Pobre poeta

…y he ahí que tenemos al poeta al que le ha acaecido cualquier cosa, por creer que en el amor no hay derrota, ahí se encuentra derribado entre la conjunción de palabras que no encontraron el camino hacia la rima, arrumbado en la esquina donde convergen el olvido y la memoria, ahí está triste y sin motivo, a la espera de una luna fugitiva, estibando sentimientos con latidos, arropado por las noches sin abrigo, ahí se encuentra congelado bajo el puente entre una estrofa y otra, aparcado en el delirio del final de un párrafo, varado en el silencio sucio de ruido, roto de cicatrices, seco de sueños, evitando esas palabras que tanto duelen todavía, ahí está el pobre poeta, escondido de sí mismo, hasta que el punto final aparezca, Dios nos libre de la poesía...

" Y así el dios ha utilizado al poeta como flecha, para disparar su ritmo del arco, y quien no lo perciba y (no) se pliegue a ello nunca tendrá habilidad ni virtud atlética para ser poeta, y demasiado débil sería uno así para poderse captar, sea en la materia, sea en el modo de ver el mundo de los antiguos o en el posterior modo de representación de nuestras tendencias, y no se le manifestará ninguna forma poética. Los poetas que se meten en formas dadas a fuerza de estudiar, no podrían más que repetir el espíritu dado una vez, se posan como pájaros en una rama del árbol del lenguaje y se mecen en ella según el ritmo prístino que reside en sus raíces, pero un poeta así nunca volaría como el águila del espíritu, empollada por el espíritu vivo del lenguaje. "

Al poeta (fragmento)
Bettina Von Arnim