lunes, 30 de julio de 2012

Se ha roto el tiempo

...se ha roto el tiempo y se abre una grieta hacia el recuerdo, la noche no deja de existir sin las estrellas, pero no hay brillo, ni aquella música que amordaza silencios y que sabe hacer coro con los grillos y que suspira al ritmo de los faros que esperan en los puertos como si fueran eternos, pero hoy se ha roto el tiempo y por el alma se me ha fugado un sueño empapado de memoria, de ti y de tu recuerdo, y el pasado llueve sobre mis hombros mientras tus ojos resuellan con aquellas lagrimas cubiertas de hollín, tierno y opaco, suave y frió, que oscurece mi corazón a la vez que lo inquieta y lo deja varado en un latido, encallado en la contemplación de lo que ya no sera y que poco fue, hurgando entre las cenizas de nuestros pasos por el sueño de alguien que no sabia soñar, mas de esto mañana nadie se acordara porque el tiempo no sabe detenerse, pero aveces se rompe...



...En la actualidad el progreso es tal que los ancianos trabajan, los ancianos cooperan, los ancianos no tienen tiempo ni ocios que no puedan llenar con el placer, ni un solo momento para sentarse y pensar; y si por desgracia se abriera alguna rendija de tiempo en la sólida sustancia de sus distracciones, siempre queda el soma, el delicioso soma, medio gramo para una tarde de asueto, un gramo para un fin de semana, dos gramos para un viaje al bello Oriente, tres para una oscura eternidad en la luna; y vuelven cuando se sienten ya al otro lado de la grieta, a salvo en la tierra firme del trabajo y la distracción cotidianos, pasando de sensorama a sensorama, de muchacha a muchacha neumática, de Campo de Golf Electromagnético a...

sábado, 28 de julio de 2012

Un bolero al cielo

...hoy partió el abuelo que su vida nos compartió, en el cielo ya lo esperan los que algún dia conoció, ángeles a pleno corean la que fue su mejor canción, el árbol que dio frutos buenos hoy se nos marcho, recordaremos su sonrisa que el tiempo nunca añejo, en el cielo suena un bolero, donde las guitarras tienen voz, en el tren de lo eterno hoy partió el viajero, rumbo a los brazos de Dios, Dios te bendiga abuelo y donde estes cuídanos por favor... E.P.D. Don Lorenzo



Yo que fui del amor ave de paso
yo que fui mariposa de mil flores
hoy siento la
nostalgia de tus
brazos
de aquellos tus ojasos
de aquellos tus amores
ni cadenas ni lagrimas me ataron
mas hoy siento la calma y el sociego
perona mi tardanza te lo ruego
perdona al andariego
que hoy te ofrece su corazón
...
hay ausencias que triunfan
y la nuestra triunfo
amemonos ahora con la paz
que en otros tiempos nos falto
y cuando yo me muera ni luz, ni llanto
ni luto y nada mas
hay junto a mi cruz
tan solo quiero paz
...
solo tu corazón
si recuerdas mi amor una lagrima
llevame por ultima vez
y en silencio diras una plegaria
y por dios
olvidame después.


Álvaro Carrillo
El andariego

jueves, 19 de julio de 2012

Pobre poeta

…y he ahí que tenemos al poeta al que le ha acaecido cualquier cosa, por creer que en el amor no hay derrota, ahí se encuentra derribado entre la conjunción de palabras que no encontraron el camino hacia la rima, arrumbado en la esquina donde convergen el olvido y la memoria, ahí está triste y sin motivo, a la espera de una luna fugitiva, estibando sentimientos con latidos, arropado por las noches sin abrigo, ahí se encuentra congelado bajo el puente entre una estrofa y otra, aparcado en el delirio del final de un párrafo, varado en el silencio sucio de ruido, roto de cicatrices, seco de sueños, evitando esas palabras que tanto duelen todavía, ahí está el pobre poeta, escondido de sí mismo, hasta que el punto final aparezca, Dios nos libre de la poesía...



" Y así el dios ha utilizado al poeta como flecha, para disparar su ritmo del arco, y quien no lo perciba y (no) se pliegue a ello nunca tendrá habilidad ni virtud atlética para ser poeta, y demasiado débil sería uno así para poderse captar, sea en la materia, sea en el modo de ver el mundo de los antiguos o en el posterior modo de representación de nuestras tendencias, y no se le manifestará ninguna forma poética. Los poetas que se meten en formas dadas a fuerza de estudiar, no podrían más que repetir el espíritu dado una vez, se posan como pájaros en una rama del árbol del lenguaje y se mecen en ella según el ritmo prístino que reside en sus raíces, pero un poeta así nunca volaría como el águila del espíritu, empollada por el espíritu vivo del lenguaje. "

Al poeta (fragmento)
Bettina Von Arnim

martes, 17 de julio de 2012

Nocturno

...extraviado en una noche de Chopin, cobijado con las plumas de Allan Poe, bajo el cielo majestuoso de Van Gogh y pensando en un poema con Rodin, el silencio poco a poco termino y las letras comenzaron a flotar, marejadas de palabras sin sabor, pensamientos aprendiendo a volar, con las alas que se escapan del dolor, en la mente de un centauro a la mitad, en la cresta de un abismo sin final, a la orilla de una estrella en libertad, me encontré con un recuerdo sideral, que en su estela conservaba el adiós, lo que no paso algún día tal vez no paso jamas, la memoria es lo que queda cuando ya no queda mas...



... Una noche de otoño, cinco años atrás, habían estado caminando por la calle mientras caían las hojas, cuando llegaron a un lugar donde no había árboles y el andén estaba iluminado de luz de luna. Allí se detuvieron y se miraron cara a cara. La noche estaba fría ya, llena de aquella misteriosa emoción que se da dos veces al año, con el cambio de estación. Las inmóviles luces de las casas susurraban en la oscuridad y las estrellas titilaban agitadas. Por el rabillo del ojo vio Gatsby que los bloques del andén formaban en realidad una escalera que llevaba a un lugar secreto entre los árboles; él podría trepar, si lo hacía solo y una vez allí, podría succionar la savia de la vida, tragar el inefable néctar del asombro.

Su corazón comenzó a latir con más y más fuerza a medida que Daisy acercaba el rostro al suyo. Sabía que cuando besara a esta chica y esposara por siempre sus inexpresibles visiones con el perecedero aliento de ella, su mente dejaría de vagar inquieta como la mente de Dios. Esperó un instante, escuchando, por un momento más, el diapasón que había sido golpeado contra una estrella. Y la besó. Al tocarla con sus labios, ella se al)rió para él como una flor, y la encarnación se completó.


En medio de todo lo que dijo, aun en medio de su apabullante sentimentalismo, yo recordaba algo, un ritmo esquivo, el fragmento de palabras perdidas que había escuchado hacía largo tiempo. Durante un instante una frase trató de formarse en mi boca y mis labios se separaron como los de un mudo, como si hubiera más batallas en ellos que el mero jirón de aire asombrado. Pero no emitieron sonido alguno, y aquello que estuve a punto de recordar quedó incomunicado por siempre jamás.


El gran Gatsby
Francis Scott Key Fitzgerald

domingo, 8 de julio de 2012

Sin palabras bellas (Novela propia: El escritor esta ahí)

...al irse, la poesía se había clausurado en su vida, del bolígrafo del escritor no surgían mas que palabras sobrias y frugales una tras otra, una niebla taciturna ensombrecía cada pagina de aquella novela que había comenzado a escribir algunos meses atrás, la ausencia de Adel en la vida del escritor, había dejado a Leda sin palabras bellas y la había sumergido en una historia desentonada, carente de lo que la había alimentado en las primeras paginas de la novela, cuando conoció a Yole mientras el narrador describía su andar por una callejuela repleta de mercaderes y personas que iban y venían de un lado a otro con expresiones en sus caras que les hacían parecer personas preocupadas por situaciones distintas, y en donde lo vio por primera vez, detalle que el escritor había narrado en la persona de Yole, pero que Leda recordaba claramente, aveces caminaba paginas atrás en la historia para volver a vivir aquellos momentos, mientras el aletargado corazón de su escritor se recuperaba, mas la excesiva cantidad de nubes grises, de noches sin estrellas, de flores marchitas, de calles sin gente, ya la habían cansado y se dispuso a planear algo para rescatar a Yole, que también había sido contagiado con la tristeza del escritor...


Es una palabra. Las palabras son pálidas sombras de nombres olvidados. Los nombres tienen poder, y las palabras también. Las palabras pueden hacer prender el fuego en la mente de los hombres. Las palabras pueden arrancarles lágrimas a los corazones más duros. Existen siete palabras que harán que una persona te ame. Existen diez palabras que minarán la más poderosa voluntad de un hombre. Pero una palabra no es más que la representación de un fuego. Un hombre es el fuego en sí."


El nombre del viento 

martes, 3 de julio de 2012

Caminar de lado

...avanzaba precavido cada vez que me permitía dar un paseo por los senderos de mi cabeza y evitaba algunos lugares en concreto, un jardín en donde florecían los atardeceres, riachuelos de caricias, besos y abrazos, huertos de sentimientos a medio madurar, bosques de suspiros de todo tipo, precipicios donde habían sido arrojadas todas nuestras noches, pero a donde esta ves quería ir irremediablemente corría el riesgo de toparme contigo, o con tu sombra o con tu luz, afortunadamente por un tiempo fui perfeccionando aquella capacidad de caminar de lado con los ojos cerrados, para no caer en las fieras letras de tus palabras, cuando por fin llegaba a la ultima que por cierto se llamaba "adiós" me encontraba al otro lado de mi en donde no eras tan peligrosa...




A veces se quedaba en silencio, y yo me preguntab a que pasaba por su mente. Muchas tardes, antes del lonche, salimos a dar un paseo por su barrio. Rebeca era capaz de maravilla rse mirando la enredader a de una fachada o de acercarse a sentir el aroma de unos jazmines al atardecer . Un día me describió todos los colores azules, morados, grises en el cuello de una paloma que se había parado en un árbol. Si miras cualquier cosa durante mucho rato, te vas a dar cuenta de que es un milagro, me dijo, no sé dónde leí eso. En otra ocasión, caminando por la calle, pateamos una piedra durante varias cuadras. Cuando llegamos a su casa, tomó la piedra y se la guardó en el bolsillo. Un recuerdo de este día, me explicó.

El Susurro de la Mujer Ballena
Alonso Cueto
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