Es de noche

...es de noche, una vez mas la oscuridad vence a la luz, el sol se ha ido, la luna ahora reyna en este lugar, las estrellas se encienden una a una, y aunque las nubes las hacen invisibles todos sabemos que ahí están, las luciérnagas alumbran el paso del viento, destellos de una luz no resignada, la inspiración vuelve a los poetas, las musas salen de sus guaridas, las sombras transitan por la ciudad, el tiempo marcha a paso lento, los grillos no paran de cantar, las aves temerosas duermen, la oscuridad es solo para los que no temen, o para los que temen de mas, almas en reposo, ausentes de la realidad, inmersas en los sueños que parecen de verdad, el mal ya no distingue entre hora nona y hora cero, pero prefiere pernoctar en la oscuridad, luces artificiales vigilan como guerreros, esperando volver a ver al rey sol llegar...

Es de noche: ahora hablan más fuerte todos los surtidores. Y también mi alma es un surtidor.
Es de noche: sólo ahora se despiertan todas las canciones de los amantes. Y también mi alma es la canción de un amante.
En mí hay algo insaciado, insaciable, que quiere hablar. En mí hay un ansia de amor, que habla asimismo el lenguaje del amor.
Luz soy yo: ¡ay, si fuera noche! Pero ésta es mi soledad, el estar circundado de luz.
¡Ay, si yo fuese oscuro y nocturno! ¡Cómo iba a sorber los pechos de la luz!
¡Y aun a vosotras iba a bendeciros, vosotras pequeñas estrellas centelleantes y gusanos relucientes allá arriba! - y a ser dichoso por vuestros regalos de luz.
Pero yo vivo dentro de mi propia luz, yo reabsorbo en mí todas las llamas que de mí salen.
No conozco la felicidad del que toma; y a menudo he soñado que robar tiene que ser aún más dichoso que tornar.
Ésta es mi pobreza, el que mi mano no descansa nunca de dar; ésta es mi envidia, el ver ojos expectantes y las despejadas noches del anhelo.
¡Oh desventura de todos los que regalan! ¡Oh eclipse de mi sol! ¡Oh ansia de ansiar! ¡Oh hambre ardiente en la saciedad!
Ellos toman de mí: ¿pero toco yo siquiera su alma? Un abismo hay entre tomar y dar; el abismo más pequeño es el más difícil de salvar.
Un hambre brota de mi belleza: daño quisiera causar a quienes ilumino, saquear quisiera a quienes colmo de regalos: - tanta es mi hambre de maldad.
Retirar la mano cuando ya otra mano se extiende hacia ella; semejante a la cascada, que sigue vacilando en su caída: - tanta es mi hambre de maldad.
Tal venganza se imagina mi plenitud; tal perfidia mana de mi soledad.
¡Mi felicidad en regalar ha muerto a fuerza de regalar, mi virtud se ha cansado de sí misma por su sobreabundancia!
Quien siempre regala corre peligro de perder el pudor; a quien siempre distribuye fórmansele, a fuerza de distribuir, callos en las manos y en el corazón.
Mis ojos no se llenan ya de lágrimas ante la vergüenza de los que piden; mi mano se ha vuelto demasiado dura para el temblar de manos llenas.
¿Adónde se fueron la lágrima de mi ojo y el plumón de mi corazón? ¡Oh soledad de todos los que regalan! ¡Oh taciturni dad de todos los que brillan!
Muchos soles giran en el espacio desierto: a todo lo que es oscuro háblanle con su luz, - para mí callan.
Oh, ésta es la enemistad de la luz contra lo que brilla, el recorrer despiadada sus órbitas.
Injusto en lo más hondo de su corazón contra lo que brilla: frío para con los soles, - así camina cada sol.
Semejantes a una tempestad recorren los soles sus órbitas, ése es su caminar. Siguen su voluntad inexorable, ésa es su frialdad.
¡Oh, sólo vosotros los oscuros, los nocturnos, sacáis calor de lo que brilla! ¡Oh, sólo vosotros bebéis leche y consuelo de las ubres de la luz!
¡Ay, hielo hay a mi alrededor, mi mano se abrasa al tocar lo helado! ¡Ay, en mí hay sed, que desfallece por vuestra sed!
Es de noche: ¡ay, que yo tenga que ser luz! ¡Y sed de lo nocturno! ¡Y soledad!
Es de noche: ahora, cual una fuente, brota de mí mi deseo, - hablar es lo que deseo.
Es de noche: ahora hablan más fuerte todos los surtidores. Y también mi alma es un surtidor
Es de noche: ahora se despiertan todas las canciones de los amantes. Y también mi alma es la canción de un amante.

Asi habló Zaratustra
Friedrich Wilhelm Nietzsche

Renata

...una luz, un suspiro, una flor, un zafiro, una historia que empieza a correr, un destino nuevo al amanecer, alegria para nuestras vidas, buenas nuevas para los dias, pues su belleza es de esas grandes creaciones de Dios, que aunque aun no tiene voz, nos grita con su afan de vida, que no hay nada mas grande en esta vida que el amor de Dios, ese amor que usó al esculpirla con sus manos, que dibujo su ser y que la puso en los brasos, de otro maravilloso ser al que yo llamo hermana, que hoy me convirtio en tio, y me hizo entender, que no es tan malo el mañana, si lo logras ver, en los ojos de una pequeña que empieza a ser, felicidad en nuestras vidas, esperanza para los días en que no tengamos fe, Renata gracias por haber llegado este dia, te esperabamos tanto y ahora siempre te vamos a querer...

Tu viniste sonriendo
no se bien de donde
con aire tan puro
de quien del futuro espera
la sonrisa encotrar

Tu vestido sin curvas
tus sueños guardando
yo quedo pensando que el dia que el llege sera
solo felicidad

No se quien eres tu ni cual tu origen es
tansolo se que
luces linda esperando un bebe
esperando un bebe

Espero que haya sido con mucho amor
quien sea que fue
el te vea tambien que luces linda
esperando un bebe

Tus deseos seran todos satisfechos
importante es que tu sepas esperar
tu voz ensalla la cancion que un dia
muchas veces con ternura cantaras
y tu vives pensando que nombre tendra
el amor que de tu propio amor va a nacer
y ese amor
que en tus brazos tendras

No se quein eres tu ni cual tu origen es
tansolo se que
luces linda esperando un bebe
esperando un bebe

Espero que haya sido con mucho amor
quien sea que fue el te vea tambien que luces linda
esperando un bebe

No se quien eres tu ni cual tu origen es
tansolo se que
luces linda esperando un bebe
esperando un bebe

Espero que haya sido con mucho amor
quien sea que fue el te vea tambien que luces linda
esperando un bebe

Tan linda
esperando un bebe
tan linda tan linda
esperando un bebe

Estas tan linda
Roberto Carlos

Un día sin noticias

…amanecí como todos los días odiando como siempre al dueño del tiempo en mis mañanas (mi despertador) ese aparatejo insolente que muchas veces ha decidido interrumpir algún buen sueño, nada fuera de lo normal hasta este momento, le maldeci como todos los días solía hacerlo, mi estado a un sonámbulo me convertía en una persona creativa a la hora de decirle al despertador que callara, pero vencido por su insistencia cesaba las imágenes de mis sueños, despertaba cuidadoso de escoger con cual pie me levantaba, vieja usanza de la abuela que me había transmitido de sus conocimientos bastos en las supersticiones, un pie derecho tocaba una pantufla primero que el izquierdo, algún dia quise comprobar que era lo que pasaría si no cumplía con tal regla, debo confesarles que ese día me fue tan mal que aprendi que la abuela había tenido más días en sus años para comprobarlo, me dirige en esa ruta casi letárgica hacia el baño, mi cara aun nublada, mis ojos aun borrosos, y el agua gracias a Dios aun salía por el grifo, mis dos manos la atrapaban para des nublar por fin mi cara, y dibujarme nuevamente, ya casi yo por completo, lave mis dientes con movimientos ya menos torpes, recordando cómo cada día aquel ritmo que mi madre me había enseñado de pequeño, ya yo por fin por completo, acudí a aquella caja que me ayudaba a reconectarme al mundo, presione el botón casi con la misma habilidad con la que duche mis dientes, el televisor ya sabía mi canal favorito para sincronizar mi vida con el mundo, y poder tener algún buen tema a la hora de la comida en mi trabajo, pero algo extraño ocurrió, aquellos dos personajes que abarcaban casi toda la pantalla postrados sobre un escritorio y que narraban las noticias con una destreza casi hipnótica, se encontraban en un estado casi inmóvil como viéndose el uno al otro sin saber que decir, pensé que esto era por algún motivo, quizás habrían perdido el sonido, o el soplón que siempre llevaban en sus oídos se había descompuesto, pero no, seguían callados, hasta que aparecieron unas letras debajo de la pantalla que decía lo sentimos pero por alguna extraña razón hoy no abra noticias, pensé entonces que habría ocurrido algún problema en aquel noticiero, quizás los anfitriones habían discutido con sus esposos, y no tenían humor de narrar noticias, o que quizás de plano estaban en huelga por cuestiones salariales, que se yo, entonces decidí cambiar de canal, mudarme a otro noticiero me resultaba algo desleal, pero ellos lo tenían muy merecido, mas en el otro noticiero la imagen era la misma, la mujer que daba el clima aparecía en medio de un mapa sin decir nada, esto ya me resultaba extraño, probé sintonizando otros canales, en los cuales los que callaban eran los de deportes, espectáculos, finanzas, definitivamente algo estaba pasando, pensé que la huelga había sido general, que todos los miembros del sindicato de comunicadores se habrían puesto de acuerdo, para privarnos a todos de las noticias, la hora de salir a mi trabajo había llegado, un espaecie de hueco había quedado en mi, y no por el hecho de no haber desayunado si no por la angustia de no tener una novedad para platicar, me subí al coche algo triste, pero se me ocurrió la gran idea de pasar a un puesto de revistas para comprar el periódico y así zacear mis ansias de noticas, pero al llegar a él la imagen fue un tanto aterradora, el periódico que vendían era solo un pliego de hojas en blanco sin ninguna sola palabra, probé en la radio pero nunca este había sido tan mudo un sonido algo chillante había sustituido al noticiero de las 8 de la mañana, ¿Qué estaba pasando? En el camino a mi trabajo observe una angustia similar en los rostros de las personas que transitaban por las calles, al parecer no era el único que había notado que algo andaba mal, extrañaba hasta las noticias malas debo de confesar, al llegar al trabajo percibí algo similar en el rostro de mis compañeros, mas sin embargo ninguno se atrevió a preguntar a otro, encendí la computadora el internet no me podía fallar aunque fuera noticias de ayer pero algo por ahí debía de andar, pero mi impresión fue más grande que mis deseos, pues no había registro alguno en el espacio cibernético de alguna noticia, y así transcurrio aquel día en que por todo el mundo solo corrió una sola e insignificante noticia, un titular que decía, “Ya no hay más que ver en este mundo, se acabaron las noticias”.
FIN

La vida cotidiana es un instante
De otro instante que es la vida total del hombre
Pero a su vez cuántos instantes no ha de tener
Ese instante del instante mayor.


Cada hoja verde se mueve en el sol
Como si perdurar fuera su inefable destino
Cada gorrión avanza a saltos no previstos
Cómo burlándose del tiempo y del espacio
Cada hombre se abraza a alguna mujer
Como si así aferrara la eternidad.

En realidad todas estas pertinacias
Son modestos exorcismos contra la muerte
Batallas perdidas con ritmo de victoria
Reos obstinados que se niegan
A notificarse de su injusta condena
Vivientes que se hacen los distraídos.

La vida cotidiana es también una suma de instantes
Algo así como partículas de polvo
Que seguirán cayendo en un abismo
Y sin embargo cada instante
O sea cada partícula de polvo
Es también un copioso universo.

Con crepúsculos y catedrales y campos de cultivo
Y multitudes y cópulas y desembarcos
Y borrachos y mártires y colinas
Y vale la pena cualquier sacrificio
Para que ese abrir y cerrar de ojos
Abarque por fin el instante universo
Con una mirada que no se avergüence
De su reveladora
Efímera
Insustituible
Luz.

La vida cotidiana es un instante
Mario Benedetti

Un Mayo parecido a este Día

…no mas letras nacen de sus manos, mas su herencia vivirá por muchos años, las palabras que esculpía con su mente, los poemas que pintaba airosamente, las historias que brotaban de su vida, la belleza consagrada y definida, hace un mayo parecido a este día, el poeta escribió su despedida, se fue del tiempo y el espacio donde existía, diciendo adiós a quien lo conoció algún día, andará buscando en algún lado al Dios con forma de mujer, conversando con Platón acerca del ser, o quizás estará rezando el padre nuestro latinoamericano, o con José Martí reinventando al ser humano, estarás en algún lado o en otro o viceversa, donde estés tu poesía en la eternidad quedara inmersa, Mario Orlando Hardy Hamlet Brenno Benedetti Farrugia, hoy se celebra un año mas de tu ultima liturgia…

¿Cómo compaginar
la aniquiladora
idea de la muerte
con ese incontenible
afán de vida?
¿cómo acoplar el horror
ante la nada que vendrá
con la invasora alegría
del amor provisional
y verdadero?
¿cómo desactivar la lápida
con el sembradío?
¿la guadaña
con el clavel?
¿será que el hombre es eso?
¿esa batalla?

Esa batalla
Mario Benedetti

Amor de todo y nada

…este amor de lucha, de frio, de un te extraño tan vacio, de una angustia, cosa injusta estar solo y contigo, no lo aguanto, y me canso pero te llevo siempre conmigo, este amor que pide auxilio, pobre de besos, triste de caricias, loco por ti, clama suicidio, pero sin egoísmo, este amor de estar tan lejos, de distancias, de vientos que navegan por los mares, este amor de mucho bien y tantos males, tan bello, y tan absurdo, amor con muro, un poco duro, amor de mundo, caminante moribundo, amor de destello, de luz eterna, y noche larga, de luna casi llena, amor sin alba, que roba alma, amor sin calma, amor con llama que también se apaga, apaga el tiempo que te tiene tan alejada, y aleja el día que estés devuelta en mi mirada, amor de todo pero sin nada, amor sin madrugada, sin noche eterna, amor que enferma, amor de cama vacía, de almohada abandonada, amor sin sueño ni pesadilla, amor que astilla, amor repleto de luz que brilla, amor de meses, de días, para toda la vida, amor que suspira, amor que anhela, al amor de su vida…

El amor sólo se da en hombres y mujeres mentalmente maduros.
Es un temple de ánimo que requiere una personalidad muy sólida, muy consciente, muy responsable.
Así que ni aún muchas personas mayores suelen experimentarlo, pues no basta tener edad cronológica suficiente, hay que tener edad mental completa.
No te fíes por lo tanto de un sentimiento que parece amor, pero que tan solo es su caricatura, y que se te marchitará cualquier día de estos. En la adolescencia todos hemos creído estar enamorados, pero han sido sólo espejismos.
Para saber amar es necesario que aprendas a hacerlo tú mismo, en tu interior, en tus sentimientos. Imagina siempre que llevas el amor como un perfume para la persona que será tuya, para la persona que esperas...
No frustres tu anhelo de amor con amoríos. Nada tan enemigo del amor como los "amores". El corazón se malgasta, se desperdicia, se pudre. No eches a perder tu corazón si es que quieres llegar a ser feliz algún día por amor.
Hazlo madurar en tu interior, esperando sólo a una persona. Reflexiona, se responsable, razona y siente; siente la verdadera esencia de lo que es, para que mañana sea y puedas vivir el significado de ese sentimiento maravilloso.

El arte de amar

Emma Godoy

Si es que fuera el corazon

...si es que fuera el corazón, el que amor puede guardar,
el mio muy apenas pasa sangre, aunque cambiar de tamaño no lo hace mal,
si es que fuera el corazón el que los sentimientos pudiera tocar,
no habría hundimiento ni pena para el que se ha enfermado de amar,
mas no creo que este sea mas que otro charlatán,
que por creer que hace mucho, deja atrás al que hace mas,
el corazón no es mas que una tripa yo lo vuelvo a repetir,
si creemos que este ama es una forma de fingir,
este no sabe mas que latir, a paso lento o acelerado,
voluntarioso si, pero aveces también cansado,
es verdad que es un motor que llena el cuerpo de vida,
mas sin embargo el hígado también opina,
que sin uno o sin el otro la vida no existiría,
en el cuerpo de aquel que se imagina,
que cupido al corazón sus flechas tira...

En otros tiempos, mucho antes de que nacieran los cardiólogos y los letristas de boleros, las revistas del corazón bien pudieron llamarse revistas del hígado.

El hígado era el centro de todo.

Según la tradición china, el hígado era el lugar donde el alma dormía y soñaba.

En Egipto, la custodia del hígado estaba a cargo de Amset, hijo del dios Horus, y en Roma quien se ocupaba de cuidarlo era nada menos que Júpiter, el padre de los dioses.

Los etruscos leían el destino en el hígado de los animales que sacrificaban.

Según la tradición griega, Prometeo robó para nosotros, los humanos, el fuego de los dioses. Y Zeus, el mandamás del Olimpo, lo castigó encadenándolo a una roca, donde un buitre le comía el hígado cada día.

No el corazón: el hígado. Pero cada día el hígado de Prometeo renacía, y ésa era la prueba de su inmortalidad.

Cuando el hígado era la casa del alma
Eduardo Galeano

Los problemas

...los problemas duermen siempre hasta que uno los despierta,
atacando sin reparo alguna noche inquieta.
los problemas duelen solo hasta que aprietan la entereza,
girando como locos en las orbitas de la cabeza,
retumban como en una manada de pensamientos necios,
dandole guerra a la paz con sus desprecios,
espinan como un rosal espina al viento,
haciendo al tiempo aveces mas lento,
ansiedad no comestible que alimenta el pensamiento,
los problemas pasan aunque aveces no pasen a tiempo...

-Me di cuenta cuando era muy chico, casi en seguida de aprender a tocar el saxo. En mi casa había siempre un lío de todos los diablos, y no se hablaba más que de deudas, de hipotecas. ¿Tú sabes lo que es una hipoteca? Debe ser algo terrible, porque la vieja se tiraba de los pelos cada vez que el viejo hablaba de la hipoteca, y acababan a los golpes. Yo tenia trece años... pero ya has oído todo eso. Vaya si lo he oído; vaya si he tratado de escribirlo bien y verídicamente en mi biografía de Johnny. -Por eso en casa el tiempo no acababa nunca, sabes. De pelea en pelea, casi sin comer. Y para colmo la religión, ah, eso no te lo puedes imaginar. Cuando el maestro me consiguió un saxo que te hubieras muerto de risa si lo ves, entonces creo que me di cuenta en seguida. La música me sacaba del tiempo, aunque no es más que una manera de decirlo. Si quieres saber lo que realmente siento, yo creo que la música me metía en el tiempo. Pero entonces hay que creer que este tiempo no tiene nada que ver con... bueno, con nosotros, por decirlo así. (...) -Bruno, si un día lo pudieras escribir... No por mí, entiendes, a mí qué me importa. Pero debe ser hermoso, yo siento que debe ser hermoso. Te estaba diciendo que cuando empecé a tocar de chico me di cuenta de que el tiempo cambiaba. Esto se lo conté una vez a Jim y me dijo que todo el mundo se siente lo mismo, y que cuando uno se abstrae... Dijo así, cuando uno se abstrae. Pero no, yo no me abstraigo cuando toco. Solamente que cambio de lugar. Es como en un ascensor, tú estás en el ascensor hablando con la gente, y no sientes nada raro, y entre tanto pasa el primer piso, el décimo, el veintiuno, y la ciudad se quedó ahí abajo, y tú estás terminando la frase que habías empezado al entrar, y entre las primeras palabras y las últimas hay cincuenta y dos pisos. Yo me di cuenta cuando empecé a tocar que entraba en un ascensor, pero era un ascensor de tiempo, si te lo puedo decir así. No creas que me olvidaba de la hipoteca o de la religión. Solamente que en esos momentos la hipoteca y la religión eran como el traje que uno no tiene puesto; yo sé que el traje está en el ropero, pero a mí no vas a decirme que en este momento ese traje existe. El traje existe cuando me lo pongo, y la hipoteca y la religión existían cuando terminaba de tocar y la vieja entraba con el pelo colgándole en mechones y se quejaba dé que yo le rompía las orejas con esa-música-del-diablo.

El perseguidor

Julio Cortazar

La callejera muerte

...la callejerera muerte, que ha aprendido a andar, por las calles de los vivos, que tanta vuelta le han de sacar, se escapo de un campo santo, de las funerarias, de cualquier lugar, para andar entre los vivos, que tanto miedo tienen de encontrar, anda ansiosa y altanera, detrás de uno o de cualquiera, dicen que solo por el que le ha tratado mal, pero que no falta un descuidado, que por su camino se ha de atravezar, esta muerte es traicionera, unos la apodan inseguridad, otros dicen que es normal, el que ya se ha ido con ella, no puede decir mas, esta muerte tiene amigos, centinelas de su amistad, anda en los campos, por las calles de tu ciudad, en las noticias también la puedes encontrar, es cruel, amable y servicial, no sabe fallar, tiene tantos siglos de experiencia en eso de matar, siempre encuentra el pretexto ideal, para dar a una vida el punto final...

El hombre tortura y mata porque es lo suyo. Le gusta.

- ¿Lobo para el hombre, como dicen los filósofos?

- No insulte a los lobos. Son asesinos honrados: matan para vivir.

- ¿Y cuál es, a su juicio, la razón de que el hombre torture y mate por gusto?

- La inteligencia, supongo.

- Qué interesante.

- La crueldad objetiva, elemental, no es crueldad. La verdadera requiere cálculo. Inteligencia, como acabo de decir… Fíjese en las orcas.

- ¿Qué pasa con las orcas?

Entonces explicó qué pasaba con las orcas. Y contó cómo esos depredadores marinos de cerebro evolucionado, que operaban dentro de un complejo ambiente social comunicándose con sonidos refinados, se acercaban a las playas para capturar jóvenes focas que luego se lanzaban unos a otros a coletazos por el aire, jugando con ellas como si fueran pelotas, dejándolas escapar hasta el límite de la playa antes de capturarlas de nuevo, y seguían así, disfrutando, hasta que, cansadas del juego, las orcas abandonaban la maltrecha presa, descoyuntada, o la devoraban si tenían hambre. Aquello, concluyó, no era algo visto por él en la televisión u oído por ahí. Lo había fotografiado en una playa austral, durante la guerra de las Malvinas. Y aquellas orcas parecían humanas.

- No sé si comprendo bien. ¿Quiere decir que cuanto más inteligente es el animal, más cruel puede ser?... ¿Qué un chimpancé es más cruel que una serpiente?

- No sé nada de chimpancés ni de serpientes. Ni siquiera de orcas. Verlas me hizo pensar, eso es todo. Tendrían sus motivos, supongo: lúdicos, de adiestramiento. Pero su exquisita crueldad me recordó la del hombre. Tal vez ellas no tengan conciencia de esa crueldad, y sólo cumplan los códigos de su naturaleza. Quizá el hombre haga lo mismo: ser fiel a la espantosa simetría de su inteligente naturaleza.

- ¿Simetría?

- Eso es. Un científico la definiría como las propiedades estables del conjunto, pese a las transformaciones… Dicho de otro modo, que las apariencias engañan. Hay un orden oculto en el desorden, diría yo. Un orden que incluye el desorden. Simetrías y respuestas a simetrías.

- Ya veo. Quiere decir que el malvado no puede evitar serlo.

- Digo que somos malvados y no podemos evitarlo. Que son las reglas de este juego. Que nuestra inteligencia superior hace más excelente y tentadora nuestra maldad… El hombre nació predador, como la mayor parte de los animales. Es su impulso irresistible. Volviendo a la ciencia, su propiedad estable. Pero a diferencia del resto de los animales, nuestra inteligencia compleja nos empuja a depredar bienes, lujos, mujeres, hombres, placeres, honores… Ese impulso nos llena de envidia, de frustración y de rencor. Nos hace ser, todavía más, lo que somos.

El pintor de Batallas
Arturo Pérez Reverte

Tiempos duros

...hoy se escucha en la humanidad de lo que entendemos, que en esta vida, en estos tiempos, en lo cotidiano, en la contemporaneidad de nuestros presentes perfectos, que las cosas no andan bien o al menos como deberían, los que son economistas hablan de la economía, los que no tienen que comer la conocen en la escuela de la vida, hablo por los de abajo que se han quedado sin trabajo, por tantas culpas de nuestra madre economía, nuestro Dios ha evolucionado ahora tiene muchas sucursales, puentes, retratos, lugares, embusteros que se escudan con su bendición para perturbar inocencias, que decir de las carencias, en un mundo donde hay mucho para pocos y poco para muchos, el invierno ya no respeta las primaveras, las primaveras arden como hogueras, los veranos lloran todo el año, al menos aun los otoños nos quedan, que decir de las guerras quizás no suenan, ni segundas, ni primeras, pero no estamos lejos de las terceras, los arboles se han quedado mudos, la naturaleza calla lo que gritarnos quisiera, contiene dentro de si nuestra miseria, por donde quiera ponemos muros, nos separamos, o nos separan, en otros lugares hasta casan hermanos, por ser de un color diferente al de sus ciudadanos, es la violencia lo que se ha metido en la cabeza, de niños sin amor que ya crecieron, y que nunca entendieron el verdadero valor de hacer lo bueno, tiempos duros dicen seguros, los que ya no creen en los días futuros...

“El que haya gustado los otros días, los malos, los de los ataques de gota o los del maligno dolor de cabeza clavado detrás de los globos de los ojos, y convirtiendo, por arte del diablo, toda actividad de la vista y del oído de una satisfacción en un tormento, o aquellos días de la agonía del espíritu, aquellos días terribles del vacío interior y de la desesperanza, en los cuales, en medio de la tierra destruida y esquilmada por las sociedades anónimas, nos salen al paso, con sus muecas como un vomitivo, la humanidad y la llamada cultura con su fementido brillo de feria, ordinario y de hojalata, concentrado todo y llevado al colmo de lo insoportable dentro del propio yo enfermo; el que haya gustado aquellos días infernales, ése ha de estar muy contento con estos días normales y mediocres como el de hoy; lleno de agradecimiento se sentará junto a la amable chimenea y con agradecimiento comprobará, al leer el periódico de la mañana, que no se ha declarado ninguna nueva guerra ni se ha erigido en ninguna parte ninguna nueva dictadura, ni se ha descubierto en política ni en el mundo de los negocios ningún chanchullo de importancia especial; con agradecimiento habrá de templar las cuerdas de su lira enmohecida para entonar un salmo de gratitud mesurado, regularmente alegre y casi placentero, con el que aburrir a su callado y tranquilo dios contentadizo y mediocre, como anestesiado con un poco de bromuro; y en el ambiente de tibia pesadez de este aburrimiento medio satisfecho, de esta carencia de dolor tan de agradecer, se parecen los dos como hermanos gemelos, el monótono y adormilado dios de la mediocridad y el hombre mediocre algo encanecido que entona el salmo amortiguado. Es algo hermoso esto de la autosatisfacción, la falta de preocupaciones, estos días llevaderos, a ras de tierra, en los que no se atreven a gritar ni el dolor ni el placer, donde todo no hace sino susurrar y andar de puntillas.”

El lobo estepario

Hermann Hesse,

Naturaleza del tiempo

...pasa un segundo y otro lo deja atras,
y lo que va pasando se queda en algun lugar,
unos dicen que el tiempo marca hacia donde vas,
yo digo que el tiempo prefiere con nosotros jugar

y juegan los días a ser un año mas,
y los años añoran un siglo poder alcanzar,
pero los años no son mas que un suspiro fugaz,
para el universo que nunca deja de avanzar

y avanza todo a un paso casi lento,
tan lento que nunca lo vemos pasar,
pero cuando pasa nos llega el momento,
de separarnos del tiempo en su andar

y anda asi caminando el tiempo,
aburrido de su eternidad,
converzando con el viento,
acerca de su bondad...

En la ventana estaban los tejados de siempre
y el sol nublado de las seis.
Me pareció increible que ese dia
sin premoniciones ni símbolos
fuera el de mi muerte implacable.
A pesar de mi padre muerto,
a pesar de haber sido un niño
en un simétrico jardín de Hai Feng,
yo, ahora, iba a morir?
Despues reflexione que todas las cosas
que suceden a uno suceden
precisamente, precisamente ahora.
Siglos de siglos y solo en el presente
ocurren los hechos;
innumerables hombres en el aire,
en la tierra y el mar,y todo lo que realmente pasa me pasa a mi.

El Jardin de Senderos Que Se Bifurcan
Jorge Luis Borges

Tantas letras

...tantas letras he escupido,
del silencio de mis moradas,
muchas carentes de sentido,
unas gritonas y otras calladas,

un surco dejan en las arenas de mi alma,
cuando escapo corriendo de mi locura,
aveces las uso para recobrar la calma,
pero frecuentemente no son mas que basura,

debo confesar que he llorado palabras,
y carcajeadome con mis versos,
no escribo fabulas ni dramas,
ni de musas ni de besos,

aveces ni siquiera rimo,
muchas veces no se ni lo que escribo,
me olvido de que existe el ritmo,
solo necesito sentirme así de vivo

un día se agotaran mis palabras,
las letras harán huelga en mi ombligo,
pero nunca olvidare mis moradas,
que estuvieron tanto tiempo conmigo...

Uno escribe siempre la misma canción
sobre un niño con cara de viejo
que se atreve a volar bajo el cielo marrón
que agoniza detrás del espejo.

Uno inventa siempre la misma canción
del poeta borracho y su musa
del teclado mellado del acordeón
del pecado mortal sin excusas.

Uno canta siempre la misma canción
otra noche en el bar de la esquina
cerca de la estación donde duerme un vagón
cuando el tiempo amenaza rutina.

Uno rumia siempre la misma canción
como un perro ladrando a la luna
con la misma trompeta y el mismo trombón de mariachi
que no hizo fortuna.

Uno acaba nunca la misma canción
con aromas de antiguos corridos
luego llega la hora de alzarse el telón
en mi México, lindo y querido.

En México
Joaquin Sabina

Ensayo acerca del hombre actual

...ahora que somos hombres o que decimos serlo, humanos de esta dimensión tan cotidiana, fieles esclavos de una verdad tan creada, morimos como hombres, nacemos como nuevos habitantes de esta realidad cansada de ser falsa, de esta nueva suposición de la vida, de los preceptos y valores a los que ahora rendimos culto, como actuales, como contemporáneos, hemos inventado nuevas razones para matar, la guerra ahora es más absurda que antes, aunque esta siempre lo ha sido, tácitamente podemos afirmar que las espadas eran más dignas para los hombres de antes, el dinero ahora posee un valor más grande y es cuando menos a valido en la historia de los que pensaron que era justo que hubiera pobres y ricos, y que pensar de los crueles que no pensaron en los muchos que se establecerían en el limbo de esta condición que llaman los sociólogos la clase media, nuevas realidades se han creado, con mayor rapidez que el descubrimiento de nuevas dimensiones en el universo, este universo que empieza a dudar de si mismo, para el cual nos hemos convertido en una enfermedad, que para el mismo no representa ni un pedazo de su muerte, pero que para nosotros es un suicidio colectivo, ya ni las bestias nos miran a los ojos, hasta los buitres han despreciado nuestra definición de muerte, morimos y matamos constantemente, morimos los que hemos empañado nuestros ojos de mentira, nos entregamos a aquellos Dioses, de los que tanto se nos ha advertido, ya hasta podemos pisar la luna que otras tribus ni pudiendo lo habrían hecho, pero no hemos sido capaces de matar el hambre, de acabar con esta peste que ya parece eterna para la vida de los contemporáneos de todos los tiempos, la razón se aleja lentamente de nosotros, muchos han tratado de huir con ella a las montañas, deberíamos regresar a las cavernas, a la oscuridad de nuestras entrañas, a la expiación de nosotros mismos, salir de las catacumbas de los rascacielos, apagar los retratos de esta actualidad tan cansada de las malas noticias, si existiera una estadística de cuando el hombre soñaba más me supongo por simple deducción lógica, que seriamos los que menos hemos soñado en la historia, y por consiguiente a los que menos sueños se nos han realizado, ¿Que es la vida ahora? movimiento constante perpetuo decían los mediocres físicos, he visto a diario moverse a la tierra y nunca ha llegado a ningún lado, porque aun no sabemos usar el pasado, si este fuera el mejor libro para aprender, la lección obligatoria en la escuela de la vida, tanto hemos errado en la interpretación de nosotros mismos, nos calentamos las manos en la hoguera de nuestra propia Biblioteca de Alejandría, asesinamos con la modernidad lo poco de dignos que nos queda, que época nos ha tocado para vivir, rica en la experiencia de que tal parece que eso del fin sigue siendo el mejor deseo para el hombre actual...

"Cuando Zaratustra llegó a la primera ciudad, situada al borde de los bosques, encontró reunida en el mercado una gran muchedumbre: pues estaba prometida la exhibición de un volatinero. Y Zaratustra habló así al pueblo:
Yo os enseño el superhombre. El hombre es algo que debe ser superado. ¿Qué habéis hecho para superarlo?
Todos los seres han creado hasta ahora algo por encima de sí mismos: ¿y queréis ser vosotros el reflujo de ese gran flujo y retroceder al animal más bien que superar al hombre?
¿Qué es el mono para el hombre? Una irrisión o una vergüenza dolorosa. Y justo eso es lo que el hombre debe ser para el superhombre: una irrisión o una vergüenza dolorosa.
Habéis recorrido el camino que lleva desde el gusano hasta el hombre, y muchas cosas en vosotros continúan siendo gusano. En otro tiempo fuisteis monos, y también ahora es el hombre más mono que cualquier mono.
Y el más sabio de vosotros es tan sólo un ser escindido, híbrido de planta y fantasma.
Pero ¿os mando yo que os convirtáis en fantasmas o en plantas?
¡Mirad, yo os enseño el superhombre!
El superhombre es el sentido de la tierra. Diga vuestra voluntad: ¡sea el superhombre el sentido de la tierra!
¡Yo os conjuro, hermanos míos, permaneced fieles a la tierra y no creáis a quienes os hablan de esperanzas sobreterrenales! Son envenenadores, lo sepan o no.
Son despreciadores de la vida, son moribundos y están, ellos también, envenenados, la tierra está cansada de ellos: ¡ojalá desaparezcan!
En otro tiempo el delito contra Dios era el máximo delito, pero Dios ha muerto y con Él han muerto también esos delincuentes. ¡Ahora lo más horrible es delinquir contra la tierra y apreciar las entrañas de lo inescrutable más que el sentido de la tierra!
En otro tiempo el alma miraba al cuerpo con desprecio: y ese desprecio era entonces lo más alto: - el alma quería el cuerpo flaco, feo, famélico. Así pensaba escabullirse del cuerpo y de la tierra.
Oh, también esa alma era flaca, fea y famélica: ¡y la crueldad era la voluptuosidad de esa alma!
Mas vosotros también, hermanos míos, decidme: ¿qué anuncia vuestro cuerpo de vuestra alma? ¿No es vuestra alma acaso pobreza y suciedad y un lamentable bienestar?
En verdad, una sucia corriente es el hombre. Es necesario ser un mar para poder recibir una sucia corriente sin volverse impuro.
Mirad, yo os enseño el superhombre: él es ese mar, en él puede sumergirse vuestro gran desprecio.
¿Cuál es la máxima vivencia que vosotros podéis tener? La hora del gran desprecio. La hora en que incluso vuestra felicidad se os convierta en náusea y eso mismo ocurra con vuestra razón y con vuestra virtud.
La hora en que digáis: «¡Qué importa mi felicidad! Es pobreza y suciedad y un lamentable bienestar. ¡Sin embargo, mi felicidad debería justificar incluso la existencia!»
La hora en que digáis: «¡Qué importa mi razón! ¿Ansía ella el saber lo mismo que el león su alimento? ¡Es pobreza y suciedad y un lamentable bienestar!»
La hora en que digáis: «¡Qué importa mi virtud! Todavía no me ha puesto furioso. ¡Qué cansado estoy de mi bien y de mi mal! ¡Todo esto es pobreza y suciedad y un lamentable bienestar!»
La hora en que digáis: «¡Qué importa mi justicia! No veo que yo sea un carbón ardiente.
¡Mas el justo es un carbón ardiente!» La hora en que digáis: «¡Qué importa mi compasión!
¿No es la compasión acaso la cruz en la que es clavado quien ama a los hombres?
Pero mi compasión no es una crucifixión.»
¿Habéis hablado ya así? ¿Habéis gritado ya así? ¡Ah, ojalá os hubiese yo oído ya gritar así!
¡No vuestro pecado - vuestra moderación es lo que clama al cielo, vuestra mezquindad hasta en vuestro pecado es lo que clama al cielo!.
¿Dónde está el rayo que os lama con su lengua? ¿Dónde la demencia que habría que inocularos?
Mirad, yo os enseño el superhombre: ¡él es ese rayo, él es esa demencia! -
Cuando Zaratustra hubo hablado así, uno del pueblo gritó: «Ya hemos oído hablar bastante del volatinero; ahora, ¡veámoslo también!» Y todo el pueblo se rió de Zaratustra."

Asi Habló Zaratuztra
Friedrich Nietzsche

A mi hermanita

...Ella no tiene la culpa nació en un mar de flores,
Algunas ya están muy marchitas,
Pero su inocencia no la deja ver,
Ella ve a grandes gigantes,
Y de ellos quiere aprender,
Pero ella no tiene la culpa de todo lo que ha de ver.

Quisiera por siempre abrasarla,
Para que lo malo nunca llegue a entender,
Es tan pequeña y perfecta
Con su sonrisa nos hace creer,
Que puede haber cosas buenas,
Mas halla de su pequeño ser.

Es tan difícil pensar,
Que algún día va a crecer,
Si ahora nos ayudas tanto,
como tanto es lo que vamos a perder,
hermanita nunca cambies la felicidad,
por los problemas de la realidad.
Nunca dejes de soñar,
Ni olvides tus fantasías,
Deja atrás las cosas malas
cámbialas por alegrías.

Nunca dejes de jugar,
No olvides voltear al cielo,
Siempre habrá algo especial,
Dispuesto a darte consuelo,
Si en ocasiones no es suficiente llorar,
Te quiero mucho hermanita,
Y contigo siempre voy a estar,
Para cuidarte como mi pequeña,
Para abrasarte en la eternidad...

Pedro Daniel Godinez Arellano hace 10 años



HOY que es el cumpleaños de mi hermana, no tengo
nada que darle, nada. No tengo nada, hermana.
Todo lo que poseo siempre lo llevo lejos.
A veces hasta mi alma me parece lejana.

Pobre como una hoja amarilla de otoño
y cantor como un hilo de agua sobre una huerta:
los dolores, tú sabes cómo me caen todos
como al camino caen todas las hojas muertas.

Mis alegrías nunca las sabrás, hermanita,
y mi dolor es ése, no te las puedo dar:
vinieron como pájaros a posarse en mi vida,
una palabra dura las haría volar.

Pienso que también ellas me dejarán un día,
que me quedaré solo, como nunca lo estuve.
Tú lo sabes, hermana, la soledad me lleva
hacia el fin de la tierra como el viento a las nubes!

Pero para qué es esto de pensamientos tristes!
A ti menos que a nadie debe afligir mi voz!
Después de todo nada de esto que digo existe...
No vayas a contárselo a mi madre, por Dios!

Uno no sabe cómo va hilvanando mentiras,
y uno dice por ellas, y ellas hablan por uno.
Piensa que tengo el alma toda llena de risas,
y no te engañarás, hermana, te lo juro.

Hoy, que es el cumpleaños de mi hermana
Pablo Neruda

Aquel sueño

...aquel sueño con sabor a instante, a momento eterno y realidad, presente perfecto constante, infierno y deidad, lapso de tiempo sin tiempo, todo repleto de nada, espacio sin lugar, forma sin cuerpo, belleza sin mirada, lagrimas sin llorar, aquel sueño de tiempos de antaño, espasmos perpetuos, ecos de un final, dolor sin daño, silencios repletos, tristeza total, fue aquel sueño un pretexto para olvidar, lo que la vida no olvida por tener que vivir de verdad...

Aquello.
No eso.
Ni
—mucho menos— esto.

Aquello.

Lo que está en el umbral
de mi fortuna.
Nunca llamado, nunca
esperado siquiera;
sólo presencia que no ocupa espacio,
sombra o luz fiel al borde de mí mismo
que ni el viento arrebata, ni la lluvia disuelve,
ni el sol marchita, ni la noche apaga.

Tenue cabo de brisa
que me ataba a la vida dulcemente.
Aquello
que quizá hubiese sido
posible,
que sería posible todavía
hoy o mañana si no fuese
un sueño.

Aquello

Ángel González (1925)

Caminos de Hikuri y Ron

...se aleja el mundo de a deberás, se van desdibujando los caminos, se llena no de flores y no de encinos, los colores van siendo lo que debieran, la naturaleza se revela un poco cruda, la conciencia frente a mí se desnuda, el sabor de lo amargo se funde con el de una uva, la arena de un desierto toca una playa de Cuba, la noche es una mezcla de olores, sabores ardientes de invierno y primavera, de gotas de luz en plena guerra, de paz que dentro de mí se aferra, el silencio conversa con mi alma, la euforia le dice que no a mi calma, esto debería ser una de esas noches sin alba, hojas de arboles en un réquiem, es este momento en que no importa él quien, si no él como fuera, y el cómo debería ser…

Cuentan los ancianos, que hace mucho, mucho tiempo en la sierra huichola se reunieron los abuelos, para platicar de la situación en la que se encontraban. Su gente estaba enferma, no había alimentos, ni agua, las lluvias no llegaban y las tierras estaban secas.
Decidieron mandar de cacería a cuatro jóvenes, con la misión de encontrar alimento y traerlo a su comunidad para compartir, fuera mucho o poco. Cada uno representaba un elemento, es decir el fuego, el agua, el aire y la tierra.
A la mañana siguiente emprendieron el viaje los cuatro jóvenes, cada uno llevando su arco y su flecha; caminaron días enteros, hasta que una tarde de unos matorrales saltó un venado grande y gordo. Los jóvenes estaban cansados y hambrientos, pero cuando vieron el venado se les olvidó todo; comenzaron a correr detrás de él sin perderlo de vista. El venado veía a los jóvenes y se compadeció. Los dejó descansar una noche y al día siguiente los levantó para seguir con la persecución.
Así transcurrieron semanas hasta que llegaron a Wirikuta (desierto de San Luis Potosí y camino sagrado de los huicholes). Estaban justo en la puerta al lado del cerro de las Narices, en donde habita un espíritu de la tierra y vieron al venado que brincó en esa dirección; ellos juraban que se había ido por ahí, lo buscaron pero no lo hallaron. De pronto uno lanzó una flecha que fue a caer en una gran figura de venado formada en la tierra de plantas de peyote. Todas juntas brillaban con el sol, como esmeraldas mirando a una dirección. Confundidos los jóvenes con lo sucedido, decidieron cortar las plantas que formaban la figura del venado (marratutuyari) y llevarlas a su pueblo.
Después de días de camino llegaron a la sierra huichola donde los esperaba su gente. Se presentaron de inmediato con los abuelos y contaron su experiencia. Comenzaron a repartir el peyote (híkuri) a todas las personas, que después de un rato los curó, alimentó y les quitó la sed.
Desde ese momento los huicholes veneran al peyote que a mismo tiempo es venado y maíz, su espíritu guía. Así cada año, hasta nuestros tiempos, siguen andando y peregrinando, manteniendo viva esta ruta de la sierra huichola hasta Wirikuta, para pedirle al Dios, lluvias, sustento y salud para su pueblo.
Pampariusi (gracias en la lengua Wirrarika)

EL ENCUENTRO CON EL ESPÍRITU DEL HÍKURI (PEYOTE)
Proserpina Real

El amor se ha ido

...el amor se ha ido, donde las mañanas aun brillan,
donde las auroras cantan junto con los gorrioncillos,
lejos de las personas que a otras personas humillan,

el amor ya no esta, se canso de tanta muerte,
de creer que gana siempre el fuerte,
que abusa siempre de los desprotegidos...


"Es hielo abrasador, es fuego helado,
es herida que duele y no se siente,
es un soñado bien, un mal presente,
es un breve descanso muy cansado.
Es un descuido que nos da cuidado,
un cobarde con nombre de valiente,
un andar solitario entre la gente,
un amar solamente ser amado.
Es una libertad encarcelada,
que dura hasta el postrero paroxismo;
enfermedad que crece si es curada.
Éste es el niño Amor, éste es su abismo.
¿Mirad cuál amistad tendrá con nada
el que en todo es contrario de sí mismo!"

Definición de amor
Francisco de Quevedo

Me voy sin ti pero contigo

...me voy sin ti pero contigo, te dejo aqui pero te llevo, te dije adios pero aun te veo, te olvido a diario pero te recuerdo, yo digo que ya no te sueño, pero es que tampoco duermo, me voy sin ti pero contigo, en mi no vives pero aun existes, quizas ya no seas, pero como estas, mi no de ti se ha vuelto un si, ya no te espero pero no llegas, espero tanto que ya no seas y ahora soy solo un sin ti...

—Dicen que es el fin del mundo —se lamentó un día Arnau al entrar en su casa—. Barcelona entera ha enloquecido. Los flagelantes, se hacen llamar. —Maria estaba de espaldas a él. Arnau se sentó a la espera de que su mujer lo descalzase y continuó hablando—:Van por las calles a cientos, con el torso descubierto, gritan que se acerca el día del juicio final, confiesan sus pecados a los cuatro vientos y se flagelan la espalda con látigos. Algunos la tienen en carne viva y continúan...—
Arnau acarició la cabeza de Maria, arrodillada frente a él. Ardía—. ¿Qué...?
Buscó la barbilla de su mujer con la mano. No podía ser. Ella no.
Maria levantó unos ojos vidriosos hacia él. Sudaba y tenía el rostro congestionado. Arnau intentó levantarle más la cabeza para verle el cuello, pero ella hizo un gesto de dolor.
—¡Tú no! —exclamó Arnau.
Maria, arrodillada, con las manos en las esparteñas de su esposo, miró fijamente a Arnau mientras las lágrimas empezaban a caer por sus mejillas.
—Dios, tú no. ¡Dios! —Arnau se arrodilló junto a ella.
—Vete, Arnau —balbuceó Maria—. No te quedes junto a mí.
Arnau intentó abrazarla, pero al cogerla por los hombros, Maria volvió a hacer una mueca de dolor.
—Ven —le dijo alzándola lo más suavemente que pudo. Maria, sollozando, volvió a insistir en que se fuera—. ¿Cómo voy a dejarte? Eres todo lo que tengo... ¡lo único que tengo! ¿Qué haría yo sin ti? Algunos se curan, Maria. Tú te curarás. Tú te curarás. —Intentando consolarla la llevó hasta la alcoba y la tumbó sobre la cama. Allí pudo ver su cuello, un cuello que recordó precioso y que ahora empezaba a ennegrecer—. ¡Un médico! —gritó abriendo la ventana y asomándose al balcón. Nadie pareció oírle. Sin embargo, aquella misma noche, cuando las bubas empezaban a adueñarse del cuello de Maria, alguien marcó su puerta con una cruz de cal.
Arnau sólo pudo poner paños de agua fría sobre la frente de Maria. Tumbada en la cama, la mujer tiritaba. Incapaz de moverse sin sufrir terribles dolores, sus sordos quejidos erizaban el vello de Arnau. Maria tenía la vista perdida en el techo. Arnau vio cómo crecían las bubas del cuello y la piel se volvía negra.
«Te quiero, Maria. ¿Cuántas veces habría querido decírtelo?» Le cogió la mano y se arrodilló junto a la cama. Así pasó la noche, agarrado a la mano de su mujer, tiritando y sudando con ella, clamando al cielo con cada espasmo que sufría Maria.
La amortajó con la mejor de las sábanas que tenían y esperó a que pasara el carro de los muertos. No la dejaría en la calle. Él mismo la entregaría a los funcionarios. Así lo hizo. Cuando oyó el cansino repiquetear de los cascos del caballo, cogió el cadáver de Maria y lo bajó hasta la calle.
—Adiós —le dijo besándola en la frente.
Los dos funcionarios, enguantados y con los rostros tapados con paños gruesos, miraron sorprendidos cómo Arnau destapaba la cara de Maria y la besaba. Nadie quería acercarse a los apestados, ni siquiera sus seres queridos, que los abandonaban en la calle o, como mucho, los llamaban a ellos para que los recogiesen en los lechos en que habían encontrado la muerte. Arnau entregó su esposa a los funcionarios, que, impresionados, intentaron dejarla con cuidado sobre la decena de cadáveres que portaban.
Con lágrimas en los ojos, Arnau miró cómo se alejaba el carro hasta que se perdió en las calles de Barcelona.
Él sería el siguiente: entró en su casa y se sentó a esperar la muerte, deseoso de reunirse con Maria. Tres días enteros estuvo Arnau aguardando la llegada de la peste, palpándose constantemente el cuello en busca de una hinchazón que no llegaba. Las bubas no aparecieron y Arnau acabó convenciéndose de que, de momento, el Señor no lo llamaba a su lado, junto a su esposa.

La catedral del Mar

Ildefonso Falcones

Es Abril

...es Abril sueñan las flores, nuevos amores, las aves componen nuevas canciones, los soles se esconden, las tardes se llenan de colores, las noches presumen sus lunas llenas, los campos se llenan de nuevos olores, la tierra se alegra, la vida se afirma, las maripozas vuelan, los animales se animan, el cielo recobra sus muchos azules, el tiempo se adueña de dias febriles, destinos se escriben, los sueños resuellan, las esperanzas reviven, los amororos se alegran, porque es Abril, y la belleza reina...


Abril

Juega el viento de Abril gracioso y leve
Con la cortina azul de mi ventana:
Da todo el sol de Abril sobre la ufana
Niña que pide al Sol que se la lleve.

En vano el Sol contemplará tendidos
Hacia su luz sus brazos seductores,
Estos brazos donde cuelgan las flores
Como en las ramas cuelgan los nidos.

También el Sol, también el Sol ha amado
Y como todos los que amamos, miente:
Puede llevar la luz sobre la frente,
Pero lleva la muerte en el costado.

José Martí

Idilio

...este idilio es de una vida, de las que suelen ser enteras no por tanto duraderas pero tampoco pasajeras, este idilio es de mil formas unas curvas y otras planas para fieras tan humanas que parecen de a de veras, este idilio de falderas tiene muchas primaveras, unas cortas y otras eternas, de entre brazos y entre piernas, para abrazos de sirenas, unas mías y otras ajenas, para curarme de las penas, o para acostarme con ellas, este idilio es de estrellas, mares, lunas y otras cosas bellas, este idilio sin dueño que aparece como un sueño, entre cosas de colores que les gusta el blanco y negro, este idilio es de cera, de perfumes y quimeras, de momentos sin sabores y otras tantas emociones...

¿Por qué es tan importante para Teresa la palabra idilio?
Nosotros, que hemos sido educados en la mitología del Antiguo Testamento, podríamos decir que un idilio es la imagen que nos ha quedado como recuerdo del Paraíso: la vida en el Paraíso no semejaba una carrera en línea recta que nos conduce a lo desconocido, no era una aventura. Se movía en círculo entre cosas conocidas. Su uniformidad no era un aburrimiento, sino un motivo de felicidad.
Mientras el hombre vivió en el campo, en la naturaleza, rodeado de animales domésticos, en el regazo de las épocas del año y de su repetición, quedaba aún dentro de él al menos un reflejo de ese idilio paradisíaco.
Adán, en el Paraíso, cuando se inclinaba sobre una fuente, aún no sabía que aquello que veía era él mismo. No habría comprendido a Teresa cuando, de niña, se ponía ante el espejo y trataba de ver su alma a través de su cuerpo. Adán era como Karenin. Teresa se divertía con frecuencia poniéndolo frente al espejo. No reconocía su imagen y se comportaba con increíble desinterés y distracción.
La comparación entre Karenin y Adán me lleva a pensar que en el Paraíso el hombre aún no era hombre. Más exactamente: el hombre aún no había sido lanzado a la órbita del hombre. Nosotros hace ya mucho que hemos sido lanzados y volamos por el vacío del tiempo que transcurre en línea recta. Pero aún sigue existiendo dentro de nosotros una estrecha cuerdecilla que nos ata al lejano y nebuloso Paraíso en el que Adán se inclina sobre la fuente y, siendo totalmente distinto de Narciso, no intuye que esa pálida mancha amarilla que ha aparecido allí es en realidad él mismo. La nostalgia del Paraíso es el deseo del hombre de no ser hombre.
Cuando, siendo niña, encontraba las compresas de la madre manchadas por la sangre de la menstruación, le daban asco y odiaba a su madre por no tener la vergüenza necesaria para esconderlas. Pero Karenin, que era perra, también tenía menstruaciones. Le venían una vez cada medio año y duraban quince días. Para que no ensuciase la casa, le colocaba entre las patas un gran trozo de algodón y le ponía unas bragas viejas suyas, que le ataba ingeniosamente con un cordón al cuerpo. Se pasaba catorce días riéndose de la forma en que iba vestida.

La insoportable levedad del ser
Milan Kundera

Brinco el océano

...brinco el océano para llegar hasta ti, un pedazo de tiempo es lo que nos toco para vivir...

Sueños liquidos

...mis manos se escurren entre las ganas,
de tocar tus llanuras mas profanas,
un cielo se cae y te derramas,
sueños líquidos que se convierten en llamas,

caudales de vida recorren tu cuerpo,
que quitan el miedo y despiertan al muerto,
sátiro bello cenizas de un fuego,
ardiente, lascivo, me invitas a un juego,

mi piel sacrilegía, la tuya herejía,
mis ojos devotos a tu pronta elegía,
tus poros sedientos de mi boca prendida,
tu carne se funde ha caído abatida,

invado tu cuerpo bajo espasmos sedientos,
tiemblan tus pilares, mueves mis cimientos,
inundo tus motivos, los minutos se humedecen,
los momentos infinitos poco a poco crecen.

derramo mis sueños,
vierto todos mis ecos,
retumbo en silencio,
para mi ya no hay tiempo

nuestra guerra se acaba,
las batallas se apagan,
tu guarida se cierra,
mi esperanza se amarra,

vuelve el color de tus ojos,
de nosotros, solo los despojos,
vuelven otra vez las miradas,
nuestras almas abrazadas,

sueños líquidos que no se acaban...


En el lecho tu cuerpo se simplifica
Sexo líquido universo de licor
Atando ondas que son otros cuerpos
Enteros completos de la nuca al talón
Racimo ya sin piel racimo central
Racimo servil brillante de sangre
Entre las distintas partes de tu cuerpo
Dirigiendo la sombra ahuecando el calor
Labio extendido en el confín del lecho
Sin una esponja en que chupar la noche
Y sin sueño para imitar la muerte

Golpear a la mujer monstruo de pudor
Cautivar al hombre con mucha paciencia
Suavizar la mujer para extinguir al hombre
Disfrazar todo para reducir todo
Mejor soñar con estar solo y ciego

No tengo corazón más que mi frente rota.

A la tarde esperábamos tormenta
Estallaba cuando caía la noche
Las abejas saqueaban la colmena
Luego con manos trémulas torpes
Por costumbre encendíamos un fuego

La noche giraba en torno a su pupila
Decíamos te quiero para poder ver

Colorado el tiempo
La lengua en el tercer perfume
Se detenía en la frontera de cada boca
Como un moribundo al borde de su salvación
Jugar gozar ya no estaban enlazados
Subía del suelo un cuerpo a ras de tierra
El orden vencía y el deseo pesaba
Rama central no amaba más al viento

Por culpa de un cuerpo sordo
Por culpa de un cuerpo muerto
De un cuerpo injusto y demente.

Ya que es necesario
Paul Eluard

De paso

...hoy canto un himno al ocaso,
un réquiem para el fin de los días,
pues en esta vida estamos de paso,
y prefiero creer que no hay mas vidas,

de la eternidad somos solo un pedazo,
una sumatoria de momentos con final,
cuando llega la ultima estrofa del verso,
y se cuenta lo que fue bien y fue mal.

si la muerte nos cubre con su regazo,
y se nos ha hecho costumbre llorar,
porque mejor no creer que solo es un paso
el inicio de un camino al que queremos llegar,

la eternidad nos brinda su abrazo,
el universo nos reserva un lugar,
el tiempo no nos hace mucho caso,
pues no vivir es algo como fracasar,

si las ganas de vivir traen un retraso,
nunca es tarde para volver a intentar,
la vida nunca mostrara su rechazo,
si lo que queremos es empezar a soñar,

es la intención el llegar al remanso,
y culminar todo en un lecho de paz,
e intenttar tocar el cielo raso,
montado en una estrella fugaz,

vierto la vía lactea en un vaso,
y guardo sus estrellas en mi mirar,
dibujo en mi mente un trazo,
es el camino por el que pude andar,

nada puede ser fracaso,
si se hizo con buen afán,
el error suele ser escaso,
y así las penas se van...


Decir espera es un crimen,
decir mañana es igual que matar,
ayer de nada nos sirve,
las cicatrices no ayudan a andar.

Sólo morir permanece
como la más inmutable razón,
vivir es un accidente,
un ejercicio de gozo y dolor.

Que no, que no, que el pensamiento
no puede tomar asiento,
que el pensamiento es estar
siempre de paso, de paso, de paso...

Quien pone reglas al juego
se engaña si dice que es jugador,
lo que le mueve es el miedo
de que se sepa que nunca jugó.

La ciencia es una estrategia,
es una forma de atar la verdad
que es algo más que materia,
pues el misterio se oculta detrás.

Hay demasiados profetas,
profesionales de la libertad,
que hacen del aire, bandera,
pretexto inútil para respirar.

En una noche infinita
que va meciendo a este gran ataúd
donde olvidamos que el día
sólo es un punto, un punto de luz.

De paso
Luis Eduardo Auté

Perspectivas

...luz es al ojo lo que puede ver, pensamiento es al ser lo que lo hace ser,

ser es vivir en el ahora y olvidarse de ir arriba,
arriba lo grande se hace pequeño, y desde abajo todo parece tener dueño,

dueño es el que cree que tiene, y tiene el que lo ha dejado todo,

todo es casi igual a nada, nada es como lo eteno,

eterno es lo que nunca acaba, acaba todo en recuerdo,
recuerdo puede traer una lágrima, una lágrima puede morir sin recuerdos,

recuerdos son momentos del pasado, el pasado ya es solo un sueño,
un sueño puede ser algo bello, algo bello puede ser una pesadilla,
una pesadilla puede ser algo siniestro, algo siniestro puede convertirse en arte,

arte es la expresión de la voluntad, y la voluntad siempre deberia ser amar,
amar es un valuarte, para otros el amor siempre ha sido un desastre,
un desastre puede traer orden, un orden puede tener monotonía,
monotonía puede ser una manía, manía puede ser lo mas cuerdo de un loco,
loco es el que ha cambiado su vida, vida es solo para el que ha decidido vivirla...

"No hay en el mundo fortuna mayor, creo, que la incapacidad de la mente humana para relacionar entre sí todo lo que hay en ella. Vivimos en una isla de plácida ignorancia, rodeados por los negros mares de lo infinito, y no es nuestro destino emprender largos viajes. Las ciencias, que siguen sus caminos propios, no han causado mucho daño hasta ahora; pero algún día la unión de esos disociados conocimientos nos abrirá a la realidad, y a la endeble posición que en ella ocupamos, perspectivas tan terribles que enloqueceremos ante la revelación, o huiremos de esa funesta luz, refugiándonos en la seguridad y la paz de una nueva edad de las tinieblas."

La llamada de Cthulhu
Howard Phillips Lovecraft

Lagrimas

...lágrimas para curar el alma, ungüento divino para el dolor, aves que vuelan al alba, sentimientos con cuerpo y sabor, agua que apaga la llama, tristezas con forma y olor, pastillas para recobrar la calma, momentos de mucho fulgor, lágrimas que escurren por las cortinas de los ojos, que en el viento se deslizan entre los sentimientos rotos, que se escapan desde adentro aun rompiendo los cerrojos, de un alma que se inunda en mares de aguas saladas, gotas de lluvia de las miradas, penas y glorias embotelladas, memorias quizas ya olvidadas, experiencias que han quedado acumuladas, en la humedad de las cloacas de nuestras almas ...

" -¡Qué sensación más extraña! -dijo Alicia-. Me debo estar encogiendo como un telescopio.Y así era, en efecto: ahora medía sólo veinticinco centímetros, y su cara se iluminó de alegría al pensar que tenía la talla adecuada para pasar por la puertecita y meterse en el maravilloso jardín. Primero, no obstante, esperó unos minutos para ver si seguía todavía disminuyendo de tamaño, y esta posibilidad la puso un poco nerviosa. «No vaya consumirme del todo, como una vela», se dijo para sus adentros. «¿Qué sería de mí entonces?» E intentó imaginar qué ocurría con la llama de una vela, cuando la vela estaba apagada, pues no podía recordar haber visto nunca una cosa así.

(...)Mientras decía estas palabras, le resbaló un pie, y un segundo más tarde, ¡chap!, estaba hundida hasta el cuello en agua salada. Lo primero que se le ocurrió fue que se había caído de alguna manera en el mar. «Y en este caso podré volver a casa en tren», se dijo para sí. (Alicia había ido a la playa una sola vez en su vida, y había llegado a la conclusión general de que, fuera uno a donde fuera, la costa inglesa estaba siempre llena de casetas de baño, niños jugando con palas en la arena, después una hilera de casas y detrás una estación de ferrocarril.) Sin embargo, pronto comprendió que estaba en el charco de lágrimas que había derramado cuando medía casi tres metros de estatura. "

Alicia en el país de las maravillas
Lewis Carroll

Amores asesinos

...he visto amores asesinos,
caminando por callejones oscuros,
amores fugaces y repentinos,
amores que son tan duros ,

he visto noches sin luna,
y lunas que penan en las ventanas,
olas que mueren sin espuma,
y muertes que escapan de las mañanas,

he visto estrellas cansadas,
y cielos convalecer,
por las ganas extraviadas,
y los sueños que no han de ser

he visto llorar al tiempo,
por tiempos que no han de volver,
hojas que navegan por el viento,
y ojos que dejan de ver,

he visto noches silentes,
destinos que no se han de cumplir,
futuros que dejan de ser presentes,
y vidas sin ganas de vivir,


ya no alcanzan los funerales,
de tanto amor asesino,
que aun pareciendo triviales,
se entierran en el destino...


Quiero, a la sombra de un ala,
contar este cuento en flor:
la niña de Guatemala,
la que se murió de amor.

Eran de lirios los ramos;
y las orlas de reseda
y de jazmín; la enterramos
en una caja de seda...

Ella dio al desmemoriado
una almohadilla de olor;
él volvió, volvió casado;
ella se murió de amor.

Iban cargándola en andas
obispos y embajadores;
detrás iba el pueblo en tandas,
todo cargado de flores...

Ella, por volverlo a ver,
salió a verlo al mirador;
él volvió con su mujer,
ella se murió de amor.

Como de bronce candente,
al beso de despedida,
era su frente -¡la frente
que más he amado en mi vida!...

Se entró de tarde en el río,
la sacó muerta el doctor;
dicen que murió de frío,
yo sé que murió de amor.

Allí, en la bóveda helada,
la pusieron en dos bancos:
besé su mano afilada,
besé sus zapatos blancos.

Callado, al oscurecer,
me llamó el enterrador;
nunca más he vuelto a ver
a la que murió de amor.

La niña de Guatemala
José Marti

¿Quien no sabe que en Abril?

...¿quien no sabe que en Abril?
se dan las mejores flores,
las margaritas presumen sus colores,
la primavera escurre todo su amor,
y hasta las nubes saben mejor.

¿quien no sabe que en Abril?
los sueños dejan de ser orugas,
la luna muda sus arrugas,
las estrellas andan desnudas,
y las tristezas se quedan mudas.

¿quien no sabe que en Abril?
la vida aprende a caminar sola,
el pasado pierde también la cola,
las mañanas todos los días paren sol,
y los cantos de las aves en do bemol.

¿quien no sabe que en Abril?
las olas besan con pasión el mar,
las ilusiones aprenden a volar,
los campos estrenan su traje verde,
y hasta la madrugada el sueño pierde.

¿quien no sabe que en Abril?
las montañas cambian de piel,
la felicidad levanta su laurel,
el amor vuelve a creer otra vez,
y la esperanza deja de ser un tal vez...

¡De que callada manera
se me adentra usted sonriendo,
como si fuera la primavera !
¡Yo, muriendo!

Y de que modo sutil
me derramo en la camisa
todas las flores de abril

¿Quién le dijo que yo era
risa siempre, nunca llanto,
como si fuera
la primavera?
¡No soy tanto!

En cambio, ¡Qué espiritual
que usted me brinde una rosa
de su rosal principal!

De que callada manera
se me adentra usted sonriendo,
como si fuera la primavera
¡Yo, muriendo!

Canción
Nicolás Guillén

Carpe Diem!

...vive la vida, no dejes que esta se apague, ser feliz es la clave, la tristeza es para el desesperado, no andes opaco caminando, donde estas es donde debes, o amenos así lo cree el universo, que de sencillo lo hemos hecho tan complejo, no dejes que te acompleje tu espejo, ese que sabe de belleza, mas confía en la grandeza, que alguien sembró dentro de ti, enseñale al tiempo lo que es vivir, y la vida lo triste que seria sin ti, agradece la oportunidad de respirar, ni un segundo puedes desperdiciar, honra con tu vida a los muertos, y que no haya en tu existencia cabos sueltos, ni puertas sin cerrar, ni capítulos incompletos, ni historias sin final, ama tanto como puedas, dale gracias a las estrellas, a la noche, al lugar que tienes como hogar, deja atrás cualquier reproche, veras que con el tiempo las cosas dejan de pesar, no hagas tanto caso al orgullo, he visto a tantos perder el suyo, y a los que tanto lo cuidaron nunca nada ganar, tampoco dejes de llorar, las lágrimas son el mejor remedio para el que se empieza a ahogar, no hay día eterno, todo tiene que terminar, recuerda que las mañanas se hicieron para volver a empezar, y las noches para la experiencia del día cerrar, aprovecha el día, que mañana sera otro día mas...

Carpe Diem! Aprovecha el día,
no dejes que termine sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz, sin haber alimentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,
que es casi un deber.
No abandones tus ansias de hacer de tu vida algo
extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y las poesías
sí pueden cambiar al mundo.
Porque pase lo que pase, nuestra esencia está intacta.
Somos seres humanos llenos de pasión.
La vida es desierto y es oasis.
Nos derriba, nos lastima, nos enseña, nos convierte
en protagonistas de nuestra propia historia.
Aunque el viento sopla en contra, la poderosa obra continúa,
tú puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar, porque sólo en sueños
puede ser libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores, el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes. Huye.
«Emito mi alarido por los techos de este mundo»
dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples,
se puede hacer poesía bella sobre las pequeñas cosas.
No traiciones tus creencias. Todos necesitamos aceptación.
Pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta el pánico que provoca tener la vida por delante.
Vívela intensamente, sin mediocridades.
Piensa que en ti está el futuro y encara la tarea
con orgullo y sin miedo.
Aprende de quienes pueden enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron,
de nuestros «poetas muertos», te ayudarán a caminar por la vida.
La sociedad de hoy somos nosotros, «los poetas vivos»,
no permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas.

La sociedad de los poetas muertos