jueves, 29 de octubre de 2009

Los dejamos ir

...pocas veces nos detenemos a hacer conciencia,
de las cosas que pasan en nuestro planeta,
creemos que todo es por coincidencia,
y pensamos que nuestra vida es perfecta,

aprendemos a cerrar los ojos,
para no ver lo que le pasa a la gente,
nos olvidamos de aquellos despojos,
que en su intento de vida han encontrado la muerte,

hemos sellado nuestros oidos,
para no escuchar los gritos,
de aquellos que se encuentran abatidos,
porque no pueden superar sus conflictos,

y dejamos que se vayan a la suerte del desierto,
con el calor, el sol, la luna y el frio como enemigos,
encontrando mas que un lugar de desconcierto,
que en vez de premios les dara castigos,

y los olvidamos porque quizas nunca los vimos,
pero en la conciencia de algunos quedara su muerte,
aunque quizas ellos tampoco los conocieron vivos,
y ahora para ellos es solo un poco de materia inerte...


Una piedra,

un trébol de cuatro hojas,

una flor que ya no tenía olor ni color,

un zapato solo,

un mechón de pelo,

una vieja llave que había perdido

su puerta,

una pipa que había perdido su boca,

el nombre de alguien bordado en

un pañuelo,

el retrato de alguien en marco de óvalo,

una cobija que había sido compartida

y otras cosas y cositas venían envueltas, entre ropas muy gastadas y lavadas, en las valijas de los peregrinos. No era mucho lo que cabía en cada valija, pero en cada valija cabía un mundo. Chueca, destartalada, atada con cordones o mal cerrada por herrajes herrumbrosos, cada valija era como eran todas, pero cada una era igual a ninguna.

Los hombres y las mujeres llegados desde lejos se dejaban llevar, como sus valijas, de fila en fila, y se amontonaban, como sus valijas, esperando. Venían de remotas aldeas perdidas en el mapa de Europa, fugitivos de la miseria y de otros horrores, y al cabo de la larga travesía habían desembarcado en la isla Ellis. Estaban a un paso de la estatua de la Libertad, que había llegado poco antes que ellos al puerto de Nueva York.

En la isla, funcionaba el colador. Los porteros de la Tierra Prometida interrogaban y clasificaban a los inmigrantes, les escuchaban el corazón y los pulmones, les estudiaban los párpados, las bocas y los dedos de los pies, los pensaban y les medían la presión, la fiebre, la estatura y la inteligencia.

Los exámenes de inteligencia eran un desastre. Muchos de los recién llegados no sabían escribir y no atinaban más que a balbucear palabras incomprensibles, en lenguas desconocidas. Para definir su coeficiente intelectual, las mujeres debían contestar, entre otras preguntas, cómo se barría una escalera: ¿Se barría hacia arriba, hacia abajo o hacia los costados? Una muchacha polaca respondió:

-Yo no he venido a este país para barrer escaleras.

Los inmigrantes

Eduardo Galeano

miércoles, 21 de octubre de 2009

Mientras somos cuerpo

...nos estorba la carne a la hora de emprender el vuelo, apresando nuestra alma en moradas desdibujadas, esculturas de polvo que se lleva el tiempo, saco de tripas que se pudren con los años, nos cansamos de tanto cuerpo, de tanta piel marchita que se ha olvidado en el espejo, de las noches desbordadas que en ella fueron escritas, nos cansamos de los huesos que se quiebran como tizas, y se apagan nuestros ojos como se apagan las fogatas en invierno, caminamos tanto hasta que nos llega el cansancio, de cargar con este cuerpo que la vida poco a poco nos quita, caminamos hacia nuestra despedida, sin poder siquiera dar un paso atrás en el reloj de la vida, mientras que somos cuerpo la eternidad es solo una utopía...

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de orígen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimiento ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y de mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío.

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tripas mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos
aterido, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas
húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la
ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles
intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y
espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y
ombligos.

Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.

Residencia en la tierra

Pablo Neruda

sábado, 17 de octubre de 2009

Distante

...distancia es ahora el tenerte y no poder tocarte,
dos puntos en el mundo donde no tenemos que estar,
un hueco en la mente que se ha vuelto constante,
millones de besos que quizás nunca se van a dar,

distancia es ahora el tiempo que marcha lento,
una hoja en el viento que no sabe hasta donde ha de llegar,
un eco en el corazón que retumba en todo momento,
un pensamiento insistente de querer estar en otro lugar,

distancia es ahora una daga en nuestros cuerpos,
aire que nos hace falta a la hora de respirar,
lágrimas que quizás no se han llorado en otros tiempos,
sueños con plumas que están aprendiendo a volar

distancia es ahora un basto y grande espacio,
un mar de aguas oscuras que limitan nuestro abrazo,
una larga fila de minutos que caminan muy despacio,
el deseo mas bello de dormir hoy sobre tu brazo...


"...La última frase del último cuarteto de Beethoven está escrita sobre estos dos motivos: Muss es sein? Es must sein! Es must sein! (¿Tiene que ser? ¡Tiene que ser! ¡Tiene que ser!). Para que el sentido de estas palabras quedase del todo claro, Beethoven encabezó toda la frase final con las siguientes palabras: Der schwer gefasste Entschluss (una decisión de peso). Para Beethoven el peso era evidentemente algo positivo "Der Schwer efasste Entschluss" va unida a la voz del destino: "Es muss sein"; el peso, la necesidad y el valor son tres conceptos internamente unidos: sólo aquello que es necesario, tiene peso, solo aquello que tiene peso, vale.
Esta convicción nació de la música de Beethoven y, aunque es posible que sus autores hayan sido más bien los comentaristas de Beethoven y no el propio compositor, hoy la compartimos casi todos: la grandeza del hombre consiste en cargar con su destino...
Pero:
...La verdadera historia del famoso motivo "muss es sein" es la siguiente: Cierto señor Dembscher le debía a Beethoven cincuenta marcos y el compositor se los reclamó: Muss es sein?" suspiró desolado el señor Dembscher y Beethoven se echó a reir alegremente: "Es muss sein"; inmediatamente anotó aquellas palabras y su melodía y compuso sobre aquel motivo una pequeña composición para cuatro voces: tres voces cantan "es muss sein, es muss sein, ja, ja, ja", y la tercera voz añade: "heraus mit dem Beutel" (saca el monedero)"

La insoportable levedad del ser
Milan Kundera

lunes, 12 de octubre de 2009

Y el principito crecio

...¿cuando es que crecemos y ya no podemos regresar?
¿cuando es que ya no entendemos que la vida es jugar?
¿cuando abandonamos al niño y dejamos de volar?

ayer fui un niño aun lo puedo recordar,
sonreía un millón de veces al día y lloraba solo por necesidad,
comía caramelos hasta llenarme y si no había dinero la tierra no sabia nada mal,
piloteaba cometas que yo mismo enseñaba a volar,
un pedazo de tiza era el inicio del mejor lugar para brincar,
las rodillas amortiguaban mis caídas y si no podían ahí estaba mi mama,
me rompí unos cuantos huesos pero nada que me impidiera volver a intentar,
escuchaba a los adultos pero era mas fácil aprender a sumar,
mis preocupaciones mas grandes eran las tablas de multiplicar,
pero pronto empecé a crecer y sin darme cuenta me empecé a transformar,
en ese adulto aburrido que se ha olvidado de jugar,
ahora entiendo tantas cosas que me gustaría no entender,
ahora no se porque de chico yo quería algún día crecer,
ahora quisiera regresar a la escuela que tanto tiempo odie,
volver a pensar en esa niña de la que una vez me enamore,
ahora hasta el amor es complicado los que se aman, no saben amar,
no saben que es tan fácil decir te amo sin tenerlo que pronunciar,
pero les confieso algo, lo que más extraños son los abrazos de mi mama,
cuando en ellos me sostenía y realmente creía que nada me iba a pasar...

Frases escogidas: EL PRINCIPITO:

Todas las personas mayores primero fueron niños.
Pag. 5

Todos los hombres son sus vasallos (de sí mismos).
Pag.6

Los hombres ya no tienen tiempo de comprar nada, compran las cosas ya hechas a los comerciantes; pero como no existe ningún comerciante de amigos, los hombres ya no tienen amigos.
Pag. 6

...es el único que se ocupaba de algo más que de sí mismo. Esta es la clave del sentido de la vida; amar es preocuparse por otro... es sentirse responsable por otro.
Pag. 7

Siempre he amado al desierto. Uno puede sentarse sobre una duna de arena sin ver ni escuchar y, sin embargo, siempre hay algo que brilla en el silencio.
Pag. 7

Lo que los hace hermoso es algo invisible...los ojos no siempre ven. Hay que buscar con el corazón.
Pag. 7

Es tan misterioso el país de las lágrimas.
Pag. 7

Los adultos siempre necesitan explicaciones.
Pag. 12

Me entristezco cuando hablo de estos recuerdos. Es triste olvidar a un amigo.
Pag. 24

Se trata de una cuestón de disciplina.
Pag. 26

-¿Sabes...? Cuando uno está muy triste son agradables las puestas de sol.
Pag. 30

Si alguien ama a una flor y no existiese mas que un solo ejemplar en millones y millones de estrellas, esto es motivo suficiente para que ese alguien...se sienta feliz cuando la mira. Se dice: "Mi flor está ahí, en alguna parte...". Pero si el cordero se come la flor, para él es como si de repente todas las estrellas se apagarán...
Pag. 33

En aquel entonces no supe comprender nada! Debi a haberla juzgado por sus actos y no por sus palabras. Ella me proporcionaba alegria y aroma. Jamás debí haber huído. Debí adivinar su ternura, tras sus inocentes mañas. Las flores son tan contradictorias! Pero yo era demasiado joven para saber amarla.
Pag. 37

Yo te amo sí. El que tú no supieras nada de ello fue culpa mía. Pero no tiene importancia. Tu has sido tan tonto como yo. Trata de ser feliz.
Pag. 36

Si ordenara a un general que se convirtiera en gaviota y el general no me obedeciera, la culpa no ser a de él, sino mía.
Pag. 41

Hay que exigirle a cada uno aquello que es capaza de hacer o dar.
Pag. 44

La autoridad debe basarse sobre la razón.
Pag. 44

-Entonces te juzgarás a mismo. Lo cual es más díficil que juzgar a los demás, y si logras juzgarte bien, serás un verdadero sabio.
Pag. 45

Me pregunto si las estrellas se iluminan con el fin de que algún día, cada uno pueda encontrar la suya.
Pag. 64

domingo, 11 de octubre de 2009

Paz prematura

...Nobel cubre su culpa una vez mas,
pues donde quiera que este alguien se lo ha de reclamar,
pero no es su culpa que ahora no tengamos paz,
si no la de aquella gente que cree que vivir es matar

cantan por toda la tierra almas en pena,
que aun no han podido descansar,
por guerras que no han valido la pena,
y solo han servido para matar

brilla una estrella en la oscuridad,
es duro el trabajo de querer hacer paz,
pero sabe el mundo que existe la necesidad,
de que ya no este en manos de gente incapaz

cae en las manos de un soberano distinto,
el tratar de limpiar la sangre,
de aquel energumeno extinto,
que mato a tanta gente de hambre

critica el mundo tal decisión,
de dar un premio aun sin ganar,
tal pareciera una contradicción,
dar esto al gobierno que mucho sabe matar,

comemos de un fruto no maduro,
que apenas empieza a germinar,
parece ser aun prematuro,
pero esto tiene que terminar,

pero este fruto es una inversión,
que compromete al gobernador,
de la más grande nación,
a ya no ser del mundo inquisidor,

un compromiso de paz han sellado en su vida,
para que no lo olvide mientras este al frente,
que tiene que edificar la paz destruida,
y hacer de este mundo un lugar diferente

Obama es de nuevo el nombre que tanto se ha de pronunciar,
tal vez por la esperanza que tienen los que no han dejado de soñar...


Me preguntaron como vivía, me preguntaron
'sobreviviendo' dije, 'sobreviviendo'.
Tengo un poema escrito más de mil veces,
En él repito siempre que mientras alguien
Proponga muerte sobre esta tierra
Y se fabriquen armas para la guerra,
Yo pisaré estos campos sobreviviendo.
Todos frente al peligro, sobreviviendo,
Tristes y errantes hombres, sobreviviendo.

Sobreviviendo, sobreviviendo,
Sobreviviendo, sobreviviendo.

Hace tiempo no río como hace tiempo,
Y eso que yo reía como un jilguero.
Tengo cierta memoria que me lastima,
Y no puedo olvidarme lo de hiroshima.
Cuánta tragedia, sobre esta tierra...
Hoy que quiero reírme apenas si puedo,
Ya no tengo la risa como un jilguero
Ni la paz de los pinos del mes de enero,
Ando por este mundo sobreviviendo.

Sobreviviendo, sobreviviendo,
Sobreviviendo, sobreviviendo.

Ya no quiero ser sólo un sobreviviente,
Quiero elegir el día para mi muerte.
Tengo las manos nuevas, roja la sangre,
La dentadura buena y un sueño urgente.
Quiero la vida de mi simiente.
No quiero ver un dia manifestando
Por la paz en el mundo a los animales.
Cómo me reiría ese loco día,
Ellos manifestándose por la vida.
Y nosotros apenas sobreviviendo, sobreviviendo.

Sobreviviendo, sobreviviendo,
Sobreviviendo, sobreviviendo.


Sobreviviendo
Cantante Mercedes Sosa
Escritor Victor Heredia

jueves, 8 de octubre de 2009

Equivocarse

…equivocarse es tan fácil en esta vida, somos y a la vez actuamos, correspondemos a nuestras acciones, pero a veces no, a veces solo nos equivocamos por nuestra tendencia natural a la imperfección, somos una equivocación, caminamos sin certeza, vivimos sin ningún esquema solo avanzamos y tropezamos , no hay bosquejo con que compararnos, se nos dio un cerebro para pensar pero también mil motivos para no usarlo, y a veces también al usarlo nos equivocamos, somos la parte vulnerable del universo, pasamos de lo sencillo a lo complejo, y lo hacemos equivocarse, tantos dolores le causamos al planeta, porque nos equivocamos al no apreciarlo, somos simples humanos sin conciencia, que nos cuesta trabajo no equivocarnos, los errores duelen y cuestan, y muchas veces no hay remedio para sanarlos, y tal vez al querer hacerlo nos equivocamos, por eso hoy quiero reconocer que me he equivocado con temor de que quizás me equivoque al hacerlo, pero como dicen equivocarse es de humanos, y en mi espejo nunca he visto un extraterrestre…

De humanos es errar y de necios perseverar en el error. Marco Tulio Cicerón


El hombre que confía en los hombres cometerá menos equivocaciones que el que no confía en ellos. Ernesto Cavour


Errar es humano, pero más lo es culpar de ello a otros. Padre Baltasar Gracián y Morales


Es mejor ser osadamente decidido y correr el riesgo de equivocarse que sopesar mil veces las cosas y tomar la mejor decisión demasiado tarde. Marilyn Moats Kennedy


Experiencia es el nombre que damos a nuestras equivocaciones. Oscar Wilde


Los cautelosos muy poco se equivocan. Kung FuTse, Confucio


Me gustan mis errores, no quiero renunciar a la libertad deliciosa de equivocarme. Charles Chaplin


Muchos se equivocan por miedo a equivocarse. Gotthold Efraim Lessing


Por la ignorancia nos equivocamos, y por las equivocaciones aprendemos. Proverbio italiano


Quien piensa a lo grande tiene que equivocarse a lo grande. Martin Heidegger


Quien obra puede equivocarse, pero quien no hace nada, ya está equivocado.
Santiago Alberione


Si no te equivocas de vez en cuando, quiere decir que no estás aprovechando todas las oportunidades. Woody Allen

martes, 6 de octubre de 2009

El tiempo no recuerda

...un recuerdo puede por si solo hacer caer universos completos, yo mismo he visto encallar a tantos hombres enamorados de lunas pasadas, hipnotizados por la añoranza de poder regresar el tiempo, pero al tiempo no le importa nada, eso mismo creía del viento hasta que un día lo vi llorando por una brisa que lo dejo por un mar, pero el tiempo no tiene memoria, es lo que lo hace siempre avanzar, hacia la incertidumbre perpetua de no tener a donde llegar, los recuerdos que no te matan son como agujas en el lumbar, pican la carne y hasta el corazón pueden llegar, los recuerdos son siniestros si no te sirven para olvidar, lo que se ha quedado en el tiempo o ha cambiado de lugar...

" Cuando era pequeña el padre le enseñó a jugar al ajedrez. Le había llamado la atención un movimiento que recibe el nombre de enroque: el jugador cambia en una sola jugada la posición de dos figuras: pone la torre junto al rey y desplaza al rey hacia la esquina, al lado del sitio que ocupaba la torre. Aquel movimiento le había gustado: el enemigo concentra todo su esfuerzo en amenazar al rey y éste de pronto desaparece ante sus ojos; se va a vivir a otra parte. Soñaba toda su vida con ese movimiento y soñaba con él tanto más cuanto más cansada estaba. "

Inmortalidad
Milan Kundera

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