El corazon no es mas que una tripa

...el corazón no es mas que una tripa, que nada tiene que ver con el amor, que por tonto aveces se alborota, no quiera decir que distinga entre alegría y dolor, mucho menos sabe de la luz que de un alma brota, ni distinguir de los besos el sabor, el corazón no es mas que un órgano, que sirve para bombear sangre, aunque aveces se hace tan profano, que sientes que por dentro arde, pero por amor no ha dejado de latir, amenos que ese amor sea de los que te hacen morir, o quizás sucumbir en la extraña necesidad de no existir, el corazón llorar no puede, pero ha como aveces duele, que hasta parece que por el pasan los sentimientos, y que también en el se guardan los momentos, pero no olvidemos que el solo ser tripa sabe, para llevar de un lado a otro la sangre, que vive a expenzas de nuestro cerebro, y así mutuamente, se acompañan en duelo, cuando la tristeza se apodera de nuestra mente, o alguna imagen te quita el sueño, quizas por esto aveces lata mas fuerte, pero ojo no es el corazón tu dueño, aunque el no tenerlo signifique la muerte, el solo sabe hacerce chico y hacerce grande, pero nunca aprenderá a enamorarse...

“Hicieron al corazón, nudo de las venas y fuente de la sangre que es distribuida impetuosamente por todos los miembros, la habitación de la guardia, para que, cuando bulle la furia de la parte volitiva porque la razón le comunica que desde el exterior los afecta alguna acción injusta o, también, alguna proveniente de los deseos internos, todo lo que es sensible en el cuerpo perciba rápidamente a través de los estrechos las recomendaciones y amenazas, las obedezca y cumpla totalmente y permita así que la parte más excelsa del alma los domine. Como previeron que, en la palpitación del corazón ante la expectativa de peligros y cuando se despierta el coraje, el fuego era el origen de una fermentación tal de los encolerizados, idearon una forma de ayuda e implantaron el pulmón, débil y sin sangre, pero con cuevas interiores, agujereadas como esponjas para que, al recibir el aire y la bebida, lo enfríe y otorgue aliento y tranquilidad en el incendio.”

Timeo
Aristocles Podros (Platon).

Cubrebocas

...en las calles de la ciudad veo como temen, las personas que de un lado a otro vienen, con el temor de aquel bicho que salio del pobre porcino, que si no se muere de gripa termina en tocino, ojala no se atraviese en nuestro camino, otra ocurrencia de Dios que no fue mencionada a la hora de la creación, pequeños seres que sin consideración, hacen lo que quieren con las personas, incluso deciden si su ultimo día es hoy, adueñándose de su cuerpo y del país en donde ahora estoy, hay que cerrar la boca dicen en el noticiero, y si vas a estornudar no olvides usar el pañuelo, que el pequeño microbio se encuentra esperando, para sumarte a la gente que ahora esta enfermando, habitantes del mundo que no podemos ver, que nos pueblan silentes sin nada que hacer, ya no ataquen a este pueblo que tantos problemas ya tiene, mas muerte a este país ya no le conviene, creeme antes de ti ya sabíamos morir, a causa de otras causas y ahora has de surgir, convirtiendo a nuestras células en una jauría de locas, y obligandonos a todos a cubrir nuestras bocas, influenza vete a hacer tus maldades con otros...

" El que haya querido los otros días, los malos, los de los ataques de gota o los del maligno dolor de cabeza clavado detrás de los globos de los ojos, y convirtiendo, por arte del diablo, toda actividad de la vista y del oído de una satisfacción en un tormento, o aquellos días de la agonía del espíritu, aquellos días terribles del vacío interior y de la desesperanza, en los cuales, en medio de la tierra destruida y esquilmada por las sociedades anónimas, nos salen al paso, con sus muecas como un vomitivo, la humanidad y la llamada cultura con su fementido brillo de feria, ordinario y de hojalata, concentrado todo y llevado al colmo de lo insoportable dentro del propio yo enfermo; el que haya querido aquellos días infernales, ése ha de estar muy contento con estos días normales y mediocres como el de hoy; lleno de agradecimiento se sentará junto a la amable chimenea y con agradecimiento comprobará, al leer el periódico de la mañana, que no se ha declarado ninguna nueva guerra ni se ha erigido en ninguna parte ninguna nueva dictadura, ni se ha descubierto en política ni en el mundo de los negocios ningún chanchullo de importancia especial; con agradecimiento habrá de templar las cuerdas de su lira enmohecida para entonar un salmo de gratitud mesurado, regularmente alegre y casi placentero, con el que aburrir a su callado y tranquilo dios contentadizo y mediocre, como anestesiado con un poco de bromuro; y en el ambiente de tibia pesadez de este aburrimiento medio satisfecho, de esta carencia de dolor tan de agradecer, se parecen los dos como hermanos gemelos, el monótono y adormilado dios de la mediocridad y el hombre mediocre algo encanecido que entona el salmo amortiguado. "

El lobo estepario (fragmento)
Hermann Hesse

Solo vive

...acaricia cada segundo de tu día, enamorate de la felicidad, abraza esos momentos de agonía, siembra mas momentos en tu ciudad, invitale una copa a la tristeza, aprecia la oportunidad de volver a ver el sol entrar por tu ventana, agradece lo poco o lo mucho que hay en tu mesa, para que vuelva a haber mañana, saborea cada momento de la vida, cuando estés arriba, cuando estés abajo, cuando creas que no tienes salida, da gracias por tu trabajo, o por el que pronto llegara, valora los instantes llenos de luz, pero aprende a vivir también en la oscuridad, algún día siente el hambre que obligadamente sienten muchos en el mundo, dale a tu vida una oportunidad que a otros quizás nunca se les dará, apiadate de aquel que esta en el hospital moribundo, sueña que puedes aliviar su mal, quizás alguien en el cielo te escuche, y provoques un milagro celestial, acostumbrate a que la vida sea un problema, y no desperdicies tiempo en resolverla, solo vive hasta que tu tiempo se duerma, y tengas un hermoso final...

" Hay días en que somos tan móviles, tan móviles,
como las leves briznas al viento y al azar.
Tal vez bajo otro cielo la gloria nos sonríe.
La vida es clara, undívaga y abierta como un mar.

Y hay días en que somos tan fértiles, tan fértiles,
como en abril el campo, que tiembla de pasión:
bajo el influjo próvido de espirituales lluvias,
el alma está brotando florestas de ilusión.

Y hay días en que somos tan plácidos, tan plácidos...
—¡niñez en el crepúsculo!, ¡lagunas de zafir!—
que un verso, un trino, un monte, un pájaro que cruza,
y hasta las propias penas nos hacen sonreír.

Y hay días en que somos tan sórdidos, tan sórdidos,
como la entraña obscura de obscuro pedernal:
la noche nos sorprende con sus profusas lámparas,
en rútilas monedas tasando el Bien y el Mal.

Y hay días en que somos tan lúbricos, tan lúbricos,
que nos depara en vano su carne la mujer:
tras de ceñir un talle y acariciar un seno,
la redondez de un fruto nos vuelve a estremecer.

Y hay días en que somos tan lúgubres, tan lúgubres,
como en las noche lúgubres el llanto del pintar.
El alma gime entonces bajo el dolor del mundo,
y acaso ni Dios mismo nos pueda consolar.

Mas hay también ¡oh Tierra! un día... un día... un día
en que levamos anclas para jamás volver...
Un día en que discurren vientos ineluctables.
¡Un día en que ya nadie nos puede retener! "

Canciones de la vida profunda
Porfirio Barba Jacob

No mutiles al tiempo

...no mutiles al tiempo ni le quites momentos, porque sin un segundo las cosas ya no son como fueron, y entonces ¿donde quedan esos instantes?, no desaparezcas recuerdos aunque tal vez no te gusten, deberían ser tesoros porque tu los viviste, no hagas caso a lo que tu mente te dice, las cosas pasaron y aunque no quieras también tu ahí estuviste, no condenes recuerdos al olvido, mucho menos exilies algo tan bello de tu mente, pero si aun así con todo esto decidieras, extirpar de ti esos pequeños pedazos de tiempo, atente a poder ser olvidada, porque al todo no le puede faltar nada, y sabemos que la vida solo es una pestañeada, si has de matar un segundo de mi, yo he de matar las mil horas en las que ahora pienso en ti...

No te quedes inmóvil

al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma

no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios

no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana

y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.

No te salves
Mario Benedetti

Cielo sin estrellas

...no hacen falta estrellas en el cielo, ni minutos de un reloj eterno, para poderme extraviar en tu pelo, y encontrar el momento mas tierno, de la vida que se detiene por un momento, para decirnos que aun estamos a tiempo, de creer en eso que ya no creemos, a causa de otros tiempos, en la que esperanza estuvo ausente, eso hasta el momento de verte, donde casi no había luz, espacio de tiempo silente, en donde solo eras necesaria tu, pero quise saber para que sirve un corazón, bombea sangre dice alguien que ya no cree en el amor, y que aveces creo tiene la razón, hasta que descubrí tu olor, y esa triste sonrisa, que devolvió a mi vida el color, y que a mi alma refresco con su brisa, pero quien puede tener una brisa en cautiverio, si de pronto esta necesita volar, buscando algún sueño mas bello, y alguien a quien poder amar...

Se llamaba Soledad y estaba sola
como un puerto maltratado por las olas,
coleccionaba mariposas tristes,
direcciones de calles que no existen.
Pero tuvo el antojo de jugar
a hacer conmigo una excepción
y, primero, nos fuimos a bailar
y, en mitad de un "te quiero" me olvidó.
De Esperanza no tenía más que el nombre
la que no esperaba nada de los hombres,
coleccionaba amores desgraciados,
soldaditos de plomo mutilados.
Pero quiso una noche comprobar
para qué sirve un corazón
y prendió un cigarrillo y otro más
como toda esperanza se esfumó.
Por eso, cuando el tiempo hace resumen
y los sueños parecen pesadillas,
regresa aquel perfume
de fotos amarillas.
Y, aunque sé que no era
las más guapa del mundo... juro que era
más guapa que cualquiera.
Se llamaba Inmaculada aquella puta
que curaba el sarampión de los reclutas,
coleccionaba nubes de verano,
velos de tul roídos por gusanos.
Pero quiso quererse enamorar
como una rubia del montón
y que yo la sacara de la
"calle de los besos sin amor"
Y, mil años después, cuando otros gatos
desordenan mis noches de locura,
evoco aquellos ratos
de torpes calenturas.
Y, aunque sé que no era
la más guapa del mundo, juro que era
más guapa, más guapa que cualquiera.

Mas guapa que cualquiera
Joaquin Sabina

Una mañana

... hoy amanecí como otros tantos días que he amanecido, pero fue tan diferente, deje pasar la brisa por la ventana y me supo a tanta vida, abrí mis oídos para escuchar lo que esta mañana quería decirme, y me sorprendí de sus palabras, entonces abrí las puertas de mi alma sin esos temores que siempre nos agobian, y deje salir todo lo que ya quería salir y le permiti la entrada a todo eso que quería entrar, abrí los ojos para encontrarme con la luz que aveces tanto nos molesta, pero esta luz si supo acariciar mis ojos, entonces lo que debería de estar no estaba, o al menos todo había cambiado, esto no parecía un simple despertar, mas bien se asimilaba al resucitar, deje que el cielo me sonriera, y que la vida fluyera a través de mi, volví a sentir mi cuerpo, y encendí de nuevo mis sentidos, y apague todo eso que dolía, así pude volver a escuchar mis latidos, y me di cuenta de que estaba vivo...

" El vivir no admite bromas.
Has de vivir con toda seriedad,
como una ardilla, por ejemplo;
es decir, sin esperar nada fuera y más allá del vivir;
es decir, toda tu tarea se resume en una palabra:
Vivir.
Has de tomar en serio el vivir.
Es decir, hasta tal punto y de tal manera
que aun teniendo los brazos atados a la espalda,
y la espalda pegada al paredón,
o bien llevando grandes gafas
y luciendo bata blanca en un laboratorio,
has de saber morir por los hombres.
Y además por hombres que quizás nunca viste,
y además sin que nadie te obligue a hacerlo,
y además sabiendo que la cosa más real y bella es
Vivir.
Es decir:
has de tomar tan en serio el vivir
que a los setenta años, por ejemplo,
si fuera necesario plantarías olivos
sin pensar que algún día serían para tus hijos;
debes hacerlo, amigo, debes hacerlo,
no porque, aunque la temas, no creas en la muerte,
sino porque vivir es tu tarea.

II
Sucede, por ejemplo,
que estamos muy enfermos;
que hemos de soportar una difícil operación;
que cabe la posibilidad
de que no volvemos a levantarnos de la blanca mesa.
Aunque sea imposible no sentir
la tristeza de partir antes de tiempo,
seguiremos riendo con el último chiste,
mirando por la ventana para ver
si el tiempo sigue lluvioso,
esperando con impaciencia
las últimas noticias de prensa.
Sucede, por ejemplo, que estamos en el frente,
por algo, por ejemplo, que vale la pena que se luche.
Nada más comenzar el ataque, al primer movimiento,
Puede caerse cara a tierra, y morir.
Todo esto hemos de aceptarlo con singular valor,
y a pesar de todo, preocuparnos apasionadamente
por esa guerra que puede durar años y años.
Sucede
que estamos en la cárcel.
Sucede
que nos acercamos
a los cincuenta años,
y que falten dieciocho más
para ver abrirse las puertos de hierro.
Sin embargo, hemos de seguir viviendo con los de fuera,
con los hombres, los animales, los conflictos y los vientos,
es decir, con todo el mundo exterior que se halla
tras el muro de nuestros sufrimientos;
es decir: estemos donde estemos
hemos de vivir
como si nunca hubiésemos de morir.

III
Se enfriará este mundo,
una estrella entre las estrellas;
por otra parte una de las más pequeñas del universo,
es decir, una gota brillante en el terciopelo azul,
es decir, este inmenso mundo nuestro.
Se enfriará este mundo un día,
algún día se deslizará
en la ciega tiniebla del infinito
-no como una bola de nieve,
no como una nube muerta-,
como una nuez vacía.
Desde ahora mismo se ha de sufrir por todo esto,
ha de sentirse su tristeza desde ahora,
tanto ha de amarse el mundo en todo instante,
se le ha de amar tan conscientemente
que se pueda decir: He vivido. "

Acerca del vivir
Nazim Hikmet

Letanias

...salio otra vez Dios en aquel cielo, que tantas veces me ha cuidado, en semanas de destierro, de esta vida tan cansada, incline otra vez mi cabeza al suelo, para poder ver lo que hay arriba, algo parecido a un consuelo, o quizás una salida, otra vez Dios se disfrazo de aquellos, que presumen su pobreza, se presento tan sencillo, pero con tal grandeza, que muchas veces nublo mis ojos, e hizo llover en mi alma árida, que se apiado de mis despojos, con su mirada cálida, otra vez esa voz de niño que suena a coros celestiales, o la voz de la esperanza en un viejo, o la mujer que llora manantiales, y el hombre que solo sabe de trabajo, otra vez esa presencia divina, que tantas veces ha colmado mi vida, pero que también me ha vaciado, como cuando tu esencia se queda dormida, y piensas ¿señor porque me has abandonado?, pero así al tiempo otros siete días mas, de esos que van al mejor desván, de los recuerdos que parecen eternos, pero que solo son pilares para sostener mi vida, y como siempre los instantes se los lleva el tiempo, así como el tiempo consume este día, en el que me siento ajeno a todo, lo que antes era la realidad de mi vida...

"Siempre ten presente que la piel se arruga,el pelo se vuelve blanco,

los dias se convierten en años, pero lo importante no cambia,

tu fuerza y tu convicción no tienen edad,

tu espíritu es el plumero de cualquier tela de araña.

Detrás de cada línea de llegada hay una de partida,

detrás de cada logro hay otro desafío.

Mientras estes vivo, si extrañas lo que hacías, vuelve a hacerlo,

no vivas de fotos amarillas.

Aunque todos esperen que abandones,

tú nunca dejes que se oxide el hierro que hay en tí.

Haz que en vez de lástima te tengan respeto.

Y por último, cuando por los años no puedas correr:trota;

cuando no puedas trotar, camina;

cuando no puedas caminar usa el bastón.......

¡ pero nunca te detengas!

Agnes Gonxha Bojaxhiu (Madre Teresa de Calcuta)

Cansancio

...me deje caer, al cansancio mismo de la vida eterna y el descanso postergado, acompañando mañanas que esconden lunas y reviven soles, me olvide de viajar por un tiempo hacia la inconsciencia, asuste a los sueños con mi presencia, me deje conquistar por la arpía, la deje guiarme cada día, pero no pude con la quimera que me asediaba por las noches, no cesaba sus abrojos, y en mi mente sus reproches, aun así intente alejarme, de la realidad que se pega a la carne, quise ser espiritual, pero nunca tuve un aliado y siempre tuve un rival, las estrellas atrapadas en bombillas, luciérnagas fugaces, que simulan luz de día, el ruido silencioso de la noche, y mis lumbreras que no se pueden apagar...

"Me pareció oír una voz que gritaba: «¡No dormirás más!… ¡Macbeth ha asesinado el sueño!» ¡El inocente sueño, el sueño, que entreteje la enmarañada seda floja de los cuidados!… ¡El sueño, muerte de la vida de cada día, baño reparador del duro trabajo, bálsamo de las almas heridas, segundo servicio en la mesa de la gran Naturaleza, principal alimento del festín de la vida!"

Macbeth
Shakespeare

Extraño

...volteo hacia dentro de mi, y no puedo encontrar, mas que a un triste extraño, que en nada se parece a mi, pero que triste fue encontrarlo ahí tirado, cual árbol caído que ya no quiere retoñar, navego en mi mar profundo, con temor de naufragar, camino por este mundo, para el cual soy un extraño mas, de esos que ya casi no se dan, pero por tanto un poco mas especial, ni ha mi sombra la he podido encontrar, la extravié en una estrella, de esas por las que un día anduve, quizás en la mas bella, antes de bajarme de la nube, la misma que hoy no me deja ver el cielo, ni sus inmensas creaciones, y que ha dejado de consuelo, a otras constelaciones, volteo hacia mi y no puedo ver mas allá, de eso que ya no entiendo, por que se nubla mi mirar, al intentar ser de otro tiempo, tiempo que al parecer ya no tiene lugar...

Ya perdoné errores casi imperdonables.
Trate de sustituir personas insustituibles,
de olvidar personas inolvidables.

Ya hice cosas por impulso.

Ya me decepcioné con algunas personas ,
mas también yo decepcioné a alguien

Ya abracé para proteger .
Ya me reí cuando no podía .
Ya hice amigos eternos.
Ya amé y fui amado pero también fui rechazado.
Ya fui amado y no supe amar.

Ya grité y salté de felicidad.
Ya viví de amor e hice juramentos eternos,
pero también los he roto y muchos.

Ya lloré escuchando música y viendo fotos .
Ya llamé sólo para escuchar una voz .

Ya me enamoré por una sonrisa.
Ya pensé que iba a morir de tanta nostalgia y ...

Tuve miedo de perder a alguien especial
(y termine perdiéndolo) ¡¡
pero sobreviví !!
Y todavía vivo !!
No paso por la vida.

Y tú tampoco deberías sólo pasar ...
VIVE!!!

Bueno es ir a la lucha con determinación
abrazar la vida y vivir con pasión.

Perder con clase y vencer con osadía,
por que el mundo pertenece a quien se atreve
y la vida es mucho más para ser insignificante.

Vida
Charles Chaplin

Otra vez Abril

...otra vez abril y no encuentro mas nada, de eso que fue por algún tiempo divino, inicio de año tardío, e invitación a la vida, primavera en pañales, sueños apagandose, destellando sus últimos rayos de luz, sentimientos encontrados y también perdidos, agonía de un invierno aferrado, que pocas veces quiso ser frió, otra vez este mes, que ahora guarda la santidad de este año, otra ves estos días por los cuales ya camine años atrás, refugio de recuerdos ya extintos, album de fotos extraviado con alevosia, que aveces sueña con volver a la vida, capricho del calendario, baúl de diamantes que vuelven a ser carbón, florero de flores marchitas, destellos de amor pasajero, mes para morir eternamente, mes para vivir enteramente, apertura de la tierra a la vida, nacimiento de capullos y retoños, manadas de recuerdos que retumban en mis pensamientos, parvada de ilusiones que se aleja de mi, un buen mes para volver a resurgir, otra vez Abril...

En la posada del fracaso
Donde no hay consuelo ni ascensor
El desamparo y la humedad
Comparten colchón
Y cuando por la calle pasa
La vida como un huracán
El hombre del traje gris
Saca un sucio calendario del bolsillo
Y grita

Quién me ha robado el mes de abril
Cómo pudo sucederme a mí
Quién me ha robado el mes de abril
Lo guardaba en el cajón
Donde guardo el corazón

La chica de BUP casi todas
Las asignaturas suspendió
El curso que preñada
Aquel chaval la dejó
Y cuando en la pizarra pasa
Lista el profe de latín
Lágrimas de desamor
Ruedan por las páginas de un bloc
Y en el escribe

Quíen me ha robado el mes de abril
Cómo pudo sucederme a mí
Pero, quién me ha robado el mes de abril
Lo guardaba en el cajón
Donde guardo el corazón

El marido de mi madre
En el último tren se marchó
Con una peluquera
Veinte años menor
Y cuando exhiben esas risas
De instamatic en París
Derrotada en el sillón
Se marchita viendo Falconcrest
Mi vieja, y piensa,

Quién me ha robado el mes de abril
Cómo pudo sucederme a mí
Quién me ha robado el mes de abril
Lo guardaba en el cajón
Donde guardo el corazón.

Quién Me Ha Robado El Mes De Abril
Joaquin Sabina

Arribando a la vida

...que momento nuestro arribo a la vida, nuestro primer destello de luz, un nuevo mundo poblado de seres extraños, el llanto que hace coro con los ecos de la esperanza, los ángeles entonan sus mas bellas melodías, filas de querubines preparan la llegada de un nuevo ser a la vida, alegres por el nacimiento de un nuevo hijo de Dios, es el comienzo de una historia de nuevos caminos y nuevos destinos, de caminar en el tiempo expuesto a una gama de sentimientos, de padecer dolores y vivir amores, no puede haber mejor acontecimiento que llegar a acariciar el momento de sentir la brisa y el viento, y en esos primeros instantes saber que hemos llegado a la vida, y de ahí pasaran muchas cosas pero nada como ese primer día...

El hospital público, ubicado en el barrio más copetudo de Río de Janeiro, atendía a mil pacientes por día. Eran, casi todos, pobres o pobrísimos.

Un médico de guardia contó a Juan Bedoian:

-La semana pasada, tuve que elegir entre dos nenas recién nacidas. Aquí hay un solo respirador artificial. Ellas llegaron al mismo tiempo, ya moribundas, y yo tuve que decidir cuál iba a vivir.

Yo no soy quién, pensó el médico: que decida Dios.

Pero Dios no dijo nada.

Eligiera a quien eligiera, el médico iba a cometer un crimen. Si no hacía nada, cometía dos.

No había tiempo para la duda. Las nenas estaban en las últimas, ya yéndose de este mundo.

El médico cerró los ojos. Una fue condenada a morir, y la otra fue condenada a vivir.

El nacimiento
Eduardo Galeano

Decir adios

...te traigo aquí, en donde no quieres estar, te veo postrada en el mismo lugar que te hace el ser mas indiferente, pero no te puedo sacar, un día te borró de esa imagen que aparece cada que me veo en el espejo, pero ya me canse de romper espejos, de engañar a ese yo que sabe que sigues siendo lo que ya no eres, pero que esa misma verdad ni yo mismo la creo, y creer es ahora lo que menos importa, porque si te quisiera desaparecer ya lo hubiera hecho, pero no me he podido ordenar eso, algo en mi dice que debes seguir ahí, para creer que el tiempo hará su trabajo, que tontería pienso yo, pero mejor esperanza nadie me ha confiado, que la misma soberbia de la vida que presume que algún día terminara, pero que tragedia hablar del final, cuando saboreamos los deleites de el comienzo, no es que este triste solo es que pienso, que el día que te vayas seguirás existiendo, pero no en mi vida, y mucho menos en mi tiempo...


"Seducir a una mujer – dijo Bertlef con disgusto - , eso sabe hacerlo hasta el más tonto. Pero saber abandonarla es algo que sólo puede hacer un hombre maduro."

La despedida.
Milan Kundera

Las cosas que no son tu

...vivo ahora con esas cosas que no son tu,
con tu forma de mirar sin ti,
con los labios que no son tú,
con tu extraña forma de decir que si,

camino a tu lado sin ti,
sin mi sombra abrazando a la tuya,
sin esos tiempos que contigo viví,
sin creer que tu boca es la suya,

aun conservo tu alegría triste,
en un baúl guardo tu tristeza alegre
también ese amor que no borraste antes de irte,
pero en una jaula lo que mas me duele,

Tal vez nunca muera de ti,
Y quizás vivas encerrada en mí,
Sin saber que muero por ti,
Por esas cosas que si eran tú,
Tu pelo a la suerte del viento,
Tus ojos a la orilla del mar,
Tu vientre acoplado en mi cuerpo,
Mis deseos que agonizaban en ti.

Tal vez nunca me olvide de ti,
Porque tal vez nunca aprenda a olvidarme de mi,
De ese tiempo que se disfrazo de perfecto,
De ese amor que parecía perpetuo,
De esa vida que alguna vez contigo compartí...

Te quiero a las diez de la mañana, y a las once, y a las doce del día. Te quiero con toda mi alma y con todo mi cuerpo, a veces, en las tardes de lluvia. Pero a las dos de la tarde, o a las tres, cuando me pongo a pensar en nosotros dos, y tú piensas en la comida o en el trabajo diario, o en las diversiones que no tienes, me pongo a odiarte sordamente, con la mitad del odio que guardo para mí.

Luego vuelvo a quererte, cuando nos acostamos y siento que estás hecha para mí, que de algún modo me lo dicen tu rodilla y tu vientre, que mis manos me convencen de ello, y que no hay otro lugar en donde yo me venga, a donde yo vaya, mejor que tu cuerpo. Tú vienes toda entera a mi encuentro, y los dos desaparecemos un instante, nos metemos en la boca de Dios, hasta que yo te digo que tengo hambre o sueño.

Todos los días te quiero y te odio irremediablemente. Y hay días también, hay horas, en que no te conozco, en que me eres ajena como la mujer de otro. Me preocupan los hombres, me preocupo yo, me distraen mis penas. Es probable que no piense en ti durante mucho tiempo. Ya ves. ¿Quién podría quererte menos que yo, amor mío?

Te quiero a las 10 de la mañana
Jaime Sabines

Hijos somos, hijos seremos

...hijos somos los que padecemos, la fortuna de tener padres en la vida, aunque quizás poco obedecemos, a la experiencia que ellos tienen ya aprendida, hijo es aquel fruto, que surge del árbol sano, que crece a cada minuto, para no vivir en vano, hijo es el que nace algún día, aunque no exista familia, ni ángel que le tenga envidia, por su alma siempre en vigilia, hijo es el que aprende a volar, aunque no le hayan puesto alas, el que ha aprendido a amar, aun en medio de las balas, hijo es en si una nueva esperanza, para el mundo que fallece, cobijado en la eutananza, antes de que el fin empiece, hijo es el que ha sido arrancado del cielo, que es soltado de la vida a la muerte, hacia donde emprende el vuelo, buscando quizás otra suerte, hijo es quien pasa o pasó por esta tierra, y que de alguna forma escribió su historia, tal vez de paz tal vez de guerra, quizás de pena quizás de gloria, hijos seremos por siempre, aunque en ese siempre no haya padres, pues todos salimos del vientre, del que Dios doto a las madres...

Tus hijos no son tus hijos
son hijos e hijas de la vida
deseosa de sí misma.

No vienen de ti, sino a través de ti
y aunque estén contigo
no te pertenecen.

Puedes darles tu amor,
pero no tus pensamientos, pues,
ellos tienen sus propios pensamientos.

Puedes abrigar sus cuerpos,
pero no sus almas, porque ellas,
viven en la casa del mañana,
que no pueden visitar
ni siquiera en sueños.

Puedes esforzarte en ser como ellos,
pero no procures hacerlos semejantes a ti
porque la vida no retrocede,
ni se detiene en el ayer.

Tú eres el arco del cual, tus hijos
como flechas vivas son lanzados.
Deja que la inclinación
en tu mano de arquero
sea para la felicidad.

Tus Hijos
Khalil Gibran

Pon el detergente, cierra la tapa y relájate

...dicen que fue la lavadora, en el ombligo de Roma anuncian en el diario, corran todos antes de que arda Sodoma, y escondan al valiente temerario, que se atrevió a jugarse el pellejo, en una manada de feroces féminas, yo que tu de las tiendas y salones de belleza me alejo, no vaya ser que alguien te ataque mientras caminas, pero no suena tanto a tontería, decir que este aparato les salvo la vida, preguntale a las que usaron río y piedra cuanto les ayudaría, tal vez hubieran tenido mas tiempo para hacer la comida, si la lucha son los pantalones, anden lavenlos también en la lavandería, que a nosotros los que somos hombres, nos esta gustando la jocoseria, fuimos creados diferentes, nosotros no podemos tener un aborto, pero si podemos ser imprudentes, y al decir esto me quedo corto, pero eso si nunca nos hagan tomar la píldora, que eso si nos disgustaria, y no se olviden de agradecer por la lavadora, en la misa del domingo al mediodía...

Hombres necios que acusáis
a la mujer sin razón,
sin ver que sois la ocasión
de lo mismo que culpáis:

si con ansia sin igual
solicitáis su desdén,
¿por qué queréis que obren bien
si la incitáis al mal?

Cambatís su resistencia
y luego, con gravedad,
decís que fue liviandad
lo que hizo la diligencia.

Parecer quiere el denuedo
de vuestro parecer loco
el niño que pone el coco
y luego le tiene miedo.

Queréis, con presunción necia,
hallar a la que buscáis,
para pretendida, Thais,
y en la posesión, Lucrecia.

¿Qué humor puede ser más raro
que el que, falto de consejo,
él mismo empaña el espejo,
y siente que no esté claro?

Con el favor y desdén
tenéis condición igual,
quejándoos, si os tratan mal,
burlándoos, si os quieren bien.

Siempre tan necios andáis
que, con desigual nivel,
a una culpáis por crüel
y a otra por fácil culpáis.

¿Pues como ha de estar templada
la que vuestro amor pretende,
si la que es ingrata, ofende,
y la que es fácil, enfada?

Mas, entre el enfado y pena
que vuestro gusto refiere,
bien haya la que no os quiere
y quejaos en hora buena.

Dan vuestras amantes penas
a sus libertades alas,
y después de hacerlas malas
las queréis hallar muy buenas.

¿Cuál mayor culpa ha tenido
en una pasión errada:
la que cae de rogada,
o el que ruega de caído?

¿O cuál es más de culpar,
aunque cualquiera mal haga:
la que peca por la paga,
o el que paga por pecar?

Pues ¿para qué os espantáis
de la culpa que tenéis?
Queredlas cual las hacéis
o hacedlas cual las buscáis.

Dejad de solicitar,
y después, con más razón,
acusaréis la afición
de la que os fuere a rogar.

Bien con muchas armas fundo
que lidia vuestra arrogancia,
pues en promesa e instancia
juntáis diablo, carne y mundo.


Redondillas
Sor Juana Inéz de la Cruz

De una costilla

...creo Dios un ser tan extraño, distinto a los ojos de un hombre, dotado de otras cualidades, de otras sensaciones y de un cuerpo distinto, fue al tiempo que de una costilla salio aquel gran fruto, que en el paraíso estuvo extinto, a que Dios tan astuto, cubrir la soledad del hombre con este gran ser, recipiente de varios tipos de belleza, que no solo los ojos pueden ver, ejemplo de la sencilla grandeza, donde se siembran los humanos, en ese pequeño pedazo de edén, de donde nacen hijos y hermanos, donde se empieza a escribir el réquiem, de las promesas de nueva vida, de los comienzos de un nuevo ser, como esconder tanta fuerza, en un frasco tan débil, prueba de la mayor destreza, y de que Dios es muy hábil, para eso de crear cosas bellas, como su ángel versión todo terreno, tal vez comparado con las estrellas, quizás mejor que un sueño eterno, es este ser orgullo de la creación, es este ser la belleza en su mejor presentación...

¿Y si Dios fuera mujer?
pregunta Juan sin inmutarse,
vaya, vaya si Dios fuera mujer
es posible que agnósticos y ateos
no dijéramos no con la cabeza
y dijéramos sí con las entrañas.

Tal vez nos acercáramos a su divina desnudez
para besar sus pies no de bronce,
su pubis no de piedra,
sus pechos no de mármol,
sus labios no de yeso.

Si Dios fuera mujer la abrazaríamos
para arrancarla de su lontananza
y no habría que jurar
hasta que la muerte nos separe
ya que sería inmortal por antonomasia
y en vez de transmitirnos SIDA o pánico
nos contagiaría su inmortalidad.

Si Dios fuera mujer no se instalaría
lejana en el reino de los cielos,
sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno,
con sus brazos no cerrados,
su rosa no de plástico
y su amor no de ángeles.

Ay Dios mío, Dios mío
si hasta siempre y desde siempre
fueras una mujer
qué lindo escándalo sería,
qué venturosa, espléndida, imposible,
prodigiosa blasfemia.

Si Dios fuera mujer
Mario Benedetti

Si solo sabias volar

...la conocí cuando no debía, como un cometa paso por mi vida, tatuando su rastro con gran osadía, inundo mi cuerpo y mi alma con su alegría, me dijo que era lo que resulto no ser, en aquellos tiempos no importaba lo que no podías ver, todo se trataba de intentarla tener, de jugar a que era mía y que por siempre así iba a ser, pero quien puede retener a un ave, que ha nacido sin pies, que solo sabe de alas y que ve el mundo al revés, y así fue como paso por mi vida, aveces de frente y aveces escondida, lo peor del caso es que nunca hubo despedida, nunca nadie se atrevió a bajar el telón, el artista no deja de ser artista aunque se acabe la función, ni ella saldrá de mi vida porque nunca entro, simplemente se fue desde el día que Dios la planeo, y aunque paso por mi vida, mi alma nunca la abandono...

“No se me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de sorportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono,
bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!

Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?
¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres…
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,
de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
“¡María Luisa! ¡María Luisa!”… y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube,
como dos ángeles, y de repente,
en tirabuzón, en hoja muerta,
el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera…,
aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes…
la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?
¿Verdad que no hay diferencia sustancial
entre vivir con una vaca o con una mujer
que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender
la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando.”

El lado oscuro del corazon
Oliverio Girondo

Sombra

...se fue, cargado de silencios lo pude ver correr, lo vi huyendo del mundo, asustado por las mañanas de extraño amanecer, agoviado por este tiempo iracundo, que olvidado lo dejo en un rincon profano, acomplejado por los dias que a diario dejaban de ser, lo vi siendo como se ve a un extraño, y cuando lo vi extraño ya no lo pude ver, aquella tristeza no habia dejado viva ninguna alegria, quien pensaria que con esto se podria poner un alma en agonia, que injusto es todo cuando lo comparas con tu vida, que cruda es la tirania, cuando su maldad ya no repara entre ganada y perdida, aun logro ver su silueta, con esa poca de luz que su alma aun refleja, rastro callado que aun mancha la estela en su camino, de esta existencia compleja, que siempre acompaño su destino, dijo la sombra al tiempo que desaparecia, que si volviera a nacer otra vez le acompañaria...

"Bienvenido al Cementerio de los Libros Olvidados.
Este lugar es un misterio, Daniel, es un santuario.
Cada libro, cada tomo que ves, tiene alma. El alma de quien lo escribió, y el alma de quienes lo leyeron y vivieron y soñaron con él. Cada vez que un libro cambia de manos, cada vez que alguien desliza la mirada por sus páginas, su espíritu crece y se hace fuerte. Hace ya muchos años, cuando mi padre me trajo por primera vez aquí, este lugar ya era viejo. Quizá tan viejo como la misma ciudad. Nadie sabe a ciencia cierta desde cuándo existe, o quiénes lo crearon. Te diré lo que mi padre me dijo a mí.

Cuando una biblioteca desaparece, cuando una librería cierra sus puertas, cuando un libro se pierde en el olvido, los que conocemos este lugar, los guardianes, nos aseguramos de que llegue aquí. En este lugar, los libros que ya nadie recuerda, los libros que se han perdido en el tiempo, viven para siempre, esperando llegar algún día a las manos de un nuevo lector, de un nuevo espíritu. En la tienda nosotros los vendemos y los compramos, pero en realidad los libros no tienen dueño. Cada libro que ves aquí ha sido el mejor amigo de alguien. Ahora sólo nos tienen a nosotros, Daniel. ¿Crees que vas a poder guardar este secreto?”

La sombra del viento
Carlos Ruiz Zafón

¿Cual crisis? (Pequeño cuento urbano I)

...caminaba por una de esas calles comunes de la ciudad, con mi cabeza llena de pensamientos, tratando de entender la pena capital del Capitalismo, repasando en mi mente la pregunta del ¿porque la tan afamada crisis? y al mismo tiempo pagando los errores de otros, buscando en mi diccionario personal de malas palabras las mas malas para los que la merecen, que hay comida pero no hay dinero, entonces no hay comida, que es mejor que las frutas se pudran en la frutería, o que las verduras solo sirvan para llenar las estanterías, que pollos, vacas y puercos ahora brincan de contentos, pues la doña dice que para carne ya no alcanza, que los recibos ahora están mas obesos, que de tantas deudas algún día caeremos presos, ¿no se? tantas tonterías importantes que pasaban por mi cabeza, entonces con la cabeza mas cansada que los pies decidí sentarme, en una banca de esas que sirven de retrete a las aves de los parques, afortunadamente aun no había llegado su hora del desayuno, entonces muy oportuno se sienta un niño a mi lado, su aspecto era un tanto desolado, como de aquellos a los que solo la calle cobijo, su cara tenia tristeza acumulada, y sus ojos eran mas profundos que cualquier triste mar, ni que pensar de su mirar, si dicen que hay luz en las miradas, el tenia oscuridad, entonces hábilmente intente conversar con el, su voz era como un concierto de Beethoven para un publico de sordos, ¿quizás nadie la había escuchado nunca realmente? tantas cosas que puede transmitir un alma fuerte que ha sido opacada por la vida, entonces respondió a mi pregunta, Juan, Juan era el nombre que otros sin nombre le habían dado, volviendo a mis pensamientos anteriores pensé este niño es otra víctima mas de la crisis hábilmente lo deduje en ese momento, lo sabia por culpa de la maldita crisis a ese pobre niño no había llegado el alimento, y entonces sin darme cuenta en una voz no tan alta entone nuevamente con repudio "Maldita crisis", entonces invite a comer al niño al puesto de la esquina, tacos, tortas y también era revistaría, intuí también que eso era lo que el niño quería, entonces con afán de consuelo le platique lo que en el diario había leído, se pronostica que para el 2010 la crisis ya se habrá ido, entonces con sus palabras menos sabias me dijo, señor entonces esa crisis a mi toda la vida me persiguio...

Pobres,
los que se dicen pobres,
son los que no tienen tiempo para perder el tiempo.

Pobres,
los que se dicen pobres,
son los que no tienen silencio ni pueden comprarlo.

Pobres,
los que se dicen pobres,
son los que tienen piernas que se han olvidado de caminar,
como las alas de las gallinas se han olvidado de volar.

Pobres,
los que se dicen pobres,
son los que comen basura y pagan por ella como si fuese comida.

Pobres,
los que se dicen pobres,
son los que tienen el derecho de respirar mierda,
como si fuera aire, sin pagar nada por ella.

Pobres,
los que se dicen pobres
son los que no tienen más libertad de elegir entre uno y otro canal de televisión.

Pobres,
los que se dicen pobres,
son los que viven dramas pasionales con las máquinas.

Pobres,
los que se dicen pobres,
son los que son siempre muchos y están siempre solos.

Pobres,
los que se dicen pobres,
son los que no saben que son pobres.

Pobrezas
Eduardo Galeano

Amor en gerundio

...amor en gerundio que mas da que el repudio, de las cosas que empiezan siendo pero al tiempo dejan de ser, sera que extravié mi corazón en el pasado, o que mis ojos ya no saben ver el presente, sera que mi alma me ha abandonado, o que alguien ha secado la fuente, las manecillas de mi reloj ya no quieren caminar, desde la vez que tropezaron ya no saben avanzar, me he quedado estacionado en las ganas de nunca amar, de ser solo una hoja en el viento que nunca deja de volar, que el desamor es mi vestido y la tristeza mi antifaz, que ahora ya no suspiro porque no hago mas que respirar, para creer que sigo vivo, para evitar las ganas de llorar, asesino otro cupido, para olvidarme que me olvide de amar...

hace demasiados meses
que mis payasadas no provocan tus
ganas de reir.
no es que ya no me intereses
pero el tiempo de los besos y el sudor
es la hora de dormir.
duele verte removiendo
la cajita de cenizas que el placer
tras de si dejo.
mal y tarde estoy cumpliendo
la palabra que te di cuando jure
escribirte una cancion.
un dios triste y envidioso
nos castigo
por trepar juntos al arbol
y atracarnos con la flor de la pasion
por probar aquel sabor.
el agua apaga el fuego
y al ardor los años,
amor se llama el juego
en el que un par de ciegos
juegan a hacerse daño.
y cada vez peor
y cada vez mas rotos
y cada vez mas tu
y cada vez mas yo
sin rastro de nosotros.
ni inocentes ni culpables
corazones que desbroza el temporal,
carnes de cañon.
no soy yo, ni tu, ni nadie,
son los dedos miserables que le dan
cuerda a mi reloj.
y no hay lagrimas
que valgan para volver
a meternos en el coche
donde aquella noche en pleno carnaval
te empece a desnudar.
el agua apaga el fuego
y al ardor los años,
amor se llama el juego
en el que un par de ciegos
juegan a hacerse daño.
y cada vez peor
y cada vez mas rotos
y cada vez mas tu
y cada vez mas yo
sin rastro de nosotros.

Amor se llama el juego
Joaquin Sabina

Otro baul para guardar recuerdos

...ahora que soy parte de la vida que inunda tus arterias, que vivo entre las mismas montañas que guardan la vida diaria de otras personas, y me muevo bajo tus cielos cansados de tanto trabajo, hoy que camino a tu paso, sembrando recuerdos por todos lugares, y que al pasar por ellos ahora en presente, me entusiasmas el alma me llenas la mente, de momentos de vida con sabor a nostalgia, de esa gran melancolía que muchas veces nos contagia, el sabor a otros tiempos, de muchos comienzos y también de muchas despedidas, nuevo baúl de recuerdos, que guardas parte de mi vida, entre tus ruidosas entrañas, que viven su día a día...

"Y fue entonces cuando se le ocurrió plantearse cuál había sido el balance de este aspecto suyo (con pelo) que desaparecía, cuáles habían sido realmente las vivencias y las satisfacciones que había tenido aquel aspecto, y se quedó paralizado al darse cuenta de que había disfrutado bastante poco; al pensar en aquello sintió que se ruborizaba; sí, le daba vergüenza: porque vivir en este mundo tanto tiempo y que a uno le pasen tan pocas cosas es vergonzoso."

El libro de los amores ridículos

Milan Kundera

Tanto silencio

...tanto silencio no es normal, envenenamos el ambiente, adelantamos el final, quizás ya no haya día siguiente, ensuciamos el lugar, tu con tu orgullo, yo con mi actuar, tal vez ya no se pudo, Dios quizás lo sabrá, tanto silencio no es normal, una distancia tan grande, capas de romper un abrazo, que convirtió al frió en gigante, que me expulso de tu regazo, quizás la vida algún día lo explicara, tanto silencio no es normal, si lo que mas sabemos es hablar, tu callaste y yo también, y así perdimos lo que pudo ser, se empieza a escribir el réquiem, al amor que no pudo nacer, y quizás tu y yo nunca lo podramos ver...

Yo no lo sé de cierto, pero supongo
que una mujer y un hombre
algún día se quieren,
se van quedando solos poco a poco,
algo en su corazón les dice que están solos,
solos sobre la tierra se penetran,
se van matando el uno al otro.
Todo se hace en silencio. Como
se hace la luz dentro del ojo.
El amor une cuerpos.
En silencio se van llenando el uno al otro.

Cualquier día despiertan, sobre brazos;
piensan entonces que lo saben todo.
Se ven desnudos y lo saben todo.

(Yo no lo sé de cierto. Lo supongo)

Yo no lo sé de cierto
Jaime Sabines

Casualidades premeditadas

...es casualidad que aveces las cosas no sean casualidad, casualmente ocurre lo que tiene que ocurrir, y al ocurrir esto la casualidad deja de existir, nos aventuramos a una vida sin saber porque estamos aquí, y jugamos a través del tiempo a aprender a vivir, las cosas pasan por algo, siempre hay un inicio para un fin, siempre hay una causa y siempre hay un efecto para todo, victimas de nosotros mismos, del pasado que no elegimos pero aun así por el cual pasamos, y pasamos a ser esclavos de un inexistente destino, creemos que tenemos que llegar al fin y nos olvidamos del camino, elegimos sin saber las casualidades que queremos vivir y descartamos las que no, si conectaramos todo lo que hemos vivido como piezas de un rompecabezas descubriríamos que nuestra vida es una rompecabezas perfecto, desde las situaciones accidentales hasta las cosas mas triviales son partes fundamentales de esa gran trama a la que llamamos vida, desde las personas que ya olvidamos, hasta las que aun recordamos, desde las que dimos sentido a su vida sin advertirlo hasta las que ahora son el sentido de nuestras vidas, han sido partes fundamentales del lento trajinar de nuestra historia, es así como las casualidades toman sentido, es así como podemos saborear la gloria de haber existido...

Dijo el fulano presuntuoso
hoy en el consulado
obtuve el habitual certificado de existencia
consta aquí que estoy vivo
de manera que basta de calumnias
este papel soberbio
irrefutable
atestigua que existo
si me enfrento al espejo y mi rostro no está
aguantaré sereno
despejado
¿no llevo acaso en la cartera mi recién adquirido
mi flamante certificado de existencia?
vivir
después de todo no es tan fundamental
lo importante es que alguien debidamente autorizado
certifique que uno probadamente existe
cuando abro el diario y leo mi propia necrológica
me apena que no sepan que estoy en condiciones de mostrar donde quiera y a quien sea
un vigente prolijo y minucioso certificado de existencia
existo
luego pienso
¿cuántos zutanos andan por la calle
creyendo que están vivos
cuando en rigor carecen del genuino
irremplazable
soberano
certificado de existencia?

Certificado de existencia

Mario Benedetti

Espacial

...te encontré, navegando por el mundo asfixiante de la normalidad, vestías una cascara del tipo antifaz, cargabas en tu alma mas años de los que un siglo puede contar, y en tu bolsa cien años de soledad sin terminar, tenias un par de ojos profundos donde se esconde la eternidad, ibas volando en tu nube persiguiendo a una estrella fugaz, casando cisnes con tu danza tribal, desojando días de otoños que no volverán, yo traía las gafas esas que sirven para ver las almas de los demás, y sin que tu lo permitieras pude ver de la tuya un poco mas, quizás donde poco se ha explorado, tal vez donde mas te has abandonado, esa parte de ti que sabe a tu esencia, esa que le pone luz a tu presencia, esa parte de ti que escondes en lo profundo de tu mar, pero que en ocasiones dejas escapar, fue entonces cuando extravié aquellas gafas para ya no verte más, para convertirte en normal, aunque sigas siendo espacial...

Yo no quiero un amor civilizado,
con recibos y escena del sofá;
yo no quiero que viajes al pasado
y vuelvas del mercado
con ganas de llorar.

Yo no quiero vecinas con pucheros;
yo no quiero sembrar ni compartir;
yo no quiero catorce de febrero
ni cumpleaños feliz.

Yo no quiero cargar con tus maletas;
yo no quiero que elijas mi champú;
yo no quiero mudarme de planeta,
cortarme la coleta,
brindar a tu salud.

Yo no quiero domingos por la tarde;
yo no quiero columpio en el jardín;
lo que yo quiero, corazón cobarde,
es que mueras por mí.

Y morirme contigo si te matas
y matarme contigo si te mueres
porque el amor cuando no muere mata
porque amores que matan nunca mueren.

Yo no quiero juntar para mañana,
no me pidas llegar a fin de mes;
yo no quiero comerme una manzana
dos veces por semana
sin ganas de comer.

Yo no quiero calor de invernadero;
yo no quiero besar tu cicatriz;
yo no quiero París con aguacero
ni Venecia sin tí.

No me esperes a las doce en el juzgado;
no me digas “volvamos a empezar”;
yo no quiero ni libre ni ocupado,
ni carne ni pecado,
ni orgullo ni piedad.

Yo no quiero saber por qué lo hiciste;
yo no quiero contigo ni sin ti;
lo que yo quiero, muchacha de ojos tristes,
es que mueras por mí.

Y morirme contigo si te matas
y matarme contigo si te mueres
porque el amor cuando no muere mata
porque amores que matan nunca mueren.

Contigo
Joaquin Sabina

Amor sin demonios

...busco amor sin demonios, sin cupido, sin corazones, sin Valentin, sin falsas pretensiones, busco un amor que hable por si solo sin mencionarse a si mismo, busco un amor sin reclamos ni falsas ilusiones, busco amor que no se haya escrito en canciones, busco amor sin la palabra amor, busco amor sin dolor sin complicaciones, busca amor sin heroísmo, ni alucinaciones, es mas sin romanticismo, busco amor que se ame a si mismo, busco amor sin hermetismo, busco amor emocionante, que no necesite de noches fugaces, que sea capas de no usar blindajes, busco amor sin corajes, que sueñe a tiempo despierto pero que sepa vivir la vida, que siempre encuentre una salida, para no jugar con la despedida, busco amor de cimientos, en donde pueda sostener mi alma, tan pesada como la de un viejo, busco amor sin complejo, que hable de todo pero que conozca el silencio, busco amor sin comercio, sin catorce de febrero, sin necesidad de creerlo, sin la forma del corazón superfluo, sin los regalos que aveces detesto, busco amor honesto, que para amar no tenga pretexto, que sepa escapar del contexto, busco amor real, amor de otros tiempos, amor tangible, es mas busco amor imposible...

En la selva amazónica, la primera mujer y el primer hombre se miraron con curiosidad. Era raro lo que tenían entre las piernas. -¿Te han cortado? – preguntó el hombre. - No – dijo ella – Siempre he sido así. - El la examinó de cerca. Se rascó la cabeza. Allí había una llaga abierta. Dijo: - No comas yuca, ni plátanos, ni ninguna fruta que se raje al madurar. Yo te curaré. Échate en la hamaca y descansa. Ella obedeció. Con paciencia tragó los menjunjes de hierbas y se dejó aplicar las pomadas y los ungüentos. Tenía que apretar los dientes para no reírse, cuando él le decía: - No te preocupes. El juego le gustaba, aunque ya empezaba a cansarse de vivir en ayunas y tendida en una hamaca. La memoria de las frutas le hacía agua la boca. Una tarde, el hombre llegó corriendo a través de la floresta. Daba saltos y gritaba: lo encontré!! ¡Lo encontré!!Acababa de ver al mono curando a la mona en la copa de un árbol. Es así – dijo el hombre, aproximándose a la mujer. Cuando terminó el largo abrazo, un aroma espeso, de flores y frutas, invadió el aire. De los cuerpos, que yacían juntos, se desprendían vapores y fulgores jamás vistos, y era tanta su hermosura que se morían de vergüenza los soles y los dioses.

“Memoria del Fuego/Los nacimientos”

Eduardo Galeano

Re-sumiendo el pasado

...fin del viaje por los tiempos pasados, fin a esos días que llegaron retrasados, fin a las horas que ya se han olvidado, y adiós al momento que ya se ha esfumado, caminando he encontrado el fin sin tener que llegar a el, viviendo he sabido para que es la muerte, durmiendo me he dado cuenta de mi despertar, soñando he conocido la realidad, respirando he podido volar, sumergido he aprendido a flotar, de la noche y el día he logrado capturar, rayos de vida luciérnagas de felicidad, al voltear atrás me convertí en sal, y así descubrí lo que podría estar mal, vuelvo a ser yo quizás ahora de mas, vuelvo a ser el que yo mismo había abandonado atrás, cuando las batallas eran mas mansas, y las esperanzas no eran escasas, cuando el presente era el mejor lugar, y la vida, la vida solo era jugar...

Eso fui. Una suerte de botella echada al mar. Botella sin mensaje. Menos nada. O tal vez una primavera que avanza a destiempo. O un suplicante desde el Más Acá. Ateo de aburridos sermones y supuestos martirios.

Eso fui y muchas cosas mas. Un niño que se prometía amaneceres con torres de sol. Y menos aunque el cielo viniera encapotado, seguía mirando hacia delante, hacia después, hacia renglón seguido. Eso fui, ya menos niño, esperando la cita reveladora, el parto de las nuevas imágenes, las flechas que transcurren y se pierden, mas bien se borran en lo que vendrá. Luego la adolescencia convulsiva, burbujas de esperanza, hiedra trepadora que quisiera alcanzar la cresta y aun no puede, viento que nos lleva desnudos desde el suelo y quien sabe hasta (y hacia) dónde.

Eso fui. Trabaje como una mula, pero solamente allí, en eso que era presente y desapareció como un despegue, convirtiéndose mágicamente en huella. Aprendí definitivamente los colores, me adueñe del insomnio, lo llene de memoria y puse amor en cada parpadeo.

Eso fui en los umbrales del futuro, inventándolo todo, lustrando los deseos, creyendo que servían, y claro que servían, y me puse a soñar lo que se sueña cuando el olor a lluvia nos limpia la conciencia.

Eso fui, castigado y sin clemencia, laureado y sin excusas, de peor a mejor y viceversa. Desierto sin oasis. Albufera.

Y pensar que todo estaba allí, lo que vendría, lo que se negaba a ocurrir, los angustiosos lapsos de espera, el desengaño en cuotas, la alegría ficticia, el regocijo a prueba, lo que iba a ser verdad, la riqueza virtual de mi pretérito.

Resumiendo: el porvenir de mi pasado tiene mucho que gozar, a sufrir, a corregir, a mejorar, a olvidar, a descifrar y sobre todo a guardarlo en el alma como reducto de última confianza.

El porvenir de mi pasado

Mario Benedetti

Patrañas

...mes del amor, en el que el desamor sobra, en el que las miradas se compran en la tienda de regalos, en el que las ilusiones florecen en las florerias, y en el que el rojo satura las estanterias, mes superfluo, iberosimil a mis sentimientos, carente de verdaderos momentos, sutil, intangible, inherente al comercio, oh mes tan siniestro, que escupe tantas cosas pero que no dice nada, que vive de ilusiones y esperanzas abandonadas, mes de no sabemos amar, mes inicuo, prosaico, templado, del veradero corazón olvidado, mes de amor poco y para acabarla mes loco...

Porque la Misericordia tiene un Corazón Humano,
la Piedad un Rostro Humano,
y el Amor la divina Forma Humana,
y la Paz el Ropaje Humano.

William Blake, Los cantos de Inocencia -"La Imagen Divina"

La Crueldad tiene un Corazón Humano,
y los Celos un Rostro Humano,
el Terror la Divina Forma Humana,
y el Secreto el Ropaje Humano

El Ropaje Humano está forjado en Hierro,
la Forma Humana una Forja Ardiente,
el Rostro Humano un Horno Sellado,
el Corazón Humano su Fauce Hambrienta.

William Blake, Los cantos de Experiencia -"La Imagen Divina"

Todo pasa y no pasa nada

... no pasa nada, solo pasa, y pasa como han pasado muchas cosas para convertirse en pasado, pero no pasa nada, ni tristeza, ni decepción, ni sollozos, ni redención, ni ausencia, ni inmaculación, mucho menos desesperación, no pasa nada, como nunca paso, lo que solo existe una vez nunca existió, las cosas pasan como esto ya paso, tenia que aprender algo y mucho tiempo no paso, para que la razón regresara y me encontrara de pasada, las cosas pasan pero aquí no paso nada, realmente nunca paso, todo pasa por algo dicen que para todo hay alguna razón, por eso el cerebro es el que piensa y la sangre la bombea el corazón, cada quien con su cual cada quien con su alguien, o quizas con nadie, solo se que este pequeño huracan ya paso y realmente no paso nada...

Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales
jugando llamarán.
Pero aquellas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha a contemplar,
aquellas que aprendieron nuestros nombres...
ésas... ¡no volverán!
Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar,
y otra vez a la tarde aún más hermosas
sus flores se abrirán.
Pero aquellas cuajadas de rocío
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer como lágrimas del día...
ésas... ¡no volverán!
Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar;
tu corazón de su profundo sueño
tal vez despertará.
Pero mudo y absorto y de rodillas,
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido..., desengáñate,
nadie así te amará.

Gustavo Adolfo Bécquer
Volverán las oscuras golondrinas

Otro jueves cobarde

... otro día de esos en los que no pasa nada y todo pasa por mi mente, otro día de esos en que no estas pero sigues estando, otro de esos días en que tu presencia es estar ausente, otro día mas en que en ti estoy pensando, otro día mas que no te veo, otro día mas que olvidarte no puedo, otro día mas que amanezco contento, y otro día mas que tan lejos te siento, una noche igual a la de mañana, parecida a la de ayer, contigo volando por mi alma y tu sin saber, otro día de esos raros que suelen ser comunes, otro día mas en que tu silencio presumes, otro día mas de esos que saben a nada, otro día de esos en que solo hizo falta tu mirada, otro día de esos en que no eres realidad, otro día de esos en que los sueños mueren a causa de la verdad, pero no hay nada malo en esto no deja de ser otro día mas...

Otra tarde como las demás
sin amores rotos de casualidad
otro jueves de esos que no se dejan besar.
No eran las esquirlas del rencor,
eran telarañas en el corazón
una flor con lagañas
un desamor sin amor.
Hoy que no me encuentro la nariz.
Hoy que no me sale ni dormir
no le pongas miel a la verdad,
que si ando muerto es de tanto resucitar.

Otra tarde que no arde, esta tarde sin pasado mañana.
Otra tarde tan cobarde, esta tarde que no prueba manzanas.
Otro jueves que no sabe bajarse ni los pantalones.
Otro jueves que anda dando lástima por los rincones
de esta tarde en coma 2.

Otro jueves como los demás
demasiado martes,
demasiado igual.
Ni te declaro la guerra ni tú me firmas la paz.
Y el planeta baila su gangrena,
y otra vez volvieron a embarrar la fiesta
los idiotas en celo
y las sopranos con tos.
Y hoy me quedo mudo para oir lo que nunca te supe decir.
No perfumes tanto la verdad
que si ando muerto es de tanto resucitar.

Otra tarde que no arde, esta tarde sin pasado mañana.
Otra tarde tan cobarde, esta tarde que no prueba manzanas.
Otro jueves que no sabe abrocharse ni los pantalones.
Otro jueves que anda dando lástima por los rincones
de esta tarde en FA menor.
Y hoy que no me encuentro la nariz.
Hoy que no me sale ni dormir,
no le pongas miel a la verdad
que si ando muerto es de tanto resucitar.

Otra tarde que no arde, esta tarde sin pasado mañana.
Otra tarde tan cobarde, esta tarde que no prueba manzanas.
Otro jueves que no sabe bajarse ni los pantalones.
Otro jueves que regala lástima por los rincones
de esta resaca sin vos.

Joaquin Sabina y Caballeros de la Quema
Otro Jueves Cobarde