jueves, 30 de junio de 2016

Horror vacui

...recorro en silencio los pasillos de mi memoria, uno a uno escudriño en el claro oscuro de mis pensamientos, sigiloso y pueril me asomo a mis recuerdos, los repaso con ahínca delicadeza, con reparo de mis presentes, para no ensuciar las veredas del pasado con brisas del hogaño, no corre el tiempo en el vació,  mi alma vacua poco a poco se revela frente a mi, como un retrato en blanco, como aquellos mares sin sal y sin agua, como las estrellas que murieron hace tiempo, pero no hay nada dentro de la nada, mis recuerdos se secaron, y mi mente es un desierto por el que no pasa ya nada, mi cabeza inmaterial, mi conciencia incorpórea, en realidad no estoy, la verdad es que no existo, y aquí estoy otra vez buscándome,  aunque aun no se si desde adentro o desde afuera...



hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que esté ahí dentro.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres
mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?

hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.

luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?

Pájaro azul
Charles Bukowski

jueves, 9 de junio de 2016

Un buen cafe

...transcurriendo la mañana como transcurren las mañanas mas comunes del mundo, en el silencio aparente de un cuarto frió con ventanas al mundo, y en el sutil desvío de la mente anumerada, mis pensamientos se vuelcan hacia una pequeña taza de café que con cabal empeño de matices y fragancias se cuela en mis adentros hasta llegar a mi alma, en donde otra vez me encuentro contigo, y en esta a tenuidad de realidades disruptivas, intercambio silencios y ayeres contigo, mientras que sollozamos presentes y lloramos futuros, entre el negro que suspira los campos verdes de tierras abandonadas, donde la brisa húmeda se eleva hasta perderse en los sentidos del tiempo encerrado en esta oficina y a colación de sabores con recuerdo y recuerdos de sabores que se sumergen en el abismo de un fractal de decisiones, que con esmero supieron emparalelar nuestras vidas de tal forma en que nunca nos encontremos, a menos de que vuelva existir otra grieta en el tiempo a la cual llamaremos un buen café...



Nuevos mundos brillan en el polvo

suben por los barrios bajos de la mente sólo

para atragantarse con ideas

del tamaño de un mosquito.

es de lo más difícil

como comer una ensalada

en el trivial café del mundo;

es de lo más difícil crear arte

aquí.

observá. las piezas con las cuales trabajar se

perdieron. deben ser creadas o

encontradas.

los críticos deberían ser generosos y los críticos son

rara vez

generosos.

creen que es fácil

apagar el agua con fuego.

pero no ha sido esfuerzo en vano

no importa lo que ellos nos hayan

hecho:

los críticos

las mujeres perdidas

los trabajos perdidos,

a la mierda con ellos de todos modos

difícilmente sean más interesantes que

este café trivial, este mundo trivial,

sabemos que debería haber un lugar mejor,

un lugar más simple,

pero no lo hay;

ese es nuestro secreto

y no es

gran cosa.

pero es suficiente.

elegimos un fuego trivial

que se marchita.

crear arte significa

estar terriblemente solo

para siempre.

El trivial café del mundo
Charles Bukoski
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