Cotidie morimur, cotidie conmutamur et tamen aeternos esse nos credimus.

...aveces me equivoco creyendo que la vida debe ser como uno se imagina, pero en el mundo hay mucha gente (los reales) que se esfuerzan por convencerte de que la vida solo es la vida y ya, pero aun no estoy muy seguro de saber donde esta mi error ni de creerle todo lo que dicen los reales por muy realistas que sean, mi vida la dibujo como quiero, Dios nos dio el pincel para pintar nuestras propias vidas y muchos pinturas también, si el paisaje no te gusta cambialo, si no te gustan los amaneceres prueba con los atardeceres, pero ama la vida, y ama a los que estan en ella, todo es ficción en realidad, nada es tan verdadero como parece, estamos expuestos a eso y es parte de la vida y de la razón de existir, si la vida es un cuadrado como todos creen por lo menos yo intento que sea redondo o de alguna figura amorfa no me importa, lo importante para mi es que esta figura sea la mía, la que yo cree, no la que el mundo quiere o espera de mi,  la belleza esta en lo que siembras aunque aveces no se pueda cosechar, así es la vida, no me importa si me gritan y me reprochan que me equivoco, porque de esto estamos hechos los seres humanos, de eso nos marca la historia, de eso la redención y las cosas enormes que se hacen después de esta, no importa que el cielo no siempre sea azul, o que todos los días sean de lluvia, lo que importa es aprender que si uno sale y sientes las gotas de lluvia se dará cuenta de que la verdadera vida, el verdadero mundo, la verdadera belleza no esta en las cosas que creemos o que nos han hecho creer, con todo esto siempre hay que tener cuidado con los efectos de nuestras vidas pueden causar, pero no un cuidado estricto pero si con cautela de nunca lastimar a nadie con nuestras acciones, para saber si una decisión es la correcta solo tenemos que pensar el nivel de daño que puede causar a otros y a uno mismo, si la respuesta es nula la decisión de tomar una decisión esta casi completa, porque la vida esta hecho de decisiones, y quien no se haya dado cuenta es tiempo de creerlo todas nuestras decisiones retumban hasta el ultimo rincón del universo, por lo pronto yo he decidido que  seguiré escribiendo mi vida como la novela que yo quiero que sea, si he de ser el actor principal de mi vida, por lo menos yo definire los guiones, los escenarios pero sobre todo los personajes, "Carpe diem", cotidie morimur, cotidie conmutamur et tamen aeternos esse nos credimus...

Unos aman muy poco, otros demasiado,
algunos venden, y otros compran;
unos dan muerte con muchas lágrimas
y otros sin un suspiro:
pero aunque todos los hombres matan lo que aman,
no todos deben morir por ello.
No todo hombre muere de muerte infamante
en un día de negra vergüenza,
ni le echan un dogal al cuello,
ni una mortaja sobre el rostro,
ni cae con los pies por delante,
a través del suelo, en el vacío.
No todo hombre convive con hombres callados
que lo vigilan noche y día,
que lo vigilan cuando intenta llorar
y cuando intenta rezar,
que lo vigilan por miedo a que él mismo robe
su presa a la prisión.
No todo hombre despierta al alba y ve
aterradoras figuras en su celda,
al trémulo capellán con ornamentos blancos,
y al director, de negro brillante,
con el rostro amarillo de la sentencia.


No todo hombre se levanta con lastimera prisa
para vestir sus ropas de condenado
mientras algún doctor de zafia lengua disfruta
y anota cada nueva crispación nerviosa,
manoseando un reloj cuyo débil tictac
suena lo mismo que horribles martillazos.
No todo hombre siente esa asquerosa sed
que le reseca a uno la garganta antes
de que el verdugo, con sus guantes de faena,
franquee la puerta acolchada
y le ate con tres correas de cuero
para que la garganta no vuelva a sentir sed.
No todo hombre inclina la cabeza
para escuchar el oficio de difuntos
ni, mientras la angustia de su alma
le dice que no está muerto,
pasa junto a su propio ataúd
camino del atroz tinglado.
No todo hombre mira hacia lo alto
a través de un tejadillo de cristal,
ni reza con labios de barro
para que cese su agonía
ni siente en su mejilla estremecida
el beso de Caifás.

Oscar Wilde
Balada de la cárcel de Reading