sábado, 30 de mayo de 2009

Dos pedacitos

...esos dos pedacitos, que de el cielo bajaron, para llenar nuestras vidas de amor rebosado, angelitos tremendos que brincan en mi vida, cada que amanece hasta terminar el día, pequeñas criaturas que son de mis sueños, la esperanza perpetua de acompañarlos en todos sus juegos, hasta que el tiempo haga hoy al mañana, hasta que Dios me siga prestando mi alma, desde pequeños aprendí a escuchar su llanto, y hoy sus risas son para mi el mejor canto, de la gloria vivida en la tierra, la esperanza de que alguien nos quiera, de hacer por ustedes hasta donde pudiera, de regalar mi vida si alguien me lo exigiera, por verlos crecer hasta una vida eterna, mis dos pequeñas estrellas, que me alumbran cuando todo se pone oscuro, quisiera que no entendieran lo duro, que es el tener que pasar por esta tierra, donde aveces hay paz pero también guerra, quisiera que eso nunca lo vivieran, mostrarles de todo las escenas mas bellas, y poderlos ver siempre como mis mas hermosas estrellas...


Velloncito de mi carne,
que en mi entraña yo tejí,
velloncito friolento,
¡duérmete apegado a mí!

La perdiz duerme en el trébol
escuchándole latir:
no te turben mis alientos,
¡duérmete apegado a mí!

Hierbecita temblorosa
asombrada de vivir,
no te sueltes de mi pecho:
¡duérmete apegado a mí!

Yo que todo lo he perdido
ahora tiemblo de dormir.
No resbales de mi brazo:
¡duérmete apegado a mí!

Apegado a mi
Gabriela Mistral


Ese pequeño mundo

...Sucedio creo una noche de esas que paresen días y no por la ausencia de luna si no por la exagerada precencia de luz, la vida hasta aquel día parecia una secuencia verdadera de mentiras bien argumentadas, el tiempo igual no era trascendental, una hora duraba exactamente una hora y asi sucesibamente, claro algunos segundos siempre intentaron ser algo mas pero pocas veces lo lograron, caminaba entre el espacio que forman una iglesia y una plaza, esas calles que son testigos de estra extrecha relasión que se da en muchos lugares del mundo, pero este fue mi lugar, este fue mi mundo por un tiempo, no se necesita mucho para crear un mundo, solo un lugar y algunos habitantes, en este mundo solo fueron necesarios dos habitantes y aquella calle para formar uno de esos mundos, caminaba en circulos pensando en el camino que me habia llevado hasta ahi, toda una vida, la mía, la suya, escribiendose hasta ese punto en que la vi, me vio e igual nos ignoramos, quisas porque sabriamos que ya nunca podriamos olvidarnos, me saludo de la forma mas comun y le conteste de igual forma, pero de ahi la vida de ambos ya no seria tan comun, me dirigia hacia un lado no recuerdo a donde, pero ya no pude desprenderme de ella, le pedi que me acompañara, y como si nada se solto y lo hizo, caminamos pocos pasos hasta llegar a donde yo iba, sin saber en ese momento sabria que a su lado caminaria mucho tiempo, entonces la luz se estaciono en mi vida, sus mentiras fueron mas suaves con la verdad de lo que sucedia, las horas ya porfin aprendieron a ser mas duraderas, el tiempo ya no es el mismo ahora le encanta jugar con nosotros y mas cuando se junta con la distancia, lo triste es que mientras mas nos acercamos, aquella calle en medio de la plaza y la iglesia se convierte en un inmenso oceano...


Al fin sucedió. Yo estaba en el café sentado junto a la ventana. Esta vez no esperaba nada, no estaba vigilando. Me parece que hacía números, en el vano intento de equilibrar los gastos con los ingresos de este mayo tranquilo, verdaderamente otoñal, pletórico de dudas. Levanté los ojos y ella estaba allí. Como una aparición o un fantasma o sencillamente -y cuánto mejor- como Avellaneda.
"Vengo a reclamar el café del otro día", dijo. Me puse de pie, tropecé con la silla, mi cucharita de café resbaló de la mesa con un escándalo que más bien parecía provenir de un cucharón. Los mozos miraron. Ella se sentó. Yo recogí la cucharita, pero antes de poderme sentar me enganché el saco en el maldito reborde que cada silla tiene en el respaldo. En mi ensayo general de esta deseada entrevista, yo no había tenido en cuenta una puesta en escena tan movida. "Parece que lo asusté", dijo ella, riendo con franqueza.
"Bueno, un poco sí", confesé, y eso me salvó. La naturalidad estaba recuperada. Hablamos de la oficina, de algunos compañeros, le relaté varias anécdotas de tiempos idos. Ella reía. Tenía un saquito verde oscuro sobre una blusa blanca. Estaba despeinada, pero nada más en la mitad derecha, como si un ventarrón la hubiera alcanzado sólo en ese lado. Se lo dije. Sacó un espejito de la cartera, se miró, se divirtió un rato con lo ridícula que se veía. Me gustó que su buen humor le alcanzara para reírse de sí misma. Entonces dije : " Sabe que usted esculpable de una de las crisis más importantes de mi vida?". Preguntó: "¿Económicas?", y todavía reía. Contesté: "No, sentimental" y se puso seria."Caramba" dijo, y esperó que yo continuara. Y continué: "Mire Avellaneda, es muy probable que lo que le voy a decir le parezca una locura. Si es así, me lo dice nomás. Pero no quiero andar con rodeos: creo que estoy enamorado de usted". Esperé unos instantes. Ni una palabra. Miraba fijamente la cartera. Creo que se ruborizó un poco. No traté de identificar si el rubor era radiante o vergonzoso. Entonces seguí: "A mi edad y a su edad, lo más lógico hubiera sido que me callase la boca; pero creo que, de todos modos, era un homenaje que le debía. Yo no le voy a exigir nada. Si usted, ahora o mañana o cuando sea me dice basta, no se habla más del asunto y tan amigos. No tenga miedo por su trabajo en la oficina, por la tranquilidad en su trabajo; sé como comportarme, no se preocupe". Otra vez esperé. Estaba allí, indefensa. Es decir, defendida por mí contra mí mismo. Cualquier cosa que ella dijera, cualquier actitud que asumiera, iba a significar: "Este es el color de su futuro". Por fin no pude esperar más y dije: "¿Y?". Sonreí un poco forzadamente y agregué con una voz temblona que estaba desmintiendo el chiste que pretendía ser: "¿Tiene algo que declarar?".
Dejó de mirar su cartera. Cuando levantó los ojos, presentí que el momento peor había pasado. "Ya lo sabía", dijo. "Por eso vine a tomar café".

Treguas
Mario Benedetti

jueves, 28 de mayo de 2009

Amor instantaneo

...amor instantáneo, es así como espontáneo, sentimiento que surge, que llena de vida y que nutre, amor que de pronto surge, amor que cumple, amor que explota, que sueña, que vive y que brota, amor que siempre estuvo a la espera, de que el mismo amor surgiera, en una noche cualquiera, sin importar que doliera, amor derrepente, que vive por siempre en la mente, amor confidente, que oculto se encuentra en el presente, amor por accidente, amor que estuvo ausente, amor para volver a creer, amor que no se puede ver, pero se siente, amor con sentencia de muerte, pero con vida para hacerse mas fuerte, amor reinsidente, pero también amor disidente...


Ambos están convencidos
de que los ha unido un sentimiento repentino.
Es hermosa esa seguridad,
pero la inseguridad es más hermosa.

Imaginan que como antes no se conocían
no había sucedido nada entre ellos.
Pero ¿qué decir de las calles, las escaleras, los pasillos
en los que hace tiempo podrían haberse cruzado?

Me gustaría preguntarles
si no recuerdan
-quizá un encuentro frente a frente
alguna vez en una puerta giratoria,
o algún "lo siento"
o el sonido de "se ha equivocado" en el teléfono-,
pero conozco su respuesta.
No recuerdan.

Se sorprenderían
de saber que ya hace mucho tiempo
que la casualidad juega con ellos,

una casualidad no del todo preparada
para convertirse en su destino,

que los acercaba y alejaba,
que se interponía en su camino
y que conteniendo la risa
se apartaba a un lado.

Hubo signos, señales,
pero qué hacer si no eran comprensibles.
¿No habrá revoloteado
una hoja de un hombro a otro
hace tres años
o incluso el último martes?

Hubo algo perdido y encontrado.
Quién sabe si alguna pelota
en los matorrales de la infancia.

Hubo picaportes y timbres
en los que un tacto
se sobrepuso a otro tacto.
Maletas, una junto a otra, en una consigna.
Quizá una cierta noche el mismo sueño
desaparecido inmediatamente después de despertar.
Todo principio
no es mas que una continuación,
y el libro de los acontecimientos
se encuentra siempre abierto a la mitad.

Amor a primera vista
Wislawa Szymborska

martes, 26 de mayo de 2009

Estrella

...apareciste una noche así tan normal, brillabas como cualquier otra estrella hasta que puse atención a tu mirar, y entonces tu brillo se convirtió en mi mirar, no pude dejarte de ver hasta acercarme a ti un poco mas, pero estabas lejos, quizás en otra constelación tu me decías que en la vía láctea yo pensaba que cerca del cinturón de Orión, pero como todo gira en la vida gire hasta llegar a ti, y cuando mas me acercaba pude saber mas de ti, y brillabas cada días más, y me sentí iluminado por ti, pero intermitentemente te apagabas y por momentos extraviaba tu luz, hoy creo que estoy cerca de ti, cada vez mas siento tu calor, pero no tome en cuenta que para llegar a ti tuve que salirme de mi órbita, y al llegar ha ti me di cuenta que tu también lo hacías, entonces pasamos de frente pero no pudimos dejar de girar, y me guarde en la mente lo que el corazón sentía al pasar, no me importaría girar una eternidad mas, para volverme a cruzar con tu mirada, pero quizás ahora no tan fugaz...

Y me contó la historia de un muchacho enamorado de una estrella. Adoraba a su estrella junto al mar, tendía sus brazos hacia ella, soñaba con ella y le dirigía todos sus pensamientos. Pero sabía o creía saber, que una estrella no podría ser abrazada por un ser humano. Creía que su destino era amar a una estrella sin esperanza; y sobre esta idea construyó todo un poema vital de renuncia y de sufrimiento silencioso y fiel que habría de purificarle y perfeccionarle. Todos sus sueños se concentraban en la estrella. Una noche estaba de nuevo junto al mar, sobre un acantilado, contemplando la estrella y ardiendo de amor hacia ella. En el momento de mayor pasión dió unos pasos hacia adelante y se lanzó al vacío, a su encuentro. Pero en el instante de tirarse pensó que era imposible y cayó a la playa destrozado. No había sabido amar. Si en el momento de lanzarse hubiera tenido la fuerza de creer firmemente en la realización de su amor, hubiese volado hacia arriba a reunirse con su estrella.

Demian
Hermann Hesse

sábado, 23 de mayo de 2009

De alma antigua

... hay veces que me siento tan antiguo, tan solo, tan ambiguo, hay veces que me siento en tono sepia, como en una de esas fotos amarillas, me siento en un altar tal vez de rodillas a la espera de la hoguera, o en una guerra disparando detrás de una trinchera, o en una clase en la academia de Platon, cuestionando su tonto amor tan cierto, aveces tambien me siento en un concierto, de Vivaldi, Bach o Bethoven, aveces tambien me siento tirando la primera piedra, o arrastrando mi cuerpo por la tierra, aveces me veo platicando con Rembrandt acerca de la ultima cena, o llorando con Nietzsche la muerte de Dios, aveces me siento como vos, aveces siento como por mis venas corren, los recuerdos de tantos siglos, algunos hasta los siento mios, algunos tan profundos otros tan vacíos, aveces incluso caigo en un libro, me sumerjo en la mente de su autor, en todo esto encuentro el sabor, a mi aveces compleja existencia, que se muere de impaciencia por saber mas, de lo que puede ignorar, seré también yo el recuerdo de alguien mas en el futuro, cuando el tiempo cambie y se vuelva mas maduro...

Ayer pasó el pasado lentamente
con su vacilación definitiva
sabiéndote infeliz y a la deriva
con tus dudas selladas en la frente

ayer pasó el pasado por el puente
y se llevó tu libertad cautiva
cambiando su silencio en carne viva
por tus leves alarmas de inocente

ayer pasó el pasado con su historia
y su deshilachada incertidumbre/
con su huella de espanto y de reproche

fue haciendo del dolor una costumbre
sembrando de fracasos tu memoria
y dejándote a solas con la noche.

Ayer
Mario Benedetti

jueves, 21 de mayo de 2009

Oda al olvido

...eres tu ahora mi necesidad de olvido,
tan necesario como sentir que respiro,
dejarte como dejar algo en el camino,
borrar de este presente un posible destino.

es tan fácil decir esto que pienso,
mas no es fácil iniciar por el comienzo,
de esa idea de empezar a olvidarte,
solo porque ya no quiero necesitarte.

mas hoy siento esa necesidad incesante,
de simplemente ya no pensarte,
mucho menos jugar al juego de extrañarte,
ni volver por las noches otra vez a soñarte.

hoy ya quiero decirle a esto de nosotros adiós,
extraviar esas palabras que formabamos los dos,
matar este sentimiento que se ha vuelto tan atroz,
y borrar de mi mente quizás hasta tu voz.

mas no es tan fácil esto de decirme a mi mismo,
que me aviente al fondo de ese inmenso abismo
que implica eso de abandonarte en este idilio,
aunque mi alma reclame que te lleve al exilio.

es por eso que ahora mejor me alejo,
antes de que esto se torne mas complejo,
aunque no tenga que alejarme realmente,
sin que descubras como sales de mi mente.

es este sentir a lo que llaman olvido,
el dejar de pensar y dejarlo todo perdido,
el consumir lo que aun no se ha consumido,
y devolver todas sus flechas a cupido.


¿Qué remoto corpúsculo de amor
se abrirá paso entre las fobias de hoy?
¿llegará como pájaro aterido?
¿como nube moribunda de lluvia?
¿como rayo sin trueno?
¿como canción sin voces?

las palabras que dije alguna vez
en un abrir y un cerrar de odios
¿volarán sobre el alma actualizada
hasta posarse en la tristeza nueva?
¿o pasarán de largo sin siquiera mirarme
como si este servidor no las hubiera
creado/ pronunciado?

los labios que besé o me besaron
¿recordarán la mística elemental del beso?
¿traerán consigo un llanto atrasadísimo
y lo echarán en mi buzón de tiempo?
¿o vendrán sólo como apariciones
a reencontrarse con mi amor poquito?

las cicatrices que creí olvidadas
¿se abrirán como ostras sin su perla?
las cicatrices mías o de otros
¿recordarán las gotas de su sangre?
¿o cerrarán de nuevo y para siempre
los acueductos del dolor insomne?

hay una cosa al menos que está clara
el breve porvenir de mi pasado
tiene poco que ver con mi presente
este presente que en definitiva
es aún intocable y viene a ser
sólo el pasado de mi porvenir

El porvenir de mi pasado
Mario Benedetti

miércoles, 20 de mayo de 2009

Otra vez la luz

...otra vez la luz que esperaba ansiosa tras la ventana, luz que vuela por la mañana, luz que sabe iluminar oscuridades, luz radiante, luz emocionante, que enciende todas mis ilusiones, luz de todos sabores, luz que prende los corazones, otra vez la luz que anda ambulante, que llena y que quema mi semblante, luz para imaginar amores, luz de todos colores, que pinta minutos del día, de colores pastel como en armonía, luz para soñar despierto, luz en todo momento, luz que estaba perdida, luz que has traído a mi vida...


Paso que pasa

rostro que pasabas

qué más quieres

te miro

después me olvidaré

despues y solo

solo y después

seguro que me olvido



Paso que pasas

rostro que pasabas

qué más quieres

te quiero

te quiero sólo dos

o tres minutos

para conocerte más

no tengo tiempo.



Paso que pasas

rostro que pasabas

qué más quieres

ay no

ay no me tientes

que si nos tentamos

no nos podremos olvidar

adiós.

Ella que pasa
Mario Benedetti

martes, 19 de mayo de 2009

Amor sin amor

...amor sin amor, no es mas que un amor vacio, ausente y carente de sentido, un amor que vive como gota de rocio, dando brillo por un instante, y por un instante desaparecido, amor sin amor no puede ser amor, le sobra frio le falta calor, talvez sabe a placer pero cambia de sabor, de la felicidad pasa al dolor, que poco a poco pierde el color, que torna la luz en oscuridad, que nos hace perder la claridad, es ese amor tan prepotente por creerse amor sin ser siquiera un presente, que solo es una mentira no consecuente, a que amor tan ausente, que no se haya a si mismo, que muerto cree sentirse vivo, a que amor tan cautivo, pero no por eso menos agresivo, a que amor tan aprensivo, amor sin amor no es el amor que yo pido...

Una esperanza un huerto un páramo
una migaja entre dos hambres
el amor es campo minado
un jubileo de la sangre
cáliz y musgo/ cruz y sésamo
pobre bisagra entre voraces
el amor es un sueño abierto
un centro con pocas filiales
un todo al borde de la nada
fogata que será ceniza
el amor es una palabra
un pedacito de utopía
es todo eso y mucho menos
y mucho más/ es una isla
una borrasca/ un lago quieto
sintetizando yo diría
que el amor es una alcachofa
que va perdiendo sus enigmas
hasta que queda una zozobra
una esperanza un fantasmita.

El amor es un centro
Mario Benedetti

lunes, 18 de mayo de 2009

Olvidar que te olvido

...cuanto quisiera olvidarte, abandonarte sin compasión en algun momento, de esos que fueron tuyos y mios, dejarte a la deriva expuesta a otros sentimientos, cuanto quisiera borrar tus lineas, cambiar tu historia por otro cuento, desapareser la memoria del tiempo, cuanto quisiera y quiero ahora, no pensarte ni pensar en no hacerlo, detener al tiempo o minimo convencerlo de que se detenga, para que no busque pasado, solo presente, me gustaria poder ser capas, de esfumarte de mi mente, asi de debil asi de fuerte, borrar esa idea fulminante, de perderte y despues encontrarte, pero no como antes, ni como ahora que no puedo olvidar que quiero olvidarte...


Te dejo con tu vida
tu trabajo
tu gente
con tus puestas de sol
y tus amaneceres.

Sembrando tu confianza
te dejo junto al mundo
derrotando imposibles
segura sin seguro.

Te dejo frente al mar
descifrándote sola
sin mi pregunta a ciegas
sin mi respuesta rota.

Te dejo sin mis dudas
pobres y malheridas
sin mis inmadureces
sin mi veteranía.

Pero tampoco creas
a pie juntillas todo
no creas nunca creas
este falso abandono.

Estaré donde menos
lo esperes
por ejemplo
en un árbol añoso
de oscuros cabeceos.

Estaré en un lejano
horizonte sin horas
en la huella del tacto
en tu sombra y mi sombra.

Estaré repartido
en cuatro o cinco pibes
de esos que vos mirás
y enseguida te siguen.

Y ojalá pueda estar
de tu sueño en la red
esperando tus ojos
y mirándote.

Chau número tres
Mario Benedetti

domingo, 17 de mayo de 2009

Lloran las letras

...lloran las letras, ha muerto un gran poeta, llora este día que ha decidido llevarlo, lloran las musas que aun podían cautivarlo, llora el silencio que ha podido por fin callarlo, alegre el cielo si es que existiera, sus frases hechas harían cielo a cualquiera, un infierno o un paraíso si el lo quisiera, llora la tierra que lo vio nacer, llora el país que lo vio crecer, llora también por su destierro, vivas sus frases que aun hacen eco, vivo ese espíritu que se quedo sin cuerpo, vivos el papel y la pluma que convirtió en recuerdos, de amores que existen mas allá de los sueños, de sentimientos y latidos de los que el pudo ser dueño, de las palabras de crudeza tan bella, viva su estrella y lo que le hizo ser, un caminante de la vida con buena razón de ser, viva el poeta que se quedo en el camino, aunque lloren las letras, vivirán sus latidos, no en su corazón si no en los destinos, de aquellos que un día tengan la oportunidad de leer, uno de esos versos tan atinados, como para que pudieran volverlo a ver nacer, lloran las letras, por un poeta que los ojos del mundo no volverán a ver...

Cuando éramos niños
los viejos tenían como treinta
un charco era un océano
la muerte lisa y llana
no existía.

Luego cuando muchachos
los viejos eran gente de cuarenta
un estanque un océano
la muerte solamente
una palabra.

Ya cuando nos casamos
los ancianos estaban en cincuenta
un lago era un océano
la muerte era la muerte
de los otros.

Ahora veteranos
ya le dimos alcance a la verdad
el océano es por fin el océano
pero la muerte empieza a ser
la nuestra.

Pasatiempo
Mario Benedetti

jueves, 14 de mayo de 2009

La mentira real

...que tan grande mentira es lo que somos en nuestra actual realidad, vivimos en un mundo redondo que gira y gira una vez más, pero de tanta vuelta parese que se empieza a marear, no debe ser fácil mantenernos en sus entrañas, viviendo como seres etéreos muchas veces como alimañas, hemos guardado ya tanta historia que ya no sabemos cual es la real, hemos saturado su memoria de la forma mas trivial, que si un día era el blanco y ahora es el negro, que nuestro destino esta escrito en el cielo, que apenas se muere un siglo y no le guardamos duelo, porque tenemos historias nuevas que inventar, ¿Que es lo real?, lo que un día fue, o lo que sera, lo que somos y al segundo deja de ser, o sera simplemente lo que podemos ver, tantas palabras ha escupido el hombre, que las bibliotecas tuvieron que buscar otro lugar, un lugar fuera del orbe, en ese mundo virtual, creemos en lo que una vez unos creyeron, y de tanto creer empezaron a creer más, y de solo creer se dieron cuenta que podían crear, pero luego unos creyeron que lo que otros creyeron lo podían mejorar, ¿entonces en que creemos? si no en lo que el pasado pobremente nos ha podido heredar, que como un viejo poco a poco sus recuerdos empieza a modificar hasta que por fin las logra olvidar, que mundo tan valiente si pretende morir con sus recuerdos, unos reales y otros no tan cuerdos, que envidia le debe tener la tierra al sol, que solo debe ser hoguera y no hogar, de un cansado pueblo que mora entre la mentira y la verdad, que cree en una historia que no se cree a si misma, que con alevosía a mutilado partes de si misma, para convertirse en una mentira real...

La enfermedad histórica es una especie de extenuación que se manifiesta en una civilización que, por exceso de estudios y de conocimientos del pasado, pierde toda capacidad creativa. Ésta, según Nietzsche, es la situación de nuestra época: el enorme desarrollo de los instrumentos de conocimiento histórico y la cantidad de nociones y documentos disponibles en torno a las épocas pasadas han reducido gran parte de la cultura, como se ve por los planes de estudio, a ser simplemente «historia de la cultura», sin impulso productivo ya.

La extrema conciencia histórica, de hecho, mata en el hombre la voluntad de crear algo nuevo, le produce una especie de parálisis que nace de la pérdida absoluta de la confianza en sí mismo y en su obra. «Un hombre que no tuviera en absoluto la capacidad de olvidar, que estuviera condenado a ver en todas partes un devenir; semejante persona ya no cree en su propio ser, ya no cree en sí mismo, ve que todo se desintegra en puntos móviles y se pierde en este torrente del devenir: como auténtico discípulo de Heráclito apenas se atreverá a levantar un dedo. A toda acción le corresponde el olvido».


La conciencia de sí como momento transitorio de un proceso, como punto inmerso en un fluir que desde el pasado conduce al futuro, como resultado de lo que ha sido y etapa preparatoria en el camino de lo que será -todo esto es, justamente, enfermedad histórica y, paradójicamente, quita toda capacidad de «hacer» historia, que es la capacidad de elevarse por encima del proceso, decidiendo y creyendo en la propia decisión-. La acción histórica no resulta imposible sólo por la visión del perpetuo fluir: cuando a este fluir se le asigna una dirección y un significado, la decisión individual pierde también todo sentido, e incluso crece la devoción al hecho, el servilismo hacia los poderes triunfantes, la sumisión al devenir y a sus leyes, el optimismo y la apología de las cosas como son.

«Quien no entiende hasta qué punto la historia es brutal y sin sentido, tampoco podrá entender el impulso para dar un sentido a la historia».
El verse como etapa de un proceso dirigido a un fin que trasciende a los individuos es sólo un intento de encontrar un significado dado en la realidad de las cosas, cuando el único significado posible es el que el hombre se asigna con su propia creatividad.

Gianni Vattimo

martes, 12 de mayo de 2009

Se nos va la vida...

...se nos va la vida en vivirla, como el agua de las manos se nos va, el tiempo que al nacer parese basto, gota gota se va agotando y poco a poco se seca el mar, se nos va la vida en pedazos de tiempo que caen hacia eternidades que no volverán, como los recuerdos que se sepultan en el viento, esperando que alguien se los lleve ya, como las mañanas que amanecen sin cielo, el mismo cielo que un día ya no existirá, se nos va el tiempo sin piedad, desaparecemos sin ganas de llegar al final, y al final se nos va la vida, vida de tormentas, de lluvias y días sin igual, vida de hay que vivirla porque solo hay una, y es una estrella fugas, tan fugas como ese instante que se esconde entre nuestras pestañas, tan rapaz como la luna ante el sol, que por las noches alumbra con los rayos que le robo, y por mas que queramos robar a la vida un segundo mas, en el cielo hay estrellas urañas, que aveces juegan con nuestra voluntad, que digo de aveces siempre juegan con nosotros, ¿y saben a que juegan?, a que la vida se nos va, pero esto es la vida simplemente una instancia, con recorrido de inicio a final, que nos hacen caer en la extravagancia, de encontrar nuestro punto cardinal, de cielo tierra, de tierra a mar, en la cúpula de un monte, en las entrañas de una ciudad, esta es la vida que corre buscando siempre encontrarse con su amada la muerte, y que momento tan fuerte, el de por fin entregarse al sueño, tal vez si corriste con suerte, podrás regresar a tu dueño, bueno eso dicen por ahí, los que no se resignan en solo pensar que la vida, que la vida se nos va...


Cuando el no ser queda en suspenso
se abre la vida ese paréntesis
con un vagido universal de hambre

somos hambrientos desde el vamos
y lo seremos hasta el vámonos
después de mucho descubrir
y brevemente amar y acostumbrarnos
a la fallida eternidad

la vida se clausura en vida
la vida ese paréntesis
también se cierra incurre
en un vagido uiniversal
el último

y entonces sólo entonces
el no ser sigue para siempre


La vida ese paréntesis
Mario Benedetti

lunes, 11 de mayo de 2009

Caminos

...caminos van, caminos vienen, caminos andan y se detienen, caminos se buscan y caminos se pierden, y nuevos caminos de nuevo florecen, caminos de piedra, de lodo y abrojos, caminos de mármol, mosaicos y oro, caminos para pies descalzos, y carrosas de tesoros, caminos de ricos, caminos de pobres, caminos de hierba, caminos de robles, caminos que se cruzan con otros caminos, caminos que huyen de algunos destinos, caminos casuales, caminos planeados, caminos presentes y caminos olvidados, caminos angostos, caminos anchos, caminos cortos, caminos largos, caminos borrachos, caminos tambaleantes, caminos oscuros, caminos destellantes, caminos seguros, caminos decepcionantes, caminos bellos, caminos para olvidarse, caminos de la vida que tienden a encontrarse...


XLIV

Todo pasa y todo queda,

pero lo nuestro es pasar,

pasar haciendo caminos,

caminos sobre la mar.


I

Nunca perseguí la gloria,

ni dejar en la memoria

de los hombres mi canción;

yo amo los mundos sutiles,

ingrávidos y gentiles

como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarse

de sol y grana, volar

bajo el cielo azul, temblar

súbitamente y quebrarse.


XXIX

Caminante, son tus huellas

el camino, y nada más;

caminante, no hay camino,

se hace camino al andar.

Al andar se hace camino,

y al volver la vista atrás

se ve la senda que nunca

se ha de volver a pisar.

Caminante, no hay camino,

sino estelas en la mar.

Hace algún tiempo, en ese lugar

donde hoy los bosques se visten de espinos,

se oyó la voz de un poeta gritar:

caminante, no hay camino,

se hace camino al andar,

golpe a golpe, verso a verso.


Murió el poeta lejos del hogar,

le cubre el polvo de un país vecino.

Al alejarse le vieron llorar,

caminante, no hay camino,

se hace camino al andar,

golpe a golpe, verso a verso.


Cuando el jilguero no puede cantar,

cuando el poeta es un peregrino,

cuando de nada nos sirve rezar,

caminante, no hay camino,

se hace camino al andar,

golpe a golpe, verso a verso.


Cantares
Joan Manuel Serrat

sábado, 9 de mayo de 2009

De esto de existir

...que sabemos del destino, de los cambios bruscos de dirección, a Dios parese importarle un comino, lo que aveces pedimos en oración, pedimos lo que creemos es para nosotros mejor, levantamos la cabeza al cielo buscando explicación, a las cosas que nos dañan a las que causan dolor, no es que no crea en Dios, si no que quiero creer que él cree en mi, que nos dio la vida para dejarnos vivir, que nos dio alma y cerebro para poder dicernir, entre lo bueno y lo malo que implica esto de andar por aqui, en este mundo que el diseño para mi y para todos los que andan por ahi, intentando hacer valido eso que implica existir, y ser y dejar de ser cuando nos toque partir, que triste seria realmente que no fuera asi, que fueramos solo titeres en un circo, que alguien supremo planeo...


El catecismo me enseñó a hacer el bien por conveniencia y a no hacer el mal por miedo.

Dios me ofrecía castigos y recompensas, me amenazaba con el infierno y me prometía el cielo; y yo temía y creía.
Han pasado los años. Yo ya no temo ni creo. Y en todo caso, pienso, si merezco ser asado en la parrilla, a eterno fuego lento, que así sea.
Así me salvaré del purgatorio, que estará lleno de horribles turistas de la clase
media; y al fin y al cabo, se hará justicia.
Sinceramente: merecer, merezco.
Nunca he matado a nadie, es verdad, pero ha sido por falta de coraje o de tiempo, y no por falta de ganas.
No voy a misa los domingos, ni en fiestas de guardar.
He codiciado a casi todas las mujeres de mis prójimos, salvo a las feas, y por tanto he violado, al menos en intención, la propiedad privada que dios en persona sacralizó en la tablas de Moisés: "No codiciarás a la mujer de tu prójimo, ni a su toro, ni a su asno..."
Y por si fuera poco, con premeditación y alevosía he cometido el acto del amor sin el noble propósito de reproducir la mano de obra.
Yo bien sé que el pecado carnal está mal visto en el alto cielo; pero sospecho que dios condena lo que ignora.

Pecados
Eduardo Galeano

miércoles, 6 de mayo de 2009

Aveces siento

...aveces siento, que no siento nada, que se esfuman de pronto mis momentos, que desaparece mi mirada, que extravió mis sentidos y mis pensamientos, que emprendo la partida hacia la nada,
aveces siento que desaparezco en el viento, que me despido del tiempo y de la vida acumulada, de todo aquello que ahora siento, en mi existencia desesperada, aveces siento que yo mismo no entiendo, a esa persona que dice ser yo, que dice que no la comprendo, que se esconde tras el silencio, o en alguna sombra estacionada, aveces siento que me escapo de mi carne y de mis huesos, que huyo hacia la búsqueda de otros tiempos, que me olvido de todos los argumentos, que me atan a esta vida que aveces ya no quiero, aveces siento una angustia, tan pesada como el universo, ahogado en el mar de la agonía, planeo mi siguiente tropiezo, aveces siento...


" Quien pudiera dormirse, como se duerme un niño;
sonreirle al ensueño del goce y el dolor,
y soñar con amigos y soñar el cariño,
y hundirse , poco a poco , en un sueño mayor.

Y cruzar por la vida sonambulescamente,
los ojos muy abiertos sobre un mundo interior,
con los labios sellados, mudos eternamente,
atento sólo al ritmo del propio corazón...

Y pasar por la vida sin dejar una huella...
Ser el pobre arroyuelo que se evapora al sol...
Y perderse una noche, como muere una estrella
que ardió millares de años, y que nadie la vió. "

Cansancio
Carlos Mondaca Cortés

martes, 5 de mayo de 2009

La influencia (Pequeño cuento urbano #II)

...sucedio en un pueblo no tan lejano en un día de esos que eran parte de la normalidad, ha muerto alguien, y nadie sabe los porques, generalmente en ese pueblo la gente habia acostumbrado a morir de formas que ya se habian vuelto comunes, pero esto era algo extraordinario, nadie habia muerto de esa forma tan poco comun, despues de una gripe doña Tereza en menos de dos días abandono su carne para irse a algun lugar, ese si muy lejano, al tiempo de que la gente se entero de aquella muerte como pasa en los pequeños pueblos se empezo a rumorar, cual habia sido la causa de aquella muerte tan extraña, quien debia tener la ultima palabra, el medico de aquel pequeño pueblo se limito a decir esto es algo que no esta dentro de mis conocimientos, entonces llego el sacerdote del pueblo y su teoria habia sido que Dios habia requerido del alma de doña Tereza, el presidente municipal dijo entonces Doña Tereza murio porque el gobierno estatal no aprobo con tiempo la construcción del hospital en el pueblo, entonces las señoras del pueblo que se dedicaban a llorar en los funerales y aparte de difundir las noticias locales empezaron a decir que fue una depresión a causa del abandono de su marido, otra dijo no lo que pasa es que tenia un amante y este se fue con otra, teorias y teorias empezaron a surgir de cada uno de los miembros del pueblo, entonces todos dialogaban algunos discutian cual habia sido la causa del deceso de Doña Tereza, entonces llego un hombre de traje elegante en uno carro de lujo custodiado por otros mas, se bajo del carro acompañado de un criador de cerdos, se acercaron al ataud de Doña Tereza y el criador de cerdos comento no hay duda esto ya lo habia visto antes, entonces la persona del traje negro asintio con la cabeza, y días despues todos en el pueblo empezaron a enfermar....


Imagínese usted un pueblo muy pequeño donde hay una señora vieja que tiene dos hijos, uno de 17 y una hija de 14. Está sirviéndoles el desayuno y tiene una expresión de preocupación. Los hijos le preguntan qué le pasa y ella les responde: "No sé, pero he amanecido con el presentimiento de que algo muy grave va a sucederle a este pueblo".

El hijo se va a jugar al billar, y en el momento en que va a tirar una carambola sencillísima, el otro jugador le dice: "Te apuesto un peso a que no la haces". Todos se ríen. El se ríe. Tira la carambola y no la hace. Paga su peso y todos le preguntan qué pasó, si era una carambola sencilla. Y él contesta: "es cierto, pero me ha quedado la preocupación de una cosa que me dijo mi madre esta mañana sobre algo grave que va a suceder a este pueblo".

Todos se ríen de él, y el que se ha ganado su peso regresa a su casa, donde está con su mamá, o una nieta o en fin, cualquier pariente, feliz con su peso dice y comenta:

—Le gané este peso a Dámaso en la forma más sencilla porque es un tonto.

—¿Y porqué es un tonto?

—Porque no pudo hacer una carambola sencillísima estorbado con la idea de que su mamá amaneció hoy con la idea de que algo muy grave va a suceder en este pueblo.

Y su madre le dice:

—No te burles de los presentimientos de los viejos porque a veces salen...

Una pariente oye esto y va a comprar carne. Ella le dice al carnicero: "Deme un kilo de carne", y en el momento que la está cortando, le dice: "mejor córteme dos, porque andan diciendo que algo grave va a pasar y lo mejor es estar preparado".

El carnicero despacha su carne y cuando llega otra señora a comprar un kilo de carne, le dice: "mejor lleve dos porque hasta aquí llega la gente diciendo que algo muy grave va a pasar, y se están preparando y comprando cosas". Entonces la vieja responde: "Tengo varios hijos, mejor deme cuatro kilos..."

Se lleva los cuatro kilos, y para no hacer largo el cuento, diré que el carnicero en media hora agota la carne, mata a otra vaca, se vende toda y se va esparciendo el rumor. Llega el momento en que todo el mundo, en el pueblo, está esperando que pase algo. Se paralizan las actividades y de pronto a las dos de la tarde. Alguien dice:

—¿Se ha dado cuenta del calor que está haciendo?

—¡Pero si en este pueblo siempre ha hecho calor!

Tanto calor que es pueblo donde los músicos tenían instrumentos remendados con brea y tocaban siempre a la sombra porque si tocaban al sol se les caían a pedazos.

—Sin embargo —dice uno—, a esta hora nunca ha hecho tanto calor.

—Pero a las dos de la tarde es cuando hace más calor.

—Sí, pero no tanto calor como ahora.

Al pueblo desierto, a la plaza desierta, baja de pronto un pajarito y se corre la voz: "Hay un pajarito en la plaza". Y viene todo el mundo espantado a ver el pajarito.

—Pero señores, siempre ha habido pajaritos que bajan.

—Sí, pero nunca a esta hora.

Llega un momento de tal tensión para los habitantes del pueblo, que todos están desesperados por irse y no tienen el valor de hacerlo.

—Yo sí soy muy macho —grita uno—. Yo me voy.

Agarra sus muebles, sus hijos, sus animales, los mete en una carreta y atraviesa la calle central donde todo el pueblo lo ve. Hasta que todos dicen: "Si este se atreve, pues nosotros también nos vamos". Y empiezan a desmantelar literalmente el pueblo. Se llevan las cosas, los animales, todo.

Y uno de los últimos que abandona el pueblo, dice: "Que no venga la desgracia a caer sobre lo que queda de nuestra casa", y entonces la incendia y otros incendian también sus casas.

Huyen en un tremendo y verdadero pánico, como en un éxodo de guerra, y en medio de ellos va la señora que tuvo el presagio, le dice a su hijo que está a su lado:

—¿Viste, mi hijo, que algo muy grave iba a suceder en este pueblo?

Gabriel Garcia Marquez

lunes, 4 de mayo de 2009

Dios te habla

...no se como pero de alguna forma Dios nos habla, susurra al viento sus palabras, respondiendo a tiempo lo que por nosotros mismos no podemos saber, y aunque todo eso vive dentro de nosotros, alguien tiene que encender el fuego, se disfrasa aveces de sueño, de lucero de la mañana, de atardecer o de todas esas cosas que siempre tenemos pero que no siempre logramos ver, pero Dios nos habla aveces con voces prestadas, que resumen en pocas palabras lo que necesitas oir, para mantener viva la esperanza de su amor, que es tan facil de ser olvidada, Dios no tiene nada que ver con las religiones, ni con las palabras de otros en otros tiempos, Dios es ese instante personal que deja un sello eterno en tu vida, Dios es la luz en todos los callejones sin salida, Dios es la paz en nuestras propias guerras, Dios es es la musica suave que alimenta tu alma, un recuerdo que te hace sentir vivo, aquella persona que por existencia alimenta tus sentidos, o ese problema que te hace voltear al cielo cuando crees ya no poder, pero aclaro no digo que Dios sea mundano, pero que si sabe de las cosas del mundo, si no no hubiera un Dios tan humano no creeria en él, y si no hubiera un humano tan Dios mucho menos, de alguna manera hace precencia en mezquitas, iglesias, sinagogas, y otros templos, porque en la vida nos regala tantos encuentros con él, pero donde mas vive Dios es en nuestros mismos momentos, en los que aprendemos a ver con los ojos del alma, en los que aprendemos a escucharlo en los sonidos del amor...

Hay un indefinible y misterioso Poder que lo llena todo. Lo siento, aunque no lo veo. Este Poder invisible se hace sentir por sí mismo y, sin embargo, se resiste a toda demostración, porque es totalmente diferente de lo que percibo a través de mis sentidos. Este Poder trasciende los sentidos.

La humilde y silenciosa aceptación de la autoridad divina hace más fácil el camino de la vida, al igual que la aceptación de un gobernante terreno facilita la vida bajo su dominio.

Percibo débilmente que, mientras todo a mi alrededor cambia continuamente e incluso muere, en todo este cambio subyace un Poder vivo que es inmutable, que lo mantiene todo unido, que crea, disuelve y re-crea. Ese Poder o Espíritu que a todo da vida es Dios.

Cuando se produce una toma de conciencia fuera de los sentidos, es infalible. Se demuestra, no por una prueba extraña, sino por la transformación de la conducta y el carácter de quienes han sentido la presencia real de Dios dentro de sí.

La entrega a esta Verdad es la única justificación de nuestra existencia. Todas nuestras actividades tienen que estar centradas en la Verdad. La Verdad tiene que ser el aliento mismo de nuestra vida.

La existencia de Dios no puede ni necesita ser demostrada. Dios es.

Podemos sentir a Dios, si lo deseamos, pero tenemos que prescindir de los sentidos. Dentro de nosotros suena incesantemente la música divina, pero los ruidosos sentidos ahogan la delicada música, que es diferente e infinitamente superior a todo cuanto podemos percibir o escuchar con nuestros sentidos.

He visto y creo que Dios nunca se nos aparece en persona, sino en la acción.

Quien quiera nadar en el seno del océano de la Verdad tiene que reducirse a la nada.

Tiene que haber Verdad en el pensamiento, Verdad en la palabra y Verdad en la acción.

El nombre de esa fuerza de cohesión entre los seres animados es el Amor. Allí donde haya un conflicto, allí donde nos encontremos frente a un adversario, tenemos que vencerlo con amor.

La no violencia es la fuerza suprema de que dispone la humanidad. Es más poderosa que la más potente arma de destrucción concebida por la inteligencia humana.

La no violencia es una fuerza activa del orden más elevado. Es la fuerza del alma o el poder de la Divinidad dentro de nosotros.

Los racionalistas son seres admirables, pero el racionalismo es un monstruo horrible cuando sostiene que es omnipotente.

Todos tenemos fe en Dios, aunque no todos lo sepamos. Porque todos tenemos fe en nosotros mismos, y ésto, elevado a la enésima potencia, es Dios.

La suma total de todo cuanto vive es Dios. Aunque no somos dioses, somos de Dios, del mismo modo que una pequeña gota de agua es parte del océano.

Quienes buscan la Verdad tienen que ser más humildes que el polvo. El mundo aplasta el polvo bajo sus pies, pero los buscadores de la Verdad tienen que humillarse tanto que hasta el polvo pueda aplastarlos. Mientras no nos hayamos reducido a nada, no podremos conquistar el mal que hay en nosotros.

La empresa humana más elevada consiste en tratar de encontrar a Dios. Nadie puede tener experiencia de Dios si no es puro de corazón.

La oración es el único medio para poner orden, paz y reposo en nuestros actos diarios.

Dios y Su Ley son una misma cosa. Una persona que se identifica con la ley no necesita recitar el nombre de Dios.

No reconozcas nunca una derrota en una causa sagrada, y en adelante no vuelvas a dudar que serás puro y encontrarás una respuesta de Dios.

Creo que todos podemos convertirnos en mensajeros de Dios si dejamos de tener miedo a los demás y buscamos sólo la Verdad de Dios.

Las leyes de Dios son eternas, inalterables e inseparables del mismo Dios. Esta es una condición indispensable de Su misma perfección.

Detrás de cada calamidad física hay un designio divino.

Las religiones son diferentes caminos que convergen en un mismo punto.

Todas las religiones son un don de Dios, pero todas ellas participan también de la imperfección humana, al tener que pasar por la mediación del hombre. Los seres humanos imperfectos sólo pueden expresarla con el lenguaje de que disponen, y sus palabras son interpretadas por otros hombres igualmente imperfectos.

En teoría, dado que hay un solo Dios, solo puede haber una religión verdadera.

La fe viva en este Dios significa aceptar que todos los hombres son hermanos. También significa respetar por igual todas las religiones.

No puedo imaginar nada más noble ni más "nacional" que dedicar una hora al día, por ejemplo, al trabajo que tienen que hacer los pobres, para, de ese modo, identificarnos con ellos y, a través de ellos, con toda la humanidad. No puedo imaginar mayor culto a Dios que trabajar en Su nombre por los pobres tal y como ellos lo hacen.

La religión es un servicio a los desvalidos. Dios se nos manifiesta en la persona de los desvalidos y los afligidos.

Nadie puede ver a Dios cara a cara si no ha reducido a la nada el yo que hay en él.

Pienso que quien no sirva a los pobres ni se identifique con ellos no podrá obtener su realización personal.

La oración no hay que hacerla con los labios, sino con el corazón. Y las oraciones de aquellos cuyas lenguas destilan néctar, pero cuyos corazones están llenos de veneno, nunca son escuchadas.

Dios quiere que Su sede sea el corazón de quien sirve a su prójimo.

Los templos, las mezquitas y las iglesias son lo que el ser humano hace de ellos.

No dejo de esforzarme por ver a Dios mediante el servicio a la humanidad, pues sé que Dios no está en el cielo ni en el infierno, sino en todas y cada una de las personas.

Mi experiencia constante me ha llevado al convencimiento de que no hay más Dios que la Verdad.

Esta es la lección que he aprendido: lo que es imposible para el hombre es un juego de niños para Dios.

Ya desde los primeros años de mi carrera profesional descubrí que para encontrar la Verdad tenía que obedecer, aún a costa de mi vida, la Ley del Amor.

El único Dios al que reconozco es aquel que se encuentra en los corazones de millones de personas sin voz.

Mohandas Karamchand Gandhi
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