta hora. </i><br />
<i><br /></i>
<i>Llega un momento de tal tensión para los habitantes del pueblo, que todos están desesperados por irse y no tienen el valor de hacerlo. </i><br />
<i>-Yo sí soy muy macho -grita uno-. Yo me voy. </i><br />
<i>Agarra sus muebles, sus hijos, sus animales, los mete en una carreta y atraviesa la calle central donde todo el pueblo lo ve. </i><br />
<i><br /></i>
<i>Hasta que todos dicen: "Si este se atreve, pues nosotros también nos vamos". </i><br />
<i>Y empiezan a desmantelar literalmente el pueblo. </i><br />
<i>Se llevan las cosas, los animales, todo. </i><br />
<i><br /></i>
<i>Y uno de los últimos que abandona el pueblo, dice: "Que no venga la desgracia a caer sobre lo que queda de nuestra casa", y entonces la incendia y otros incendian también sus casas. </i><br />
<i><br /></i>
<i>Huyen en un tremendo y verdadero pánico, como en un éxodo de guerra, y en medio de ellos va la señora que tuvo el presagio, le dice a su hijo que está a su lado: </i><br />
<i>"¿Vistes mi hijo, que algo muy grave iba a suceder en este pueblo?"</i><br />
<i><br /></i>
<i>Gabriel Garcia Marquez</i>Pedro Danielhttp://www.blogger.com/profile/09473645189893474767noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1738506475650555625.post-20281368839094277372016-10-18T22:42:00.002-05:002016-10-18T22:42:25.738-05:00Hay un lugar<div style="text-align: justify;">
...lugar de lunas, de osadas lunas, contundentes, con memoria, lugar de historia, de amores fugaces, lugar que pasa por el tiempo, que se ha quedado sin espacio, lugar prefacio, lugar sin augurio, sin futuro, abandonado, lugar ahogado, entre premisas, entre delirios, lugar de olvidos, de noches perpetuas, de lagrimas muertas, lugar a secas, de utopías y quimeras, lugar al que vendrías si pudieras, lugar de estrellas, de fugaces y rapaces, de grietas y traslapes, lugar de embarques, de adioses y partidas, lugar de huidas, lugar de amar y de olvidar, lugar de mar...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjL2J7IjCUr99x-XVAOqQ7PzcQpv9Hd7LbFfSXe3Hftl4knozmKGoQp800pGN37bJr-73jVx-FZvLfLd6_Z8N6UZCVdNt78e6UOJmUeenWuCIhNKaUo7hl2Y_cusdDkdkKuiGK7NnIMNXY/s1600/seanight.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjL2J7IjCUr99x-XVAOqQ7PzcQpv9Hd7LbFfSXe3Hftl4knozmKGoQp800pGN37bJr-73jVx-FZvLfLd6_Z8N6UZCVdNt78e6UOJmUeenWuCIhNKaUo7hl2Y_cusdDkdkKuiGK7NnIMNXY/s400/seanight.jpg" width="265" /></a></div>
<br /></div>
<br />
<i>Después de un tiempo,</i><br />
<i>uno aprende la sutil diferencia</i><br />
<i>entre sostener una mano</i><br />
<i>y encadenar un alma,</i><br />
<i>y uno aprende que el amor</i><br />
<i>no significa acostarse</i><br />
<i>y una compañía no significa seguridad</i><br />
<i>y uno empieza a aprender.</i><br />
<i>Que los besos no son contratos y los regalos no son promesas</i><br />
<i>y uno empieza a aceptar sus derrotas con la cabeza alta y los ojos abiertos y uno aprende a construir</i><br />
<i>todos sus caminos en el hoy,</i><br />
<i>porque el terreno de mañana</i><br />
<i>es demasiado inseguro para planes…</i><br />
<i>y los futuros tienen una forma de</i><br />
<i>caerse en la mitad.</i><br />
<i>Y después de un tiempo</i><br />
<i>uno aprende que si es demasiado,</i><br />
<i>hasta el calor del sol quema.</i><br />
<i>Así que uno planta su propio jardín</i><br />
<i>y decora su propia alma, en lugar</i><br />
<i>de esperar a que alguien le traiga flores.</i><br />
<i>Y uno aprende que realmente puede aguantar,</i><br />
<i>que uno realmente es fuerte,</i><br />
<i>que uno realmente vale,</i><br />
<i>y uno aprende y aprende…</i><br />
<i>y con cada día uno aprende.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Jorge Luis Borges</i>Pedro Danielhttp://www.blogger.com/profile/09473645189893474767noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1738506475650555625.post-24997261999540205632016-09-29T23:03:00.001-05:002016-09-29T23:03:14.285-05:00Regreso a la palabra<div style="text-align: justify;">
...y regreso a la palabra, a esta humilde morada, al rincón de mis desdenes, a mi lucha con la nada, regreso a la estación, de tren, de hojas, de miradas, a las sombras de mis arboles, a la luz de la alborada en mi memoria, regreso a esa historia, de sueños y crisantemos, de rutas sin camino, regreso a estar vivo con la muerte acurrucada, regreso a mi silencio, a mi escondite, a mi alarido, a mis lineas en mi cuaderno retorcido, a mis yemas, a mis parpados, a mis latidos, a mis lagrimas, al lugar donde las he escondido, regreso a el tiempo que he perdido, a mi futuro, a mi olvido, regreso a donde siempre he permanecido, regreso aquí donde soy yo lo que he querido...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5d25QFXCu91ZaQ6biMp_3wmhsR5gxvNM9WJueUvGuut9yIpO5u1ns40DNH1gCoPYS4Asmsb5AtCGPfBuG_5FMLY5MKKpUiXrOmy82ettRj7NX6ithRLYx_CmDFY9TySTOAz6uT1Jmfis/s1600/face.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5d25QFXCu91ZaQ6biMp_3wmhsR5gxvNM9WJueUvGuut9yIpO5u1ns40DNH1gCoPYS4Asmsb5AtCGPfBuG_5FMLY5MKKpUiXrOmy82ettRj7NX6ithRLYx_CmDFY9TySTOAz6uT1Jmfis/s320/face.jpg" width="265" /></a></div>
<br /></div>
<br />
<i>Las palabras son buenas. Las palabras son malas. Las palabras ofenden. Las palabras piden disculpa. Las palabras queman. Las palabras acarician. Las palabras son dadas, cambiadas, ofrecidas, vendidas e inventadas. Las palabras están ausentes. Algunas palabras nos absorben, no nos dejan: son como garrapatas, vienen en los libros, los periódicos, en los mensajes publicitarios, en los rótulos de las películas, en las cartas y en los carteles. Las palabras aconsejan, sugieren, insinúan, conminan, imponen, segregan , eliminan. Son melifluas o ácidas. El mundo gira sobre palabras lubrificadas con aceite de paciencia. Los cerebros están llenos de palabras que viven en paz y en armonía con sus contrarias y enemigas. Por eso la gente hace lo contrario de lo que piensa creyendo pensar lo que hace.</i><br />
<br />
De este mundo y del otro, Alfaguara.<br />
<br />
En Algún día | José Saramago.Pedro Danielhttp://www.blogger.com/profile/09473645189893474767noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1738506475650555625.post-59340574617070099772016-06-30T23:51:00.000-05:002016-07-03T00:34:25.308-05:00Horror vacui <div style="text-align: justify;">
...recorro en silencio los pasillos de mi memoria, uno a uno escudriño en el claro oscuro de mis pensamientos, sigiloso y pueril me asomo a mis recuerdos, los repaso con ahínca delicadeza, con reparo de mis presentes, para no ensuciar las veredas del pasado con brisas del hogaño, no corre el tiempo en el vació, mi alma vacua poco a poco se revela frente a mi, como un retrato en blanco, como aquellos mares sin sal y sin agua, como las estrellas que murieron hace tiempo, pero no hay nada dentro de la nada, mis recuerdos se secaron, y mi mente es un desierto por el que no pasa ya nada, mi cabeza inmaterial, mi conciencia incorpórea, en realidad no estoy, la verdad es que no existo, y aquí estoy otra vez buscándome, aunque aun no se si desde adentro o desde afuera...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_8ExrRrGyjxL7uJwIAtm1DyNOXBSL0ewkORG0gu2hjE6eG1MmkRvb1de4CEyy6p69fUnLZDLdv6b5DTBAGWrqQnrABTxh7lHs993piUDGjBFNPJpa8CxfetfEVYHM8X4S6sDKl8Jqcx8/s1600/vacio.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_8ExrRrGyjxL7uJwIAtm1DyNOXBSL0ewkORG0gu2hjE6eG1MmkRvb1de4CEyy6p69fUnLZDLdv6b5DTBAGWrqQnrABTxh7lHs993piUDGjBFNPJpa8CxfetfEVYHM8X4S6sDKl8Jqcx8/s400/vacio.jpg" width="331" /></a></div>
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<i>hay un pájaro azul en mi corazón que</i><br />
<i>quiere salir</i><br />
<i>pero soy duro con él,</i><br />
<i>le digo quédate ahí dentro, no voy</i><br />
<i>a permitir que nadie</i><br />
<i>te vea.</i><br />
<i><br />
</i> <i>hay un pájaro azul en mi corazón que</i><br />
<i>quiere salir</i><br />
<i>pero yo le echo whisky encima y me trago</i><br />
<i>el humo de los cigarrillos,</i><br />
<i>y las putas y los camareros</i><br />
<i>y los dependientes de ultramarinos</i><br />
<i>nunca se dan cuenta</i><br />
<i>de que esté ahí dentro.</i><br />
<i><br />
</i> <i>hay un pájaro azul en mi corazón que</i><br />
<i>quiere salir</i><br />
<i>pero soy duro con él,</i><br />
<i>le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres</i><br />
<i>hacerme un lío?</i><br />
<i>¿es que quieres</i><br />
<i>mis obras?</i><br />
<i>¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros</i><br />
<i>en Europa?</i><br />
<i><br />
</i> <i>hay un pájaro azul en mi corazón</i><br />
<i>que quiere salir</i><br />
<i>pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir</i><br />
<i>a veces por la noche</i><br />
<i>cuando todo el mundo duerme.</i><br />
<i>le digo ya sé que estás ahí,</i><br />
<i>no te pongas</i><br />
<i>triste.</i><br />
<i><br />
</i> <i>luego lo vuelvo a introducir,</i><br />
<i>y él canta un poquito</i><br />
<i>ahí dentro, no le he dejado</i><br />
<i>morir del todo</i><br />
<i>y dormimos juntos</i><br />
<i>así</i><br />
<i>con nuestro</i><br />
<i>pacto secreto</i><br />
<i>y es tan tierno como</i><br />
<i>para hacer llorar</i><br />
<i>a un hombre, pero yo no</i><br />
<i>lloro,</i><br />
<i>¿lloras tú?</i><br />
<i><br /></i>
<i>Pájaro azul</i><br />
Charles BukowskiPedro Danielhttp://www.blogger.com/profile/09473645189893474767noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1738506475650555625.post-49811088577570640532016-06-09T14:51:00.000-05:002016-06-09T14:51:16.495-05:00Un buen cafe<div style="text-align: justify;">
...transcurriendo la mañana como transcurren las mañanas mas comunes del mundo, en el silencio aparente de un cuarto frió con ventanas al mundo, y en el sutil desvío de la mente anumerada, mis pensamientos se vuelcan hacia una pequeña taza de café que con cabal empeño de matices y fragancias se cuela en mis adentros hasta llegar a mi alma, en donde otra vez me encuentro contigo, y en esta a tenuidad de realidades disruptivas, intercambio silencios y ayeres contigo, mientras que sollozamos presentes y lloramos futuros, entre el negro que suspira los campos verdes de tierras abandonadas, donde la brisa húmeda se eleva hasta perderse en los sentidos del tiempo encerrado en esta oficina y a colación de sabores con recuerdo y recuerdos de sabores que se sumergen en el abismo de un fractal de decisiones, que con esmero supieron emparalelar nuestras vidas de tal forma en que nunca nos encontremos, a menos de que vuelva existir otra grieta en el tiempo a la cual llamaremos un buen café...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgz2rqanPxQ03PqWGqZaSzwrlD9U5nqkvAyWDkuQAMF3nVY6UlVqJdtccpEGf4yDWBWS4saZ7VyFq41f7JSySJoFGEQW_l62NjCK6POfUZCJEzxzVvR4ojGn8dkqJtZ_5DQCsZakT2T7g0/s1600/coffee.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgz2rqanPxQ03PqWGqZaSzwrlD9U5nqkvAyWDkuQAMF3nVY6UlVqJdtccpEGf4yDWBWS4saZ7VyFq41f7JSySJoFGEQW_l62NjCK6POfUZCJEzxzVvR4ojGn8dkqJtZ_5DQCsZakT2T7g0/s400/coffee.jpg" width="307" /></a></div>
<br /></div>
<br />
Nuevos mundos brillan en el polvo<br />
<br />
suben por los barrios bajos de la mente sólo<br />
<br />
para atragantarse con ideas<br />
<br />
del tamaño de un mosquito.<br />
<br />
es de lo más difícil<br />
<br />
como comer una ensalada<br />
<br />
en el trivial café del mundo;<br />
<br />
es de lo más difícil crear arte<br />
<br />
aquí.<br />
<br />
observá. las piezas con las cuales trabajar se<br />
<br />
perdieron. deben ser creadas o<br />
<br />
encontradas.<br />
<br />
los críticos deberían ser generosos y los críticos son<br />
<br />
rara vez<br />
<br />
generosos.<br />
<br />
creen que es fácil<br />
<br />
apagar el agua con fuego.<br />
<br />
pero no ha sido esfuerzo en vano<br />
<br />
no importa lo que ellos nos hayan<br />
<br />
hecho:<br />
<br />
los críticos<br />
<br />
las mujeres perdidas<br />
<br />
los trabajos perdidos,<br />
<br />
a la mierda con ellos de todos modos<br />
<br />
difícilmente sean más interesantes que<br />
<br />
este café trivial, este mundo trivial,<br />
<br />
sabemos que debería haber un lugar mejor,<br />
<br />
un lugar más simple,<br />
<br />
pero no lo hay;<br />
<br />
ese es nuestro secreto<br />
<br />
y no es<br />
<br />
gran cosa.<br />
<br />
pero es suficiente.<br />
<br />
elegimos un fuego trivial<br />
<br />
que se marchita.<br />
<br />
crear arte significa<br />
<br />
estar terriblemente solo<br />
<br />
para siempre.<br />
<br />
El trivial café del mundo<br />
Charles BukoskiPedro Danielhttp://www.blogger.com/profile/09473645189893474767noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1738506475650555625.post-49208548555676491992016-05-09T16:57:00.001-05:002016-05-09T16:59:23.522-05:00Desamistad<div style="text-align: justify;">
...calculando los cimientos de esta triste amistad, nunca hubo suficiente leña para cortar, incipiente y dolorosa se vuelve la verdad, cuando descubres que sobran dedos a la hora de contar, mas no dejo que la vida se empeñe en decepcionar, para cada luz hay nuevos días, suficientes para pensar, hay cosas que ya han pasado y otras que pronto pasaran, no hay angustia en este duelo, ni lagrimas para llorar, solo algunos recuerdos, que tal vez no vale la pena recordar, acaecido el desaliento, transcurrido el descontento, respiro hoy casi contento, libre, en paz y con seguridad, de que hay pocos en estos tiempos en quien de verdad puedes confiar, mas el oprobio y la vergüenza esta vez no están de mi lado, tantas veces he caído y las mismas me he levantado, dejado al tiempo este legado que parece también reclamo, me mantengo en el camino que siempre he caminado, no lastimar a nadie que no merezca ser lastimado...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAZwUlCUi-ajdLfZOossQadJZDOJJwjGoDmCcZ-rrpuxGpLYyFwaCE9tYSJd-QGf4JMIhWMPrkeZvAttG5dkRnHKdIArvVjiaHwLpa0lWx2gD-HFXxd9yISXhpeZl5VLfFPFcWbhSLDcU/s1600/enttaeuschte-seele-junger-mann+%25281%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="220" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAZwUlCUi-ajdLfZOossQadJZDOJJwjGoDmCcZ-rrpuxGpLYyFwaCE9tYSJd-QGf4JMIhWMPrkeZvAttG5dkRnHKdIArvVjiaHwLpa0lWx2gD-HFXxd9yISXhpeZl5VLfFPFcWbhSLDcU/s400/enttaeuschte-seele-junger-mann+%25281%2529.jpg" width="400" /></a></div>
<br /></div>
<br />
<i>Tengo el defecto de haber nacido dotado de una lengua especial, cuya clave sólo yo poseo.</i><br />
<i><br /></i>
<i>No hay oso blanco encaramado en su témpano del polo que viva más olvidado que yo en la tierra.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Me da miedo ser frío, seco, egoísta, y Dios sabe, sin embargo, lo que en estos momentos siento dentro de mí.</i><br />
<i><br /></i>
<i>He cavado mi agujero y en él me quedo, poniendo gran cuidado en que reine siempre la misma temperatura dentro.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Lo que me sorprende es que, debajo de esas críticas se note un odio contra mí, contra mi persona, un prejuicio denigrador.</i><br />
<i><br /></i>
<i>No quisiste creerme cuando te dije que era viejo. ¡Sí que lo soy, por desgracia! pues todo sentimiento que a mi alma llega se agría igual que el vino cuando lo introducen en recipientes ya muy usados.</i><br />
<i><br /></i>
<i>He hecho mal, he sido un necio. Me he portado contigo igual que, en otros tiempos, lo hice con aquellos a quienes más quería: les mostré el fondo de mi saco, y el polvo acre que despedía se les pegó a la garganta.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Adiós, trata de olvidarme; yo nunca te olvidaré. Te equivocaste al decirme que sólo sentía por ti curiosidad. Hay más, pero tú sólo crees en las cosas cuando son extremas. Adiós otra vez. Siempre que necesites algo me encontrarás.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Otro se sentiría orgulloso del amor que me prodigas; su vanidad bebería en él con gusto y su egoísmo de varón se sentiría halagado hasta en los repliegues más íntimos. Pero en cambio tu amor hace que mi corazón desfallezca de tristeza.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Si he sido duro es porque estoy enfermo. Dolorido, amargado, la vida me desloma como un trote demasiado duro que destroza las riñones. El único momento en que no sufro es cuando estoy solo. Los mejores afectos con frecuencia me irritan desmesuradamente.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Yo soy el oscuro y paciente pescador de perlas que bucea en los bajos fondos y vuelve con las manos vacías y la cara azulada. Una atracción fatal me empuja hacia los abismos del pensamiento, me lleva al fondo de esos precipicios interiores que jamás se agotan para los fuertes.</i><br />
<i><br /></i>
<i>No estoy con nadie, en ningún sitio, no soy de mi país y puede que tampoco del mundo. Aunque muchos me rodeen, sigo estando solo; por eso los huecos que dejó la muerte en mi vida no aportaron a mi alma un nuevo estado de ánimo, sino que acentuaron ese estado. Yo estaba solo por dentro y ahora estoy también solo por fuera.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Por muy uniforme que sea tu vida por lo menos tienes algo que contarme. Pero la mía es un lago, un estanque quieto donde nada se mueve, en donde nada sobresale. Cada día que pasa se parece al anterior. Puedo decirte lo que haré dentro de un mes, dentro de un año, y considero esto no sólo sabio sino afortunado.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Quisiera mandarte únicamente palabras dulces y tiernas, de esas suaves como un beso que algunos saben decir pero que, en mi caso, se quedan en el fondo del corazón y expiran al llegar a los labios. Si yo pudiera, cada mañana tu despertar se vería perfumado por una olorosa página de amor.</i><br />
<i><br /></i>
<i>El contemplar una vida que una pasión violenta -de la índole que sea- ha vuelto miserable es siempre algo más instructivo y altamente moral. Eso rebaja, con una ironía aullante, tantas pasiones banales y manías vulgares, que uno queda satisfecho al pensar que el instrumento humano puede vibrar hasta ese extremo y subir hasta tonos tan agudos.</i><br />
<i><br /></i>
<i>La faceta ridícula que veo en el amor siempre me impidió entregarme a él. He deseado, en ocasiones, seducir a una mujer, pero con sólo pensar en el aspecto extraño que en esos momentos debía de tener, me entraban ganas de reír. Tanto es así que mi voluntad se derretía al fuego de la ironía interior, y dentro de mí cantaba el himno de la amargura y de la irrisión.</i><br />
<i><br /></i>
<i>La diferencia que ha existido siempre entre mi modo de ver la vida y el de los demás ha hecho que me encerrase (¡no bastante, por desgracia!) en una áspera soledad de la que nada lograba hacerme salir. Me han humillado tantas veces, he escandalizado y hecho gritar tanto que he terminado, desde hace ya mucho tiempo, por reconocer que, para vivir tranquilo, hay que vivir solo y poner burletas en todas las ventanas por miedo a que el aire del mundo llegue hasta uno.</i><br />
<i><br /></i>
<i>No estimes tanto mi talento, no aspiro a ser un Goethe, pues las velas resultan pálidas al lado del sol y, aunque no lo creas, no me esfuerzo por remedar a nadie, y a los grandes hombres mucho menos. En cuanto a mi corazón, su conducto es angosto y está embozado, el líquido no sale de él con facilidad, va corriendo arriba y da vueltas como un torbellino… todo él lleno de bajos fondos movedizos, muchos barcos embarcaron en ellos.</i><br />
<i><br /></i>
<i>La amistad segun Flaubert</i><br />
<i>Gustave Flaubertg</i><br />
<br />Pedro Danielhttp://www.blogger.com/profile/09473645189893474767noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1738506475650555625.post-84873254386906920072016-04-20T22:12:00.000-05:002019-06-12T00:17:22.968-05:00El reloj cangrejo (I) ...el tiempo había avanzado en su rostro, dejando todo tipo de cicatrices, líneas desdobladas que simulaban cordilleras de años desorientadas, su mirada cansada como agotada de haber visto tanto, como perdida en la añoranza de las cosas que dejan de ser, sus recuerdos apenas llegaban a ser imágenes intermitentes que habían perdido su color real, los sueños ya no existían pues estos se alimentan de futuro, y el futuro ya no era más que el esbozo de un paso al final del camino, su cuerpo atormentado, templo de todo tipo de dolores y padecimientos, caricias que se convirtieron en llagas, besos ya evaporados y espasmos congelados, su cabeza despoblada, vacía de ideas, seca de pensamientos, postrado en un órgano metálico con ruedas que no le correspondía, que parecía una parte de su cuerpo a la que nunca llegaba la sangre, pero sobre todo solo, en la contemplación de un atardecer, donde los ocasos ya se pueden contar, y su numero ya tiene un sentido, el final, ochenta y nueve inviernos, y un corazón que había intentado suicidarse muchas veces, un sol tímido escondiéndose en el horizonte, quemando el frio de algún lugar lejano, pero dentro del un deseo extraño, el de seguir viviendo, de alguna manera pensaba que la vida no le había sido suficiente, que merecía otra oportunidad, pero las oportunidades en su vida habían muerto hacía tiempo atrás, de forma prematura, cuando el pájaro de la esperanza dejo de cantar en su ventana, y los días grises se volvieron realidad, el sol se había sumergido por completo en el horizonte, y la luna no había asistido a aquella noche, el silencio rebotaba en la nieve, agudizando la sensación de soledad, esta soledad que como un gas inerte lo asfixiaba lentamente. <br />
<br />
<br />
<br />
Avanzo lentamente hacia el sótano impulsado por el movimiento de sus manos transmitido a las ruedas de una silla, encendió una lámpara de petróleo que dotaba de poca luz a aquel sótano y una extraña melancolía se apodero de su conciencia, la misma que lo había postrado frente a un gran baúl de madera pintado con polvo, saco una llave de uno de sus bolcillos y abrió el candado oxidado que mantenía cerrado aquel baúl, levanto la tapa con gran esfuerzo y una nube gris acompaño aquel acto, su respiración se acelero, y unas gotas de sudor corrieron por su frente, encendió una vela que se erguía sobre un plato de bronce, y empezó a hurgar dentro del baúl, entre papeles de color amarillento, y objetos antiguos como una pipa, un tintero, una brújula, retratos en color sepia, soldaditos de plomo y cara triste, monedas olvidadas, y otras cosas de otros tiempos, hasta que encontró lo que al parecer buscaba con tanto ahincó, un antiguo reloj de bolsillo al parecer de plata, en la tapa se podía leer la inscripción en latín «Sed fugit interea fugit irreparabile tempus» y la imagen grabada de un cangrejo, abrió la tapa para descubrir que las manecillas del reloj ya no avanzaban, y entonces recordó la historia que el abuelo le conto antes de morir y precisamente cuando este le regalo aquel reloj que nunca había visto funcionar...<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
Esta noche había en el aire un olor a tiempo. Tomás sonrió. ¿Qué olor tenía el tiempo? El olor del polvo, los relojes, la gente. ¿Y qué sonido tenía el tiempo? Un sonido de agua en una cueva, y una voz muy triste y unas gotas sucias que caen sobre cajas vacías y un sonido de lluvia. Y aún más, ¿a qué se parecía el tiempo? A la nieve que cae calladamente en una habitación oscura, a una película muda en un cine muy viejo, a cien millones de rostros que descienden como esos globitos de Año Nuevo, que descienden y descienden en la nada. Eso era el tiempo, su sonido, su olor. Y esta noche (y Tomás sacó una mano fuera de la camioneta), esta noche casi se podía tocar el tiempo.</div>
<br />
<br />
<br />
<br />Pedro Danielhttp://www.blogger.com/profile/09473645189893474767noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1738506475650555625.post-27551520410863840292016-02-09T20:51:00.000-06:002016-02-09T20:53:58.541-06:00Caos<div style="text-align: justify;">
...existe un lugar en donde todo existe, en donde todo es y puede ser, un caos lucido, iverosímil y superfluo, pero contundente y definitivo, en ese lugar vive una niña, digamos de varios siglos de edad, y esa niña sueña con no ser niña, con retirarse de esa vanidad, el tiempo le provoca urticaria, pero ama la fantasía, vive en el sueño de una hormiga, que sueña con ser reina, y reina por este lugar la alegría polo puesto de la tristeza de un vagabundo que duerme en la fría banqueta de una ciudad, en la que vive un poeta que ha se ha quedado sin letras, las ha vendió por un pedazo de pan, a un perro lanudo y faldero, al que se le ha subido una pulga con el corazón roto, por un cantante de un bar de jazz, que toca su viejo saxofón, mientras un borracho se bebe una copa mas, al compás de sus declives y tristezas, una persona le sonríe en la mesa de la esquina, esta persona solía ser una niña, unos segundos atrás...</div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTRbZ8ftNHwTnzgwIB3Wkv1Zaomru7uTzNhf2V1niQV0zKi7oPWmZmI7D4nEpftTSGLZmXEJLwYy4Gu7vEeqfxkCN5j8L-xnjMARnt8sBfgvV7aW4E_3axnVK13_XiWXeJCMdHePFy_CY/s1600/saxo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTRbZ8ftNHwTnzgwIB3Wkv1Zaomru7uTzNhf2V1niQV0zKi7oPWmZmI7D4nEpftTSGLZmXEJLwYy4Gu7vEeqfxkCN5j8L-xnjMARnt8sBfgvV7aW4E_3axnVK13_XiWXeJCMdHePFy_CY/s400/saxo.jpg" /></a></div>
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<i>".... Emborracharse era maravilloso. Decidí que siempre ,me emborracharía.Todo lo vulgar de la vida desaparecía y quizás si te apartabas de ello muy a menudo, no te convertirías en un ser vulgar."</i><br />
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<i>Charles Bukowski </i><br />
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Pedro Danielhttp://www.blogger.com/profile/09473645189893474767noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1738506475650555625.post-66259028383549190482016-02-09T20:20:00.002-06:002016-02-09T20:20:51.068-06:00Conversación de un recuerdo<div style="text-align: justify;">
...voy a apagar la luz y voy a encenderte un sueño y te traeré hasta mi, en esta oscuridad que se alumbra cada que me conviertes en recuerdo, en realidad no me he ido y creo que tu lo sabes, cuando cierras los ojos, y recorres con tus pensamientos tu vida, me encuentro yo por ahí, acariciándolos, consolándolos, algunas veces juego con ellos, los acaricio, los abrazo, les cuento cuentos y los llevo a la cama a dormir, aquí estoy en realidad siempre he estado, incluso cuando creíste que me había ido, aquí vivo, mi función es cuidar tus sueños, tus pensamientos y tus recuerdos, pero también aveces me transformo en lagrimas, o en palabras, o en suspiros, y aunque ya no tengo brazos para abrazarte, o labios para besar tus mejillas, dentro de ti puedo hacer que los sientas, puedo verte y se que me ves, puedo sentirte y se que me piensas, vivo en este lugar porque no quiero irme y tampoco quiero que me dejes ir, quiero vivir contigo siempre, quiero a tu lado resplandecer, estoy mas que siempre y lo sabes, siempre a la espera de que me recuerdes, que me traigas a tus pensamientos, donde solo puedo existir sin el olvido...</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHdPsOfZKqwGdPrecdVMs_1CR0dQj-v0vn-8mi5bKzDzCN2gwbEC9pZAanhfGWqox-fveGT5K0vBAWY1gbDPZn240dDRmjVoHJqWcSkjI_ynFdDq1SkhEmzpdYrzIdpQ8OBgt-Th_1_0c/s1600/memorias.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHdPsOfZKqwGdPrecdVMs_1CR0dQj-v0vn-8mi5bKzDzCN2gwbEC9pZAanhfGWqox-fveGT5K0vBAWY1gbDPZn240dDRmjVoHJqWcSkjI_ynFdDq1SkhEmzpdYrzIdpQ8OBgt-Th_1_0c/s400/memorias.jpg" width="400" /></a></div>
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<i>"Supongo que es imposible entrar en la soledad de otro. Sólo podemos conocer un poco a otro ser humano, si es que esto es posible, en la medida en que él se quiera dar a conocer. Un hombre dirá: "tengo frío", o temblará, y de cualquiera de las dos formas sabremos que tiene frío. Pero ¿qué pasa con el hombre que ni dice nada ni tiembla? Cuando alguien es inescrutable, cuando es hermético y evasivo, uno no puede hacer otra cosa que observar; pero de ahí a sacar algo en limpio de lo que observa hay un gran trecho.</i></div>
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<i>No quiero dar nada por sentado.</i></div>
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<i>Él nunca hablaba de sí mismo, nunca parecía que hubiera nada de lo cual pudiera hablar. Era como si su vida interior lo eludiera incluso a él.</i></div>
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<i>No podía hablar de ello y por lo tanto se refugiaba en el silencio.</i></div>
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<i>Y si no hay nada más que silencio, ¿no será presuntuoso que hable yo? Sin embargo, si hubiera habido algo más que silencio, ¿acaso habría sentido la necesidad de hablar?</i></div>
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<i>Mis opciones son limitadas. Puedo permanecer en silencio, o hablar de cosas que no pueden probarse. Al menos quiero presentar los hechos, ofrecerlos de la forma más directa posible y dejarlos decir lo que tengan que decir. Pero ni siquiera los hechos dicen siempre la verdad.</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Era de una neutralidad tan implacable, su conducta era tan absolutamente predecible, que todo lo que hacía resultaba sorprendente. Uno no podía creer que existiera un hombre así, sin sentimientos, que esperara tan poco de los demás. Pero si no existía ese hombre, entonces había otro, un individuo oculto tras aquel que no estaba allí, y el asunto es encontrarlo. Siempre y cuando esté ahí para que uno lo encuentre."</i></div>
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<i><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Paul_Auster">La invension de la soledad</a></i></div>
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<i><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Paul_Auster">Paul Auster</a></i></div>
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Pedro Danielhttp://www.blogger.com/profile/09473645189893474767noreply@blogger.com1