Sabato muere en Sabado

...un suspiro del final de casi un siglo,
que un sábado se fue y un sábado vino,
hoy por fin  se fue a su definitivo exilio,
de la vida que hoy recorta su destino.

un pasaje de su vida fue la física,
pero se escapo hacia al surrealismo,
le perturbaba el tiempo el mismo explica,
por lo que prefirió afiliarse al idealismo,

fue entonces que se alojo en la cultura,
del que crea e inventa nuevos mundos,
con sus letras acaricio la literatura,
con pensamientos suaves y profundos.

y el poeta escribió la historia consigo mismo,
el ultimo clásico de los navegantes de la plata,
que hoy se ha ido al mar del eterno abismo,
donde los inmortales navegan en su fragata.

se cava ya la tumba del héroe,
que se aproxima a la luz del túnel,
y la muerte hoy nos conmueve,
pues se apago la luz con el.

«La vida es tan corta y el oficio de vivir tan difícil, que cuando uno empieza a aprenderlo, ya hay que morirse». Ernesto Sabato

Tal vez a nuestra muerte el alma emigre:
a una hormiga,
a un árbol,
a un tigre de bengala;
mientras nuestro cuerpo se disgrega
entre gusanos
y se filtra en la tierra sin memoria,
para ascender luego por los tallos y las hojas,
y convertirse en heliotropo o yuyo,
y después en alimento del ganado,
y así en sangre anónima y zoológica,
en esqueleto,
en excremento.


Tal vez le toque un destino más horrendo
en el cuerpo de un niño
que un día hará poemas o novelas,
y que en sus oscuras angustias
(sin saberlo)
purgara sus antiguos pecados de guerrero o criminal,
o revivirá pavores,
el temor de una gacela,
la asquerosa fealdad de comadreja,
su turbia condición de feto, cíclope o lagarto,
su fama de prostituta o pitonisa,
sus remotas soledades,
sus olvidadas cobardías y traiciones.


"poema de Ernesto Sabato" (sobre heroes y tumbas)